Sinner | Une Dark Romance interdite et Why Choose

Je déteste cette putain de ville.

L'air froid me mord la peau des mains et du visage alors que j'approche d'un bâtiment où j'aurais préféré ne jamais mettre les pieds de ma vie.

Là où les autres immeubles de la rue arborent des auvents luxueux et des fenêtres cintrées, celui-ci n'est que béton lisse et minimalisme. Apparemment, c'est inspiré du « brutalisme »—putain, je ne sais même pas ce que ça veut dire. Pour moi, ça ressemble juste à une prison en béton.

Sans surprise, cette forteresse de ciment abrite la crème de la ville. Pourtant, certains de ses résidents font des affaires bien moins glamour qu'ils ne voudraient vous le faire croire.

En m'engouffrant dans la ruelle, je décide d'éviter l'entrée principale, estimant que c'est mieux pour les affaires. Une fois arrivé à la porte latérale, je m'appuie contre le mur et j'allume une cigarette, en tirant une longue bouffée.

D'une minute à l'autre, la porte va s'ouvrir et je pourrai en finir avec cette nuit.

En expirant la fumée au-dessus de ma tête, je lève les yeux une nouvelle fois. Coincé entre deux immeubles imposants, j'arrive à distinguer le ciel nocturne. Pas de lune ce soir. Juste quelques étoiles et cette vaste noirceur habituelle qui m'accueille à chaque fois que j'ouvre les yeux.

Je suppose qu'on pourrait dire que je ne suis pas vraiment fan de la lumière du jour. Ni des matins. Ni des gens. Ni de quoi que ce soit, d'ailleurs.

Je me suis toujours senti engourdi. Mes premiers souvenirs me semblent identiques à ceux d'hier. Je n'ai aucun attachement émotionnel pour la vie que je mène, pour les boulots que j'accepte, la nourriture que je mange, les vêtements que je porte, ou même les deux personnes dans ma vie que je considérerais comme amicales. Quoique, je ne dirais pas que j'ai des amis.

Je ne suis pas fait pour ça. Pas fait pour beaucoup de choses. La vérité, c'est que je pense être né pour une seule chose. Et tu sais quoi… j'ai fini par l'accepter.

Je suppose que c'était probablement quelque temps après mon premier boulot. Ça ne m'a rien fait ressentir en soi, c'était juste facile. Je n'avais pas besoin de faire d'efforts ou de réfléchir, je le faisais, c'est tout.

La plupart des gens me qualifieraient probablement de monstre. Les choses que j'ai faites, ou celles pour lesquelles j'ai aidé d'autres personnes, feraient sûrement douter même la personne la plus indulgente de la possibilité d'une rédemption.

Je ne sais pas si je suis né comme ça, ou si mon prénom a été le clou du cercueil pour moi. J'ai lu que les gens croient que le prénom de votre enfant décidera de son avenir. Et appeler son gosse « Sin » ? Eh bien… on ne peut pas être surpris s'il finit comme le diable, pas vrai ?

Mon habituelle haine de soi est interrompue par le déclic de la porte, juste assez pour que j'y glisse la main et la bloque. Je jette ma cigarette dans une flaque derrière moi et je regarde par-dessus mon épaule pour vérifier si quelqu'un surveille. Personne en vue. Je tire la porte et me glisse à l'intérieur en inspectant le couloir sombre. Mon assistant de ce soir n'est pas resté, et je ne peux pas lui en vouloir.

Je fourre mes mains dans mes poches et me dirige vers l'ascenseur de service, la tête basse. Même sous la lumière tamisée, les sols en marbre poli brillent à un point tel qu'ils en sont presque aveuglants. Après avoir appuyé sur le bouton, mes doigts se crispent sur le briquet antique que j'ai dans ma poche depuis mes neuf ans.

Pendant que les numéros de l'ascenseur défilent, je fais glisser mon pouce sur les gravures du métal froid de ce que l'on pourrait appeler mon bien le plus précieux. En expirant doucement, je détends mes épaules, me fondant dans le calme qui est devenu une seconde nature pour moi.

Quand les portes s'ouvrent, j'entre dans la cabine immaculée et je passe la carte d'accès au penthouse devant le panneau. Un voyant vert s'allume, suivi d'un bip joyeux. L'ascenseur commence son ascension et je me racle la gorge, les poings serrés le long du corps.

Juste avant d'atteindre le penthouse, j'enfile une paire de gants en latex noir en les ajustant à mes poignets. L'ascenseur tinte, les portes s'écartent sur l'obscurité et j'entre dans le penthouse silencieux.

