L'Armure de Chaînes : Tome 3 de The Black Chains

PDV de Mia

La route avait disparu depuis longtemps derrière moi.

Je ne me souviens plus quand le bitume est devenu du gravier. Ni quand le gravier a laissé place à la terre. Ou quand mes chaussures—l'une perdue, l'autre tenant à peine—ont cessé de protéger mes pieds.

Chaque pas me brûle.

À chaque inspiration, c’est comme si des débris de verre déchiraient mes poumons.

Mais je ne peux pas m’arrêter.

M'arrêter, c'est lui permettre de me retrouver.

Et s'il me retrouve...

Un sanglot remonte, brutal et aigu, mais je le refoule. Je le mords assez fort pour que ça fasse mal.

Le bruit est dangereux.

Le bruit me trahira.

Continuer d’avancer.

La nuit m’enserre, épaisse et suffocante. Aucun réverbère. Aucune maison. Juste des ombres, des arbres et le bourdonnement lointain d'une mécanique – peut-être des moteurs.

Ou peut-être que je suis enfin en train de perdre la boule.

Mes jambes lâchent.

Je m'effondre violemment, mes mains percutent la terre et les cailloux. J'essaie de me rattraper par instinct plutôt que par réflexion, mais c'est maladroit, trop tard.

Une douleur immédiate irradie mes paumes, une brûlure vive qui aurait dû me faire hurler.

Mais je la sens à peine.

Tout semble… si loin.

Comme si je n'étais plus vraiment dans mon corps.

Mes doigts tressaillent contre le sol quand je tente de me relever, mais ma main droite ne répond pas – elle est trop faible, quelque chose ne va pas. Une douleur profonde irradie mon poignet par saccades, m'indiquant que j'ai fait bien plus que m'écorcher en tombant.

J’avale ma salive, essayant de me concentrer, essayant malgré tout de bouger.

Lève-toi.

Mais quand je m'appuie dessus, une pointe de douleur si aiguë me traverse que ma vision se trouble pendant une demi-seconde.

Non, ce n'est pas possible.

Je la soulève en tremblant, incapable de refermer les doigts.

Quelque chose ne va pas.

Une entorse. Peut-être pire.

Je ne trouve pas les mots, c'est juste une sensation – une instabilité, une faiblesse, une douleur qui ne correspond pas à la blessure que je vois.

Ma respiration se coupe.

Mais je me force à avancer quand même.

Car m'arrêter n'est pas une option.

Lève-toi.

Je force mes bras à travailler. Je force mon corps à se redresser.

Un pas.

Puis un autre.

Ma vision se brouille, le noir gagne les bords. Je cligne des yeux, essayant de retrouver ma lucidité, mais tout ce que je vois, c'est lui.

La façon dont sa bouche se tord quand il est en colère.

La façon dont son regard se vide juste avant qu'il ne me frappe.

Le bruit…

Non.

N'y pense pas.

Je titube, et tout ce que je peux goûter, c'est le sang. Mes côtes hurlent de douleur. Il y a quelque chose de cassé là-dedans, bien plus que des bleus, mais je n'ai pas le temps de m'en soucier.

Je n'ai pas le temps pour autre chose que de m'enfuir.

Alors, je l'entends à nouveau.

Des moteurs.

Plus forts cette fois.

C'est réel.

Je relève la tête lentement, comme si elle était devenue trop lourde pour mon cou.

Et à travers les arbres…

Je vois une lumière.

Pas douce.

Elle n'a rien de rassurant. Ce n'est pas vers ce genre d'endroit qu'on se dirigerait d'habitude.

Cruelle. Vive. Vacillante.

Un bâtiment.

Mon cœur bat si fort que j'en ai le vertige.

La terreur me saisit d'abord.

Parce que des gens, ça veut dire des questions.

Et le risque qu'il me trouve.

Mais ensuite…

Autre chose m'envahit.

L'espoir.

Juste un peu, mais c'est suffisant.

Je continue à avancer, chaque pas est plus chancelant que le précédent. Le sol bascule sous mes pieds, ou peut-être est-ce moi qui penche. Les branches griffent mes bras, mon visage, s'accrochent à mes cheveux.

Je ne sens rien.

Pas vraiment.

Tout ce que je vois, c'est cette porte.

Grande. En métal.

Entrouverte, juste assez pour laisser la lumière et le bruit se déverser dans l'obscurité.

Des rires.

De la musique.

Des voix d'hommes – graves, rauques, qui se chevauchent.

Je sors des arbres pour atteindre la zone éclairée.

Le monde vacille.

Il y a des silhouettes à l'intérieur. Qui bougent. Trop nombreuses. Je n'arrive pas à comprendre ce qu'elles font.

Mon cœur tambourine contre mes tempes.

Dis quelque chose.

Appelle à l'aide.

J'ouvre la bouche, mais aucun son ne sort.

J'essaie encore, forçant mes poumons à se remplir, ignorant la douleur qui me déchire.

« À l'aide… »

Ma voix se brise.

Quelqu'un se tourne.

Un homme. Épaules larges. Près de la porte.

Je fais un pas de plus.

Puis un autre.

Mon genou lâche.

Je m'effondre lourdement, le blanc explose sous mes yeux.

Non. Non, non, non… relève-toi.

Je rampe, me traînant en avant. La lumière semble s'éloigner, alors que je sais bien qu'elle est là.

« Aidez-moi », je murmure, les mots se perdant dans un sanglot.

Des pas.

Lourds. Rapides.

La porte s'ouvre d'un coup.

