Spiel mit dem Herzen (Love on the Court – Band 2)

ALEX

🏀

Es gibt drei Arten von Menschen auf der Welt.

Menschen, die Cardio lieben.

Menschen, die Cardio nur tolerieren, weil Herzkrankheiten anscheinend schlecht sind.

Und Coach Daniels, bei dem ich mir ziemlich sicher bin, dass er sich einen auf Suicides runterholt.

„Grundlinie!“

Ein kollektives Stöhnen geht durch die Halle.

Coach hält sich die Hand ans Ohr. „Entschuldigung, Dawson. Wolltest du noch etwas hinzufügen?“

Mich persönlich. Natürlich.

Ich richte mich auf, die Hände auf die Knie gestützt, während mir der Schweiß von der Nasenspitze auf das glatte Parkett tropft. „Ich wollte nur sagen, wie dankbar ich für die Gelegenheit bin, mich zu verbessern, Coach.“

Hunter schnaubt irgendwo hinter mir.

„Gut. Dann kannst du vorangehen.“

Fuck.

Ich wuchte mich hoch und schaue die Reihe der anderen Titans entlang. Zwölf verschwitzte Arschlöcher starren zurück, die meisten von ihnen sichtlich erfreut über mein Leid. Carter, der zwei Plätze weiter steht, macht sich nicht einmal die Mühe, sein Grinsen zu verbergen.

Bester Freund, am Arsch.

„Gern geschehen“, sage ich zu ihnen.

„Lauf, Dawson.“

Alles klar.

Ich stoße mich ab.

Der erste Sprint ist nicht schlimm. Der zweite auch nicht. Beim vierten überlegen meine Lungen, in den vorzeitigen Ruhestand zu gehen, und jemand hinter mir klingt, als würde er gerade sterben.

Wahrscheinlich Hunter.

Könnte nachsehen.

Werde ich aber nicht.

Wenn er umkippt, wird schon jemand schreien.

Ich erreiche die gegenüberliegende Grundlinie, drehe mich und beschleunige wieder. Meine Schuhe quietschen auf dem Boden, meine Beine brennen, während ich mich noch mehr anstrenge. Denn wenn Coach mich dafür bestrafen will, dass ich Persönlichkeit habe, dann kann ich wenigstens gewinnen.

Da ist Carter an meiner linken Schulter.

Natürlich.

„Du wirst langsam“, keucht er.

Ich werfe einen Blick zur Seite. Mit dunklem, schweißnassem Haar und grünen Augen, die sich auf die Linie vor uns fokussieren, schafft es Carter Harris irgendwie immer noch, selbst unter Folter nervig gut auszusehen.

Ich hasse hübsche Leute.

„Du wirst alt.“

„Ich bin sechs Monate älter als du.“

„Genau. Quasi Rentenalter.“

Er lacht, und etwas in meiner Brust löst sich, bevor ich es verhindern kann.

Es ist dumm. Er lacht jetzt seit Monaten. Und zwar richtig, nicht dieses seltsame, falsche Carter-Lachen, das er früher benutzt hat, wenn er wollte, dass alle glauben, er hätte die beste fucking Zeit seines Lebens.

Ich kenne den Unterschied jetzt.

Ich wünschte, ich hätte ihn früher gekannt.

Das ist nicht gerade etwas, worüber ich viel nachdenke, denn es hat keinen Sinn.

Er hatte seinen eigenen Scheiß am Laufen.

Er hat es mir nicht erzählt.

Ich bin nicht dahintergekommen.

Dann explodierte alles, seine Mutter starb, sein Vater entpuppte sich als noch größeres Arschloch als ohnehin schon gedacht, und irgendwie kam Carter auf der anderen Seite raus und wirkte mehr wie er selbst, als er es seit Jahren getan hatte.

Immer noch ein Arschloch.

Nur ein glücklicheres Arschloch.

Damit kann ich leben.

Ich schlage ihn um einen halben Schritt an der Grundlinie.

„Langsam“, erinnere ich ihn.

„Verpiss dich.“

Coachs Trillerpfeife schrillt, bevor ich richtig feiern kann. „Wasser!“

Es gibt einen Gott.

Wir stürmen zu den Bänken, ich schnappe mir meine Flasche und kippe mir den ersten Schwung direkt über den Kopf.

