Beute des Alien-Gladiators (Die wilde Galaxie-Reihe, Band 1)

Anya

Jemand schreit. Ich muss träumen, denn ich bin in meinem bequemen Bett eingeschlafen, doch ich habe das Gefühl, auf kaltem, hartem Metall zu liegen. Was ist hier los?

Ich reiße die Augen auf, aber mein Gehirn ist noch nicht ganz wach. Wurde ich unter Drogen gesetzt? Mein Kopf fühlt sich an, als würde er gleich zerplatzen. Als mein Blick klarer wird, bemerke ich andere Körper, die in der Nähe auf dem Boden liegen. Mein Herz hämmert wie ein Presslufthammer, als ich Stiefel sehe, die an die Füße eines Mad-Max-Charakters aus einer postapokalyptischen Welt gehören würden.

Der Schmerz ist nur allzu real – ich träume nicht. Ich schiebe meine aufkeimende Panik beiseite und zwinge mein Gehirn, zu funktionieren. Ich blicke an den schwarzen Stiefeln vorbei zu den lederbekleideten Waden und sehe, dass sie um die Füße und Beine von ... etwas definitiv Nicht-Menschlichem gewickelt sind. Vielleicht hatte ich noch keinen Kaffee, aber mein Gehirn rast. Man muss kein Raketenwissenschaftler sein, um zu erkennen, dass die Kreatur, die einem humanoider Eber gleicht und gerade mit einer Waffe auf meine Brust zielt, definitiv ein Alien ist.

Schweiß tritt auf meine Oberlippe und meine Augen weiten sich vor Schreck, als ich die Situation begreife.

Ich dachte immer, Aliens aus anderen Galaxien gäbe es nur in Science-Fiction-Filmen oder absurden Entführungsgeschichten. Das ist keine Fiktion. Das ist echt! Ich sage mir, dass ich tun muss, was sie verlangen, und zwinge meine Hände, aufzuhören zu zittern. Die wichtigste Regel ist jetzt: Überleben.

Verdammt, er sieht, dass ich die Augen offen habe, und deutet mit seiner Waffe an, dass ich aufstehen soll. Ich bin zwar benommen, aber nicht verrückt genug, mich mit der Mündung dieser Waffe anzulegen. Ich stolpere zu einer Gruppe von Frauen, die hinter einem anderen Eber-Menschen eine Reihe bilden. Dieser grunzende Typ stößt ein Geräusch aus, und ich bemerke, dass sie vier kurze Stoßzähne haben, die aus ihrem Unterkiefer ragen. Heilige Scheiße ... Stoßzähne!

Ich stelle mich hinter zwei Frauen in den Zwanzigern an – eine trägt einen Baby-Doll-Schlafanzug, die andere nur Boxershorts mit kleinen roten Herzen. Ich bin die aus Colorado in einem süßen Flanell-Zweiteiler mit einem Elch darauf. Wurden wir alle im Schlaf von der Erde entführt?

„Was passiert hier?“, fragt die kleine Rothaarige am Anfang der Schlange. Zur Antwort bekommt sie einen harten Schlag mit dem Kolben der Waffe des zweiten Eber-Typs gegen den Kopf.

Regel Nummer eins: nicht reden. Verstanden. Die anderen Frauen erheben sich zitternd vom Boden, ganz so, wie der erste Typ es befohlen hat – wir bilden eine perfekt geordnete Reihe. Ich folge jeder Anweisung, auch wenn eiskalte Angst durch meine Adern schießt.

Ein dritter Eber kommt herein und hantiert mit technischem Gerät. Ich erkenne, dass es eine Art technischer Halsbänder sind, als er jedem von uns eines umlegt. Vertrau mir, er ist nicht gerade zimperlich dabei. Bildschirme an den Wänden erwachen zum Leben und ein Video startet. Die Qualität ist miserabel, aber die Botschaft ist glasklar.