J'hésite dans le foyer sombre, silencieux et immobile. Même si le boulot était prévu pour une heure où les supérieurs étaient certains que l'endroit serait vide, j'ai eu bien assez de surprises pour savoir que leurs renseignements ne sont pas toujours exacts.

Sans mouvement ni bruit suspect, je décide de me bouger. Le plus tôt je localiserai mon objectif, le plus tôt je pourrai me tirer d'ici. Je reste dans les ombres en me dirigeant vers les escaliers, sachant que ma cible est censée être dans la chambre est.

En montant les marches deux par deux, je me dis que ça se passe trop bien. Suspect, même. Mes doigts démangent, envie de se refermer sur le manche de mon cran d'arrêt ou sur le pistolet logé sous mon bras. Je ne sais pas si c'est l'instinct ou si j'ai simplement l'habitude que les boulots partent en couille régulièrement. D'habitude, à ce stade, il y a une pile de cadavres sur le sol avec une odeur de poudre et de cuivre dans l'air.

Les ombres sur le palier engloutissent ma silhouette alors que je me dirige vers la chambre au bout du couloir. L'endroit est d'un calme plat, alors je suppose que les supérieurs ont vu juste cette fois-ci—ce qui est pratiquement une raison de faire la fête. Peut-être devrais-je appeler mon contact pour le féliciter de ne pas être un putain d'idiot fini.

Ça fait des mois que je supplie pour un boulot simple. Quelque chose qui vaut vraiment l'argent qu'ils nous versent. Pas que je fasse ça pour l'argent. Une fois que tu as trouvé ta vocation, c'est pratiquement une question de survie. Tu n'as plus le choix. Tu le fais parce que si tu ne le fais pas, tu es certain que toute ta vie va s'écrouler.

Une fois devant la porte de la chambre, je tourne la poignée et la pousse. À peine deux pas dans la pièce et une odeur me frappe. Inconnue, et totalement enivrante.

Avant même que je puisse penser à en trouver la source, ce que je suppose être un vase explose sur ma tête. Le bruit du verre brisé déchire l'air avant que le bourdonnement dans mes oreilles ne prenne le dessus—tout comme mes réflexes.

Ma main jaillit, mes doigts se referment sur une gorge délicate, serrant juste assez pour étouffer, mais pas pour étrangler. Pas encore, en tout cas. Je plaque le corps contre le mur, relevant la tête pour bien voir la première personne à avoir réussi à me surprendre depuis… toujours.

Une paire d'yeux brun profond rencontre les miens et je me fige. Le sang goutte sur mon front et coule le long de ma joue. Pas assez pour que je m'inquiète, mais assez pour faire s'écarquiller ses yeux. J'imagine qu'elle n'a jamais blessé quelqu'un aussi gravement auparavant.

Son parfum, son visage, son tout me fait putain de vriller. Quelque chose que je croyais mort depuis longtemps derrière mes côtes se tord et se remet en place. Au-delà de l'adrénaline qui inonde mes veines, je sens exactement où le reste de mon sang afflue et je serre les dents. La frustration, mêlée à une fascination irrésistible pour cette créature que j'ai épinglée contre le mur, enfle dans mon ventre.

Dès que mes oreilles cessent de siffler, je parle. « Ton nom. »

Elle ne répond pas. Elle se contente de me fixer. Sa mâchoire est serrée, mais ses yeux la trahissent. Elle est terrifiée.

Je resserre ma prise sur sa gorge et l'arrache du mur, seulement pour l'y plaquer à nouveau, lui coupant le souffle. Le bruit qu'elle fait—en cherchant désespérément de l'oxygène—est de la musique pour mes oreilles.

« J'ai dit, » je grogne, mon nez effleurant le sien. « Ton nom. »

Sa lèvre inférieure charnue commence à trembler, puis je vois les larmes monter à ses yeux. Elle cligne des yeux pour les chasser, grognant de frustration. Je relâche ma pression sur sa gorge juste assez pour qu'elle puisse parler.

« Hannah, » articule-t-elle, la voix déjà rauque à cause de ma prise.

J'expire par le nez, essayant tant bien que mal de rester calme. Non seulement elle a foutu en l'air ma nuit—mon boulot—mais elle m'énerve au plus haut point. Je ne sais pas si c'est parce qu'elle le fait exprès ou parce que sa voix me fait ressentir autre chose que l'engourdissement auquel je suis habitué.

