Kapitel 1: Braut des hohlen Mondes
Der silberne Faden schneidet in mein Handgelenk, und ich fühle nichts.
Keine Freude. Kein Schicksal. Nicht die donnernde Gewissheit, von der die Ältesten in ihren Liedern singen. Nur ein kaltes Eindringen, als würde Seewasser eine Lunge fluten, und das plötzliche, krank machende Gefühl, dass ich gerade beansprucht statt auserwählt wurde.
Lucas steht mir gegenüber, hoch wie ein Säulenpfeiler einer Kathedrale, sein schwarzes Haar nach hinten gestrichen, um die blasse, perfekte Architektur seines Gesichts zu enthüllen. Er lächelt. Es ist das Lächeln eines Mannes, der gerade eine Tür abgeschlossen und den Schlüssel ins Meer geworfen hat.
„Die Göttin sieht dich“, stimmt die Hohe Älteste an, ihre Stimme zittert vor theatralischer Ehrfurcht. „Das Moon-Chosen-Band ist versiegelt. Ihr seid ein Pfad, ein Atemzug, ein ewiges –“
Ich will schreien.
Die Halle des Rudels ist voll von Zeugen – zweihundert Gesichter, die ich seit meiner Kindheit kenne und die nun zu einer Mauer der Zustimmung verschmolzen sind. Mein Vater steht in der ersten Reihe, sein Kiefer vor Stolz fest zusammengepresst. Der leere Stuhl meiner Mutter steht neben ihm, mit blauem Stoff bedeckt, und verspottet mich. Sie starb, als ich zwölf war, und heute Abend bin ich zum ersten Mal froh, dass sie das hier nicht mehr miterleben muss.
Denn ich weiß mit einer Klarheit, die meine Zähne schmerzen lässt, dass das hier falsch ist.
Das Moon-Chosen-Band sollte sich anfühlen wie Heimkommen. Wie Wärme, wie Schwerkraft und eine Stimme im Blut, die ja, ja, endlich sagt. Ich habe die Geschichten gelesen. Ich habe die Hymnen gesungen. Aber als Lucas meine Hand nimmt und der Faden unsere Handgelenke umschlingt und meinen Puls an seinen bindet, sagt die Stimme in meinem Blut nicht Ja.
Sie sagt lauf.
„Sienna“, murmelt Lucas, und mein Name ist wie ein Halsband, das zuschnappt. Er beugt sich vor. Seine Lippen streifen meine Schläfe, und das Band – der Zauber, die unsichtbare Kette, die die Ältesten göttlich nennen – rastet mit einem Geräusch ein, das nur ich hören kann. Ein Klicken. Ein Schloss.
Die Halle bricht in Jubel aus.
Ich stehe ganz still. Ich lächle. Ich habe das Lächeln von meiner Mutter gelernt, die bei jeder Zeremonie, jeder Bindung und jedem Vollmond lächelte, bis zu der Nacht, als sie in den Wald ging und nicht mehr zurückkehrte.
Lucas hebt unsere verbundenen Handgelenke in die Menge. Der silberne Faden fängt das Fackellicht ein, wunderschön und gnadenlos. Er zeigt ihnen seine Trophäe. Er zeigt mir meinen Käfig.
Und ich lächle, lächle, lächle, denn wenn ich aufhöre, reiße ich mir den Faden mit den Zähnen heraus und verblute auf dem Altar.
„Bald“, flüstert Lucas an meinem Ohr, zu leise für die Menge. „Du wirst es spüren. Das Band gewinnt immer. Nur die erste Nacht tut weh.“
Er glaubt, der Schmerz sei Zweifel. Er glaubt, Zweifel seien ein Fieber, das wieder abklingt.
Er irrt sich.
Die Feier dauert bis zum Morgengrauen. Ich trinke nichts. Ich esse nichts. Ich lasse mich von Lucas durch die Gratulationsschlange führen, seine Hand liegt besitzergreifend auf meinem unteren Rücken, und ich präge mir die Ausgänge ein. Es gibt drei. Mein Vater bewacht einen. Einer ist durch die Magie der Ältesten geschützt. Einer führt in die Küche und dahinter zum östlichen Bergrücken.
Als der letzte Gast geht und Lucas mich mit einem trägen, besitzergreifenden Kuss an meinem Hals loslässt, steige ich die Treppe zu meinen neuen Gemächern hinauf. Die Tür fällt ins Schloss. Ich drücke meinen Rücken dagegen und gleite zu Boden.
Das Band summt in meiner Brust, eine Frequenz, die auf Lucas’ Herzschlag drei Stockwerke tiefer eingestellt ist. Es gräbt sich bereits ein und rankt sich durch meine Rippen wie Efeu durch Ziegelstein. Es will, dass ich ihn will. Es will, dass ich nach seiner Stimme, seiner Berührung und seiner Bestätigung verlange.
Ich lege meine Handfläche auf mein Brustbein und flüstere in die Dunkelheit:
„Du besitzt mich nicht. Du hältst nur die Leine.“
Der Raum antwortet nicht. Doch irgendwo, weit hinter dem östlichen Bergrücken, wo die Kiefern dicht und wild wachsen, heult ein Wolf.
Und für eine verräterische Sekunde setzt das Band in meiner Brust aus.
Ich erstarre. Ich halte den Atem an. Das Heulen verblasst, aber der Aussetzer bleibt – ein Stolpern im Rhythmus des Zaubers, ein Riss in seiner perfekten Oberfläche.
Ich krieche zum Fenster. Der östliche Bergrücken ist eine schwarze Silhouette vor einem sternenübersäten Himmel. Das Heulen kam von dort. Und etwas in meinem Blut, etwas Älteres als der Moon-Chosen, lehnt sich danach.
Ich schlafe mit Schuhen.
Ich träume nicht von Lucas.
Ich träume von Dornen.