Wir sehen entsetzt zu, wie das Video zeigt, wie ein solches Halsband um den Hals eines reptilienartigen Aliens geschlossen wird. Das Bild wechselt zu einer Nahaufnahme einer Art intergalaktischer Apple Watch an einem extrem behaarten Arm. Eine ebenso behaarte Hand drückt einen Knopf auf der Uhr, und zack – man sieht, wie das arme Opfer mit scheinbar tödlicher Intensität unter Strom gesetzt wird. Seine Augen weiten sich und sein Alien-Mund verzieht sich zu einer Qualmaske, während er einen Schrei ausstößt, der so gruselig ist, dass mir eine Gänsehaut über den Rücken läuft.

Dann sieht man, wie die Uhr höher gestellt wird, gefolgt von einer grausamen Nahaufnahme des Opfers, das vor Schmerz kreischt und die Augen verdreht. Er sackt auf die Knie und kratzt sich am Hals, um das Halsband loszuwerden. Ohne weitere Vorwarnung höre ich einen lauten Knall, und sein Kopf explodiert einfach. Meine Knie geben nach, aber ich lasse mich nicht zu Boden sinken. Ich höre, wie jemand hinter mir würgt, aber ich wette darauf, dass niemand auch nur ein Wort des Protests wagt.

Leg dich nicht mit diesen Typen an. Botschaft angekommen.

Mein Entsetzen wächst, und mein Herz hämmert vor Angst, während wir in einen angrenzenden Raum marschiert werden. Einer nach der anderen bekommen wir eine schmerzhafte Spritze hinter das rechte Ohr. Es ist klar, wofür die ist, denn das Alien-Gequatsche ist plötzlich kein Kauderwelsch mehr. Der Übersetzer, den sie mir eingepflanzt haben, lässt mich die wütenden Befehle verstehen, die sie bellen.

„Ihr seid auf der Warbird One im tiefen Weltraum. Ihr seid jetzt Eigentum des MarZan-Kartells. Weitergehen!“, befiehlt der Eber an der Spitze der Schlange.

Mir dreht sich der Kopf bei dieser Information. Dass ich von der Erde entführt wurde, war offensichtlich, aber sich selbst als „Eigentum“ bezeichnet zu hören, schießt wie ein Pfeil aus Angst durch meinen Körper.

Ich bin so kooperativ wie möglich, ich bin doch nicht blöd. Ich bin zu zynisch, um zu glauben, dass uns irgendwer retten kommt. Ich muss einen Weg finden, aus dieser Scheiße rauszukommen. Selbst während ich versuche, meine wachsende Panik zu kontrollieren, versuche ich mir den Grundriss jedes Raums, jeden Flurs und jeder Tür einzuprägen – ich muss wissen, wo wir hier sind.

Die Böden und Wände sind aus Metall. Alles ist zweckmäßig und ohne jeden Komfort. Es wurde nicht der geringste Versuch gemacht, es hier wohnlich zu gestalten. Kaltes, grelles Licht scheint von oben. Ich sehe Türen, weiß aber nicht, wohin sie führen. Ich habe keine Ahnung, wie groß das Schiff ist, wie viele Decks es gibt oder welche Kreaturen sich in den dunklen Gängen verstecken könnten.

Ich merke mir, wie viele dieser hässlichen Kreaturen ich sehe, wie schwer sie bewaffnet sind und wer das Sagen hat. Wenn es einen Weg von diesem Schiff zurück zur Erde gibt, muss ich ihn finden.

Viel zu große Angst vor Bestrafung, um mich umzusehen, werfe ich nur einen kurzen Blick darauf, wie viele wir sind – vielleicht zehn Menschenfrauen, die in dieser schnelllebigen Schlange marschieren. Es gibt vier Wachen, allesamt muskulöse, breite, hässliche, schweineartige Männchen, bekleidet mit mittelalterlich anmutenden braunen Lederhosen und Tuniken.