Ma poitrine me lance et je n'arrive pas à putain de respirer. J'ai entendu des rumeurs sur certaines de nos « victimes » utilisant de nouveaux types d'armement pour se défendre. Peut-être qu'ils injectent quelque chose dans l'air qui va faire exploser mon cœur ou faire fondre mon cerveau.

Ce serait bien dommage. Je suis certain que cette fille serait traumatisée à vie si elle devait assister à ça.

Woah… et pourquoi putain est-ce que je m'inquiète pour elle ?

Je secoue la tête, comme pour chasser les pensées idiotes qui y nagent. « Et ton nom de famille, Hannah ? » je crache.

Elle se racle la gorge, plantant ses dents dans sa lèvre inférieure un instant avant de répondre. « McFadden. »

Jésus putain de Christ. C'est forcément une blague cruelle. Une McFadden ? Comme dans la famille criminelle McFadden ? Oh, je suis tellement mort que ça n'en est même plus drôle.

Un rire amer et rauque m'échappe et elle fronce les sourcils. « Hannah McFadden ? » je répète en me léchant les lèvres. « Et qu'est-ce que tu fous exactement ici ? »

Ses épaules se raidissent à la question. Mais n'est-ce pas évident ? Qui ne poserait pas la question dans cette situation ? Ce n'est pas sa maison. Et la dernière fois que j'ai vérifié, sa famille avait une rivalité plutôt explosive avec le connard qui possède ce penthouse.

Mais, ça fait enfin tilt et un sourire étire mes lèvres. Je me rapproche d'elle et je sens comment elle essaie de se recroqueviller, comment elle essaie de mettre de la distance entre nous. « Oh, je vois, » je murmure, mes yeux fouillant les siens avant de descendre vers le nuisette en satin noir qu'elle porte. « Et sa femme est-elle au courant que tu es là, Hannah ? »

Sa mâchoire se contracte sur le venin qu'elle veut sûrement recracher, mais je ris. En basculant la tête en arrière. Oh, c'est trop parfait—et c'est mon plan d'évasion.

« Va te faire foutre, » grogne-t-elle.

Ces deux mots se creusent dans mon cerveau et font parcourir un frisson le long de ma colonne. « Me faire foutre ? » je répète, en frottant à nouveau mon nez contre le sien. « C'est ça que tu veux ? »

Un gémissement s'échappe de sa gorge et je grogne, plantant mes dents dans la peau délicate de son cou. Elle pousse un cri, la tête basculée en arrière, son dos s'arque, ce qui pousse ses seins parfaits contre mon torse. Ses mains me repoussent, mais je ne suis qu'un autre mur qui l'emprisonne. Elle ne va nulle part.

Bon sang, qu'est-ce que cette fille est en train de me faire ?

Je me recule, mais pas avant d'avoir passé ma langue sur sa peau salée, en la goûtant pleinement. « Tu as deux choix, Hannah, » je raille, les yeux levés vers les siens. « Tu peux garder ta jolie bouche fermée et rentrer chez Papa. Tu n'as rien vu, tu ne sais rien, et on continue tous les deux notre petite vie. »

« Et c'est quoi ma deuxième option, connard ? » crache-t-elle.

« Ta deuxième option est moins agréable. Crois-moi, Hannah. Saisis cette chance, » je lui dis, la voix rauque mais sérieuse. « Rentre. À la maison. »

Ses yeux cherchent les miens, saisissant sans aucun doute mon putain d'allusion. Quoique, je ne suis pas sûr qu'elle soit capable de comprendre à quel point elle est dans la merde si elle ne part pas maintenant.

« Force-moi, » répond-elle. Sa voix tremble, ses mains tremblent contre ses cuisses.

Ma tête penche sur le côté et je lui adresse un sourire en coin. « Oh, ma belle, » je raille, le surnom franchissant mes lèvres sans une seconde de réflexion. « Tu n'aurais vraiment pas dû dire ça. »

Avant qu'elle ne puisse faire un autre bruit, je l'arrache du mur et la plaque à nouveau, plus fort cette fois. Sa tête bascule instantanément sur le côté et je la jette par-dessus mon épaule.

Mon bras se referme autour de ses cuisses alors qu'elle pend sur moi, dans les pommes. Je me dirige vers la table de nuit, attrape la boîte dans le tiroir—l'objectif pour lequel je suis venu—et la fourre dans ma poche.

En direction de la sortie, je quitte le penthouse avec Hannah McFadden pendue sur mon épaule comme une sorte de lot de consolation dément.

Boulot bien fait, je suppose.