„Sexy.“

Ich nehme die Flasche runter und sehe, wie Carter mich beobachtet.

Ich fahre mir durch meine nassen Locken und werfe ihm meinen besten Schmachtblick zu. „Das hast du schon immer gedacht.“

„Eigentlich meinte ich den riesigen Schweißfleck auf deinem Hintern.“

Meine Hand wandert sofort nach hinten.

Carter lacht.

„Fuck you.“

„Addison wird sauer, wenn ich das mache.“

„Jesus Christus.“

Er lächelt immer noch, als er sich auf die Bank neben mich fallen lässt und nach seinem Wasser greift.

Es gab eine Zeit, da hätte ich dieses Lächeln für bare Münze genommen und wäre zur Tagesordnung übergegangen.

Jetzt bemerke ich den Scheiß.

Was ziemlich unpraktisch ist.

Zum Beispiel die Art, wie Carter immer noch häufiger auf sein Handy schaut als die meisten anderen. Nicht ständig. Nicht wie früher, als jedes Vibrieren bedeuten konnte, dass seiner Mutter etwas zugestoßen war. Aber oft genug, dass ich merke, wenn der Bildschirm aufleuchtet und sich seine Schultern nicht mehr anspannen.

Addison.

Offensichtlich.

Ich muss den Namen nicht sehen. Die kleine, dumme Veränderung in seinem Gesicht verrät ihn.

„Du bist widerlich.“

Er sieht nicht auf. „Eifersüchtig?“

„Zutiefst. Ich will auch eine Frau, die mir jedes Mal mit einer Untersuchung droht, wenn ich sie abfucke.“

„Sie hat mir seit Wochen nicht mehr damit gedroht, mich zu untersuchen.“

„Fortschritt.“

Er sieht mich endlich an. „Sie hat eine Tabelle über Agenten erstellt.“

Ich blinzle.

„Okay, vergiss es. Sie ist perfekt.“

„Sie hat sie erst geschickt, als ich gefragt habe.“

„Das ist wirklich Fortschritt.“

Carter schüttelt den Kopf, aber er grinst wieder.

Gut.

Auf der anderen Seite des Feldes spricht Coach mit einem der Assistenten, während ein Typ in einem marineblauen Pullover neben ihnen steht. Älter. Vielleicht in den Vierzigern. Ich erkenne ihn vage, kann mich aber nicht erinnern, woher.

Er beobachtet das Training.

Genauer gesagt: Er beobachtet uns.

Ich trinke noch einen Schluck.

Carter folgt meinem Blick.

„Scout.“

Natürlich weiß er es.

„Für wen?“

„Chicago-Affiliate, glaube ich. Könnte auch G League sein.“

Ich mache ein vages Geräusch und schraube den Deckel wieder auf meine Flasche.

Mein Puls spielt trotzdem verrückt.

Es waren schon früher Scouts hier.

Es ist College-Basketball.

Die Leute sehen sich Spiele an, reden mit Coaches, schreiben Dinge auf, als würden sie internationale Verbrechen aufklären, anstatt zu entscheiden, ob Zweiundzwanzigjährige einen Ball professionell durch einen Ring werfen können.

Das heißt nichts.

Noch nicht.

Carter stößt mit seinem Knie gegen meins. „Er hat dich beobachtet.“

Ich schaue ihn an. „Ich weiß, dass ich heiß bin, Harris. Du musst das nicht ständig erwähnen.“

„Ich meine es ernst.“

„Ich auch.“

Sein Gesichtsausdruck verändert sich nicht.

Nervig.

Ich schaue wieder zu dem Typen und sehe, wie er etwas zu Coach sagt, während er eine Seite auf seinem Klemmbrett umblättert.

Es gibt einen kleinen Ruck tief in meinem Magen.

Keine Nervosität.

Okay, Nervosität.

Ein bisschen.

Ganz normal.

Denn natürlich würde ich gerne nach Crestwood weiter Basketball spielen. Jeder, der sagt, er würde Geld ablehnen, um das weiterzumachen, was er seit seinem achten Lebensjahr liebt, lügt entweder oder hat einen sehr viel besseren Plan B als ich.

Aber ich muss kein großes Ding daraus machen.

Carter hat Basketball zu einem großen Ding gemacht.

