La malédiction de la crypte

La pluie tombait dans le plus grand calme sur les pierres du domaine Roze.

Dans l’ombre de la forêt, Lilith chantonnait, penchée sur le breuvage. Une goutte d’aconitine glissa dans l’eau claire.

— Elle ne sentira rien, dit la sorcière. Tu as ce que tu veux, Dylan.

Il ne répondit pas. Les mains crispées dans son manteau, il fixait la fiole. Le liquide était redevenu invisible, presque pur.

— Ce n’est pas…pour moi. Je fais ça pour la famille, bredouilla-t-il.

Lilith souriait en coin.

— Oui, bien sûr, la famille.

Cette nuit-là, Lyra Wolf but son verre d’eau comme tous les soirs. Sa respiration ralentit après deux minutes. Son regard se troubla et ses mains, qui avaient tant aimé toucher les visages de ses parents, tremblèrent avant de se figer.

Elle ne cria pas. Elle ne comprit pas.

On enterra Lyra au coucher du soleil trois jours après. Pas un bruit ne vint déranger la cérémonie. Même les larmes se faisaient discrètes.

Depuis ce moment, ceux qui cherchent la vérité sur sa mort — ceux qui osent poser des questions à tout va, qui prononcent son nom un peu fort — ne vivent jamais longtemps.

Ils rêvent de Lyra, deviennent fous, et finissent par disparaître mystérieusement en laissant derrière eux une fleur d’aconit.