Zusätzlich zu den vier kurzen Stoßzähnen, die aus ihren Unterkiefern ragen, haben sie Schweinenasen und zwei kleine Hörner oben auf dem Kopf. Jeder von ihnen trägt einen Schlagstock an der einen Seite des Gürtels und eine Waffe an der anderen. Mit einem Gewehr über der Schulter und dem Apple-Watch-Folterding am Handgelenk sehen sie aus wie bereit für den Krieg.

Wir werden in einen Korridor gedrängt, der aussieht wie direkt aus einem billigen Gefängnisfilm der fünfziger Jahre. Zelle um Zelle, bestehend aus drei undurchdringlich wirkenden Metallwänden und einer vierten Wand aus Gitterstäben zum Gang hin. Jeder Raum ist etwa zweieinhalb auf zweieinhalb Meter groß, mit einem kleinen Bett, einer Toilette und einem Waschbecken. Mein Verstand registriert diese Informationen nur am Rande, denn mein Fokus liegt auf den Insassen der Zellen.

Ich erhasche einen Blick auf das Alien in der ersten Zelle. Er ist gut zwei Meter groß, mit massiven, sehnigen Muskeln. Er wirkt wie ein Neandertaler mit einer flachen Stirn, struppigem Haar und Bart. Sein Kiefer ist fest zusammengepresst, sein Gewicht verlagert er auf die Fußballen, und seine braunen Augen wirken leer und tot.

Zwei der Eber-Typen flankieren seine Tür. Ihre Kampfhaltung und die erhobenen Waffen sagen mir, dass sie keinerlei Widerstand von uns Frauen – oder dem gigantischen Alien in der Zelle – dulden werden. In höchster Alarmbereitschaft zielt der Eber rechts neben der Tür auf das Alien in der Zelle. „Gesicht zur Rückwand! Auf die Knie, Hände auf den Kopf!“ Der Kerl dreht sich sofort um und sinkt auf die Knie.

Der Eber an der Spitze der Schlange stößt die Rothaarige im rosa Schlafanzug in die Zelle, als wiege sie kaum mehr als eine Tüte voller Einkäufe. Er knallt die Tür hinter ihr zu und treibt die Schlange weiter. Ich mache mir Sorgen um sie, wage es aber nicht, ihr noch einmal einen Blick zuzuwerfen. Die Wachen sind nervös und sehen aus, als würden sie nur darauf warten, ihre Waffen zu benutzen.

An der zweiten Zelle wiederholt sich das Spiel. Sie werfen das Mädchen mit den Boxershorts zu einem recht menschlich aussehenden Kerl in die Zelle. Er ist riesig – so muskulös, dass Conan der Barbar daneben winzig aussieht. Er hat einen mechanischen linken Arm und ein künstliches Auge, das rot leuchtet. Sein Gesicht, sein rechter Arm und sein nackter Oberkörper sind schwer vernarbt. Er ist der „menschlichste“ der zwei Männer, die ich bisher gesehen habe. Dieser Gedanke lässt einen Schauer über meinen Rücken laufen. Er sieht aus, als könnte er jemanden mit bloßen Händen töten. Der wilde Blick, den er über die Schulter wirft, nachdem die Gitter sich geschlossen haben, zeigt keinerlei Mitgefühl für die Frau in seiner Zelle.

Bevor wir zur dritten Zelle gehen, fragt der Eber an der Spitze in die Runde: „Wie kriegen wir sie in seine Zelle? Er wird sich niemals hinknien.“

„Scheiß auf ihn“, antwortet ein anderer. „Verpasst ihm so einen Stromschlag, bis er weg ist, dann werft sie rein.“ Er wartet keine Antwort ab, drückt einfach auf seine Uhr und dreht das Rad hoch, bis ich den Insassen der nächsten Zelle so laut vor Schmerz brüllen höre, dass meine Ohren klingeln. Dann höre ich einen dumpfen Aufprall, was wohl bedeutet, dass er bewusstlos zu Boden gegangen ist.