Sein Vater hat Basketball zu einer fucking Geiselnahme gemacht.

Ich mochte schon immer, dass meins einfach ist.

Gut spielen.

Spaß haben.

Mal sehen, was passiert.

Mein Handy fängt an, auf der Bank zu vibrieren.

MAMA

Perfektes Timing.

Ich gehe über Lautsprecher ran. „Falls es um das Abendessen am Sonntag geht, ich habe schon zugesagt.“

„Nicht direkt, aber wo du es schon ansprichst: um sechs.“

Carter schnaubt.

Ich wende mich von ihm ab. „Du weißt, dass ich Training habe.“

„Am Sonntag?“

„Basketball wartet auf niemanden, Mom.“

„Dein Vater hat gesagt, dass du das sagen würdest.“

Im Hintergrund höre ich Dad rufen: „Sag ihm, ich habe den Civic auseinandergenommen und er baut ihn wieder zusammen!“

Ich schließe die Augen.

Mein Vater besitzt Dawson Auto und tut seit meiner Geburt so, als sei es ein persönliches Versagen, dass ich unter der Motorhaube kaum vier Teile benennen kann.

„Ich habe ein Stipendium für Basketball“, erinnere ich sie. „Nicht für Vergaser.“

„Es ist kein Vergaser!“, brüllt Dad.

„Das wusste ich.“

Carter bemüht sich sehr, nicht zu lachen.

Mom seufzt so, wie es nur Grundschullehrerinnen und Mütter von Jungs können. „Sechs Uhr, Alex.“

„Ich bin da.“

„Und bring deine Wäsche mit, falls du welche hast.“

„Ich bin erwachsen.“

„Ist das ein Ja?“

Ich werfe einen Blick auf den Wäschesack, der halb aus meinem offenen Spind hängt.

„Vielleicht.“

„Ich hab dich lieb.“

„Ich dich auch.“

Sie legt auf.

Carter grinst immer noch.

„Was?“

„Nichts.“

„Du machst schon wieder ein Gesicht.“

„Mein Gesicht sitzt genau hier.“

„Genau diesen Scheiß sagt Addison auch immer.“

„Das liegt daran, dass Addison schlau ist.“

Ich trete gegen seinen Schuh.

Er tritt gegen meinen zurück.

Der Coach pfeift erneut und alle setzen sich in Bewegung, aber Carter hält mich am Arm fest, bevor ich aufstehen kann.

„Die Sache mit dem Scout“, sagt er leise. „Du solltest den Coach fragen.“

Ich starre ihn an.

Dann zucke ich mit den Schultern. „Wenn es etwas Wichtiges gibt, wird er es mir sagen.“

„Alex.“

„Was?“

„Du willst es doch.“

Das verschlägt mir für zwei Sekunden die Sprache, was beeindruckend ist.

„Ich will vieles. Da ist ein rothaariges Mädchen in meinem Statistik-Kurs –“

„Ich rede nicht von dem rothaarigen Mädchen.“

„Sie heißt Lauren.“

„Du kennst ihren Namen nicht mal.“

„Ich kenne ihren Namen absolut.“

„Du hast sie gestern Rachel genannt.“

Scheiße.

„Vielleicht hat sie zwei Namen.“

Carter wirft mir einen Blick zu.

Ich hasse diesen Blick.

Es ist der gleiche, den er allen gegenüber zeigt, seit alles passiert ist. Als hätte er jahrelang niemanden gehabt, der ihn wirklich angesehen hat, und jetzt will er das wettmachen, indem er jedem direkt in die Seele starrt.

Schreckliche Entwicklung.

„Geh zum Coach“, sagt er.

„Warum hängt dir das so am Herzen?“

„Weil du letztes Jahr fast nur damit verbracht hast, dir um jeden anderen Gedanken zu machen – nur nicht um dich selbst.“

Da haben wir es.

Ich sehe weg.

Der Coach ruft uns bereits zurück.

Gerettet durch den Sport.

„Klingt nach Quatsch.“

„Dawson –“

„Grundlinie!“, brüllt der Coach.

Ich klatsche auf meine Oberschenkel und stehe auf. „Tut mir leid, Babe. Die Pflicht ruft.“

Carter murmelt hinter mir etwas, das verdächtig nach feiger Arsch klingt, aber ich wähle den Frieden.