„Du bist als Nächste dran, Mensch“, befiehlt mir einer von ihnen. „Mal sehen, ob du morgen noch lebst.“ Sein zahniges Lachen lässt mir das Blut in den Adern gefrieren.

Aus Angst davor, wie mein neuer Zellengenosse aussieht, scheue ich mich, an dem Eber vorbeizugehen. Aber ich habe noch mehr Angst vor den Wachen, also mache ich einen Schritt nach vorne. Einer der Wachen stößt mich ungeduldig auf den Boden der Zelle, direkt neben meinen bewusstlosen Zellengenossen.

Die anderen sieben Frauen starren entsetzt auf die Szene in meiner Zelle, laufen dann aber weiter, ohne auch nur einen Schritt auszulassen.

Das Alien, mit dem ich eingesperrt bin, ist offensichtlich bewusstlos, seine Wange gegen den harten, grauen Boden gepresst. Obwohl ich im Moment nichts von ihm zu befürchten habe, schlägt mein Herz wie wild.

Dieser Kerl ist gigantisch, wobei schwer zu sagen ist, wie groß genau, da er nur in einem Haufen da liegt. Er liegt mit dem Rücken zu mir, aber man kann nicht umhin, seine massiven, behaarten Schultern, die schmale Taille, die muskulösen Oberschenkel und den schlaffen Schwanz zu bemerken. Ein Schwanz! Er hat einen Schwanz! Er trägt nur einen primitiven Lendenschurz, der kaum mehr als seine Geschlechtsteile bedeckt.

Ich rutsche zwischen ihn und die Rückwand, um sein Gesicht sehen zu können. Ich schnappe unwillkürlich nach Luft; obwohl seine Gesichtsform menschlich ist, sind die Züge katzenartig. Seine Nase ist breiter und flacher als die eines Menschen, und eine Furche zieht sich von der Nase bis zur Oberlippe. Sein Körperfell ist golden, seine Mähne und die Quaste an der Schwanzspitze sind dunkel mahagonifarben. Er hat einen winzigen weißen Punkt dort, wo jeder seiner kurzen Schnurrhaare um die abgeflachte Nase herum hervortritt.

Obwohl er bewusstlos ist, geben seine leicht geöffneten Lippen Eckzähne frei, die beängstigend lang und scharf sind. Seine Hände und Füße sind eher menschenähnlich als katzenhaft, mit Fingern und Zehen statt Tatzen. Unter dem kurz geschorenen Fell sehe ich keine Fingernägel, aber ich frage mich, ob sich dort scharfe, einziehbare Krallen verbergen.

Er strahlt Kraft und Anmut aus, selbst als er regungslos auf dem Boden liegt. Es ist offensichtlich, dass er viel durchgemacht hat. Überall sind erhabene, verfärbte Überreste tiefer Schnitte zu sehen, doch sein Rücken ist von einem Muster aus Narben gezeichnet, das nur von einer Peitsche stammen kann – von vielen Peitschenhieben. Ich glaube nicht, dass dieses Geschöpf ein leichtes Leben hatte.

Ich werde wohl nie wieder die Gelegenheit haben, ihn so genau zu untersuchen. Also strecke ich einen Finger aus und berühre vorsichtig seine Schulter, neugierig darauf, wie sich sein Fell anfühlt.

Blitzschnell öffnet er die Augen und packt meinen Arm. Geschmeidig setzt er sich auf die Fersen, drückt meinen Unterarm so fest, dass mir der Atem stockt, und knurrt. Sein Griff ist wie aus Stahl; ich wimmere auf und versuche zurückzuweichen. Seine Finger ziehen sich noch fester zu, und mir wird augenblicklich klar, dass Widerstand zwecklos ist – ich bin ihm völlig unterlegen.

Seine goldenen Katzenaugen bohren sich in meine, während er meinen Arm zudrückt und ein tiefes Knurren aus seiner Kehle dringt. Ich habe keine Ahnung, ob er überhaupt versteht, was ich sage, also nutze ich Körpersprache, um nachzugeben. Mit gesenktem Blick lasse ich die Schultern hängen, um mich zu unterwerfen.

„Niemals. Wieder. Anfassen“, knurrt er.

„Abgemacht.“ Ich schaue immer noch nach unten und mache mich so klein und ungefährlich wie möglich. Er wiegt wahrscheinlich doppelt so viel wie ich und ist stark genug, um mich sechs Meter weit zu schleudern. Ich habe genug Gefängnisfilme gesehen, um zu kapieren, dass wir gerade die Rangordnung in dieser Zelle geklärt haben und er hier definitiv das Sagen hat.

Er schleudert meinen Arm von sich, als hätte ich Lepra, steht mit einer fließenden Bewegung auf, schreitet zum Bett und setzt sich. Okay, ich hab’s kapiert. Ein Bett – es gehört dir. Ich werde schon sehen, wie ich auf dem harten, kalten Boden klarkomme. Er legt sich hin und nimmt die gesamte Breite der Pritsche ein, die schmaler als ein Einzelbett wirkt.

Ich frage mich, ob er schlafen wird, aber als ich endlich den Mut aufbringe, zu ihm rüberzuschielen, sehe ich, dass er mich immer noch mit einem raubtierhaften Blick durchbohrt. In seiner Kultur scheint Starren nicht unhöflich zu sein, denn er macht nicht einmal den Versuch, es zu verbergen. Sein animalischer „Fick dich nicht mit mir an“-Blick spricht Bände.

Ich krabble rückwärts, bis mein Rücken in der Ecke der hinteren Wand anstößt. Sicherer ist es im Moment nicht. Niemand kann sich von hinten an mich anschleichen. Ich werde bereit für einen Frontalangriff sein, auch wenn ich keine Ahnung habe, wie ich mich vor ihm schützen soll. Bei seinen scharfen Zähnen und all den Muskeln kann ich mich genauso gut von meinem Arsch verabschieden.

Er liegt auf dem Bett und scheint mit dieser Position vorerst zufrieden zu sein. Ich ziehe die Knie unter das Kinn und versuche zu überlegen, was ich tun soll. Innerhalb von etwa einer Stunde wurde ich von Aliens entführt, mit einem Halsband versehen, gechipt und in eine winzige Zelle zu einem Löwenmenschen geworfen. Einem wütenden, wilden, Alpha-Löwenmenschen, der mich immer noch niederstarrt. In diesem Moment sehe ich keinen Ausweg, keinen Weg zur Sicherheit, keinen Weg nach Hause.

Als ich die Stelle untersuche, an der er mich am Arm gepackt hat, um zu sehen, ob ich einen blauen Fleck habe, bemerke ich, dass meine Hände zittern. Ich blinzle schnell, damit keine Tränen über meine Wangen laufen, und mein Kinn bebt so stark, dass ich den Kopf hinter den Knien verstecke, um meine Angst zu verbergen.

Ich war schon immer ein Optimist, also versuche ich wirklich hart, den Silberstreif am Horizont zu finden – irgendeinen – in diesem Moment. Das Beste, was mir einfällt, ist, dankbar dafür zu sein, dass ich letzte Nacht nicht nur in Boxershorts schlafen gegangen bin.

Zar

Ich stütze meinen Oberkörper gegen die Wand hinter dem Bett, lege die Hände hinter den Kopf, die Ellbogen nach außen, und starre dieses neue Weibchen an. Ich habe diese Spezies noch nie zuvor gesehen. Sie muss über genügend Intelligenz verfügen, da sie klug genug war, zurückzuweichen, und den Verstand besitzt, mich nicht herauszufordern. Es ist irgendwie schockierend, dass sich eine Spezies wie ihre auf irgendeinem Planeten entwickelt hat. Sie hat kaum Muskelmasse, keine sichtbaren Krallen oder Klauen, keinen Stachelschwanz, nicht einmal scharfe Zähne, soweit ich das sehen kann. Vielleicht hat ihr Planet keine natürlichen Fressfeinde? In der Gladiatorenarena würde sie keine Minima überleben.