Vor allem, weil er recht hat und ich das nicht diskutieren will.

Aus dem Training wird ein Spiel, was bedeutet, dass alles andere in den Hintergrund rückt.

Das ist das Beste daran.

Keine Scouts.

Keine Zukunft.

Kein Carter, der mich psychoanalysiert, nur weil er eine funktionierende Beziehung hat und jetzt denkt, er wäre der verdammte Dr. Phil.

Nur Basketball.

Der Ball klatscht in meine Handfläche und mein Körper weiß sofort, was als Nächstes kommt.

Hunter zieht nach links.

Geblockt.

Carters Verteidiger rückt einen halben Schritt zu weit nach innen.

Da.

Ich ziehe nach rechts, locke den zweiten Verteidiger an und spiele den Pass hinter dem Rücken.

Carter fängt ihn sauber und wirft.

Nur das Netz.

„Schön“, sagt er, als wir umkehren.

„Der Pass?“

„Ich.“

„Ansichtssache.“

Im nächsten Angriff mache ich den Wurf selbst.

Drei Punkte.

Gut.

Das Geräusch des Netzes ist kaum zu hören, nur dieses sanfte Schhh, das mir jedes Mal mitten ins Herz trifft.

Gott, ich liebe das.

Meine Beine wissen genau, wohin sie müssen. Meine Hände wissen, mit wie viel Kraft ich den Ball auf den Boden drücken muss. Ich weiß, dass Hunter nach links ziehen wird, bevor er es tut, weil er zuerst die Schulter sinken lässt. Und ich weiß, dass Carter den Pass will, auch wenn er so tut, als wäre es nicht so – weil seine linke Hand zuckt, sobald er eine Lücke sieht.

Das hier kenne ich.

Nicht die Schule.

Nicht das, was ich tun soll, wenn das College vorbei ist.

Nicht, ob ein Scout neben dem Coach etwas bedeutet oder gar nichts oder der Anfang von etwas ist, für das ich offenbar zu feige bin zuzugeben, dass ich es will.

Das hier.

Das hier kenne ich.

Der Coach beendet das Trainingsspiel, unser Team führt mit sechs Punkten.

Alle atmen schwer, die Trikots kleben auf unseren Rücken. Carter beugt sich vornüber, die Hände auf den Knien, während ich den Ball auffange, der zur Seitenlinie rollt, und ihn einmal auf meiner Fingerspitze drehe.

Der Scout ist weg.

Ich sage mir, dass es mir egal ist.

Dann sieht der Coach mich an.

„Dawson.“

Mein Magen zieht sich zusammen.

„Ja?“

Er deutet mit dem Kinn in Richtung Tunnel. „Komm morgen vor dem Training zu mir.“

Carter richtet sich neben mir auf.

Ich spüre, dass er mich ansieht.

Ich lasse den Ball weiter kreisen.

„Bin ich in Schwierigkeiten?“

Der Mund des Coaches zuckt. „Morgen.“

Dann geht er weg.

Tja.

Das klingt überhaupt nicht ominös.

„Lass es“, sage ich zu Carter.

„Ich habe nichts gesagt.“

„Dein Gesicht hat es getan.“

„Mein Gesicht sitzt einfach nur hier.“

„Fickt euch beide.“

Er lacht und geht in Richtung Umkleidekabine.

Ich bleibe noch einen Moment auf dem Feld, den Ball an die Hüfte gedrückt, und starre auf den leeren Tunnel, in dem der Coach verschwunden ist.

Morgen.

Scout.

Büro vom Coach.

Profibasketball.

Der Gedanke bekommt Zähne, also schiebe ich ihn dorthin zurück, wo er hingehört.

Es gibt keinen Grund, dem Ganzen vorauszueilen.

Keinen Grund, mir Verträge, Arenen oder meine Eltern vorzustellen, wie sie irgendwo auf der Tribüne sitzen, während Dad jedem in einem Umkreis von zehn Plätzen erzählt, dass ich immer noch nicht weiß, was eine Lichtmaschine macht.

Noch ist nichts passiert.

Und Basketball war schon immer der einfache Teil.

Die eine Sache in meinem Leben, die ich nie hinterfragen musste.