Ihr Gesicht wirkt blass und ohne markante Merkmale. Vielleicht sind sie gute Zuchtweibchen, denn eine andere Anziehungskraft kann ich nicht erkennen.

Ich werde von einem plötzlichen Anflug von Sorge für sie überrascht. Das sollte mir eigentlich egal sein. In meiner Welt ist jeder sich selbst der Nächste. Aber es muss schockierend für ein ungeschütztes Weibchen sein, an Bord eines Sklavenschiffs auf dem Weg zu einem Zuchtplaneten für Gladiatoren aufzuwachen. Ich frage mich, ob ihre Spezies überhaupt weit genug entwickelt ist, um von Raumfahrt zu wissen. Sie sieht völlig versteinert aus.

Wir beide wirken erschrocken, als eine Durchsage über die Lautsprecher an der Decke ertönt.

„Ihr habt eine Hoara Zeit, um euch mit eurem Zellengenossen zu paaren. Wenn ihr den Akt nicht vollzieht, werden beide Insassen der Zelle bestraft.“

Ich seufze schwer, mein Kiefer spannt sich an. Ich habe es so satt, zur Fortpflanzung gezwungen zu werden.

Anya

Oh nein. Verdammt nein. Einfach nein. Kann ich mal eine Pause machen? Sie wollen, dass ich mich paare? Mit dem wütenden Löwenmenschen?

Ich blicke hinüber und erwarte, dass er in seinem Lendenschurz bereits eine harte Erektion hat und nur darauf wartet, sich auf mich zu stürzen. Interessant, er sieht sogar noch weniger begeistert aus als ich. Sein Gesicht wurde schlaff und seine Augen stumpf. Vielleicht stehen Löwenmänner auf Männer? Oder vielleicht nur dieser eine.

Der Lautsprecher wiederholt die Durchsage, diesmal dringender. Sie meinen es eindeutig ernst. Mein Kopf dreht sich und ich bin ein Wirrwarr aus Gefühlen, von Fassungslosigkeit über Angst bis hin zu einer verdammt großen Wut auf diese ganze Situation. Ich überlege kurz, den Befehl zu verweigern, aber das Bild des explodierenden Kopfes jenes unglücklichen Aliens blitzt vor meinem geistigen Auge auf.

„Zieh deine Hose aus. Geh ins Bett“, drängt er leise und klingt dabei eher resigniert als geil.

Ich sitze immer noch zusammengekauert in der Ecke der Zelle. Ich fahre mir mit einer zittrigen Hand über die Stirn und wische mir die Tropfen von kaltem Schweiß ab. Ich habe körperliche Angst davor, was dieser riesige Alien mit meinem Körper anstellen wird. Ich bin wie gelähmt.

„Sie werden dich töten, wenn du die Befehle nicht befolgst. Steh auf“, sein Ton klingt dringend und... besorgt? Ich nehme es an; sein Kopf wird genauso explodieren wie meiner, wenn wir nicht spuren.

Einer der Wächter schreitet zur Vorderseite unserer Zelle und deutet auf die Halsband-Steuerung an seinem Handgelenk. Als ich nicht sofort aufspringe, ahmen seine Finger einen explodierenden Kopf nach, komplett mit gruseligen Soundeffekten. Das reißt mich aus meiner Lähmung und treibt mich zum Bett.

Es gibt keinen Grund, sich zu sträuben oder zu argumentieren. Wir beide haben ein Interesse daran, dass das hier passiert. Ich bin mir sicher, keiner von uns will „bestraft“ werden. Ich schlüpfe unter die dünne Decke, ziehe dann Hose und Slip aus und werfe sie auf den Boden. Mein Herz hämmert jetzt, nicht vor sexueller Erregung, sondern vor blanker, abgrundtiefer Angst. Erinnere ich mich da an irgendwas, dass Katzen zurück auf der Erde Widerhaken an ihren Penissen haben?

Der Löwenmann hat seinen Lendenschurz gelöst, und obwohl sein Schwanz schlaff ist, sieht er riesig aus. Selbst wenn seine Ausrüstung nicht sticht oder brennt, bin ich mir nicht sicher, ob das überhaupt passt. Zum Glück sieht er ziemlich menschlich aus, wenn auch gigantisch, und ich sehe keine Widerhaken.

„Mach dich bereit“, verkündet er fast roboterhaft und nimmt sich dann selbst zur Hand. Seine kraftvolle rechte Hand streicht von der Basis bis zur Spitze und wieder zurück. Er wirkt emotional genauso engagiert, wie wenn ich Thunfischsalat mache. Er scheint eine geübte Technik nach einem alten Schema anzuwenden, mit dem Ziel, schnell zum Punkt zu kommen.

Als ich ihn beobachte, bemerke ich seinen missmutigen Gesichtsausdruck, als er sieht, dass ich nicht in Fahrt komme. Bevor er mich ausschimpfen kann, ziehe ich die Decke über mein Gesicht, knalle die Augen zu und lasse meine Finger zu meiner Lustgrotte gleiten. Ich habe auch ein bewährtes Schema. Trotz dieser schrecklichen Lage glaube ich, dass ich mit meinen Bemühungen und etwas Spucke bereit bin.

Ich lug unter der Decke hervor und sehe, dass der Löwenmann stahlhart und bereit für die Action ist.

„Ich... ich bin bereit“, meine Stimme ist flüsterleise und schüchtern. Ich schlüpfe wieder unter die Decke wie ein Präriehund, der hastig in seinem Bau verschwindet.

„Dreh dich um.“ Das ist ein Befehl. Ich tue, wie mir geheißen, und gehe auf alle Viere. Dieser ganze Tag, dieser ganze Prozess ist so surreal; ich werde einfach so tun, als wäre ich in einem Traum. Ich darf mich jetzt nicht von meiner Panik überwältigen lassen, ich muss einfach das Programm abspulen und das hinter mich bringen. Das Bild vom explodierenden Kopf des Aliens ist ein starker Anreiz, das zu tun, was ich auf diesem winzigen Bett tun muss.

Er zieht die Decke hoch, und dann spüre ich sein Gewicht auf dem Bett. Er hebt sanft meine Hüften ein wenig an, positioniert sich hinter mir und lässt dann gefühllos einen Finger in mich gleiten. Da er überzeugt ist, dass ich bereit bin, drückt er seinen Schwanz gegen meinen Eingang und wartet, um mir Zeit zur Gewöhnung zu geben. Er dringt vorsichtig ein, zieht wieder zurück und drückt dann ein kleines Stück weiter hinein. Wenn ich mich nicht täusche, versucht er sich sehr anzustrengen, meinem Körper Zeit zu geben, sich an seine gewaltige Ausrüstung anzupassen.

Hier ist nichts Sinnliches; keiner von uns ist an Genuss interessiert, aber ich muss ihm eins lassen: Er gibt sich alle Mühe, mir nicht wehzutun. Die Art und Weise, wie er das handhabt und meinem Körper Zeit lässt, sich an diese Invasion zu gewöhnen, wirkt viel rücksichtsvoller, als ich jemals erwartet hätte. Als er schließlich voll in mir sitzt, führt er drei sorgfältig kontrollierte Stöße aus, stöhnt nicht lauter als ein Seufzer und zieht sich komplett zurück.

Sein Mund kommt ganz nah an mein Ohr, sein Brustkorb berührt zum ersten Mal meinen Rücken. Sein warmer Atem streift meine Haut, als seine raue Stimme flüstert: „Es tut mir leid.“