« Hé… les gars ! »

Une voix. Grave. Vive. Alerte.

Des bottes s'arrêtent juste devant moi.

Je tente de me soulever, de relever la tête, mais ça ne fonctionne pas. Tout m'échappe. Tout s'efface.

Alors…

Des mains.

Fortes.

Chaudes.

Elles me rattrapent avant que je ne m'effondre complètement.

« Putain… »

La voix résonne juste au-dessus de moi.

« Hé. Reste avec moi. »

J'essaie de le voir.

Vraiment.

Mais tout est flou, tout se mélange. Je n'arrive qu'à distinguer une étoffe sombre – du cuir noir tendu sur un torse large.

Et là...

Quelque chose attire mon attention.

Un écusson.

Il apparaît et disparaît de mon champ de vision, mais j'en saisis des morceaux.

Usé sur les bords.

Des coutures épaisses, différentes du reste.

Des mots sont brodés en arc de cercle sur le haut.

Sergeant at Arms.

Je ne comprends pas tout à fait.

Pas vraiment.

Mais quelque chose, au plus profond de moi, le sait.

L'autorité.

Le contrôle.

La protection.

Celui qui intervient quand les choses tournent mal.

Celui qui empêche les situations de dégénérer.

Celui qui assure la sécurité des gens.

En sécurité.

Ce mot me frappe à nouveau.

Plus fort, cette fois.

Mes doigts bougent sans que j'y pense, se crispant faiblement sur son t-shirt, juste au-dessus de cet écusson.

Comme si ça signifiait quelque chose.

Comme si ça devait signifier quelque chose.

« S'il te plaît », je souffle.

« Je te tiens », dit-il, d'une voix rauque et assurée. « Tout va bien. »

Personne ne m'avait jamais dit ça avec sincérité.

Mon corps tremble une fois, violemment, comme si tout ce que je retenais en moi était enfin en train de lâcher.

« Qu'est-ce qui lui est arrivé ? » demande quelqu'un derrière lui.

« C'est pas la question pour l'instant », rétorque-t-il sèchement. « Stacy ! »

D'autres bruits de pas.

Plus rapides.

« J'arrive », répond une voix de femme.

J'essaie de tenir bon.

À sa voix.

À la chaleur de ses mains.

À cette manière ferme et stable dont il me tient, comme si je n'allais pas m'effondrer dans ses bras.

Mais ça m'échappe.

Tout m'échappe.

L'obscurité m'aspire plus fort à présent.

« Reste avec moi », dit-il encore, plus près cette fois.

Comme s'il pouvait me garder ici simplement en le disant.

Je le veux.

Mon Dieu, ce que je le veux.

Mais je suis tellement fatiguée.

Ma prise se desserre.

Pas complètement.

Mes doigts s'accrochent encore faiblement à son t-shirt, frôlant cet écusson comme si c'était la seule chose réelle au monde.

Ma tête tombe contre son torse.

Et pour la première fois depuis une éternité...

J'arrête de lutter.

Et je lâche prise.

Je reviens en morceaux.

Pas tout d'un coup, jamais tout d'un coup. Juste des fragments. Le son avant la vue, la douleur avant le souvenir.

Des voix dérivent d'abord jusqu'à moi.

« ...trop profonde pour ce soir, elle a besoin de points de suture. »

« Elle les aura. Fais ce que tu peux pour l'instant. »

« Tiens-la bien. »

Mon corps se tend avant même que je ne comprenne pourquoi. L'instinct. La peur. Mon cœur s'emballe, frappant si fort que mes côtes protestent à chaque battement.

« Non... » Le mot s'arrache de ma gorge avant que je ne puisse l'en empêcher.

Tout devient net d'un coup.

La lumière me brûle les yeux quand ils s'ouvrent brusquement. Je suffoque en essayant de me dégager, mais des mains sont déjà sur moi, fermes et stables, m'empêchant de bouger.

La panique explose.

« Non, non, ne faites pas ça, s'il vous plaît... » Ma voix se brise, devenant hideuse et désespérée. « Je vais rester tranquille, je le jure, j'arrêterai... »

« Hé. »

La voix est celle d'une femme. Calme, mais ferme.

« Regarde-moi. »

En sécurité.

Le mot flotte, juste hors de portée. Sans sens. Lointain.

Mais je regarde quand même.

Son visage se précise lentement : des cheveux blonds tirés en arrière, un regard vif mais bienveillant, fixé sur le mien. Elle a du sang sur les mains.

Mon sang.

Je tressaille.

« Je sais », murmure-t-elle, en sentant ma réaction. « Je sais que ça fait mal. Je dois nettoyer ça, d'accord ? »

« Non... » J'essaie de retirer mon bras, mais une décharge de douleur me traverse. Je m'étouffe dans un sanglot.

« Doucement », dit-elle. « Doucement. Je te tiens. »

Ses mains se resserrent sur mes épaules, fortes, inflexibles. Elles ne me piègent pas. Elles me soutiennent.

Elles m'ancrent.

Je me fige.

« Bree, garde-la stable », ajoute la femme sans quitter mon regard.

Une autre présence se rapproche de l'autre côté.

« Je la tiens », dit rapidement l'autre femme.

Sa voix est différente, plus légère que celle de la première femme, mais concentrée à présent. Pas de taquinerie. Pas de plaisanterie. Juste de l'attention. Une vraie attention.

Une deuxième paire de mains s'approche prudemment pour soutenir mon bras par en dessous afin qu'il ne bouge pas maladroitement.

« Je ne vais pas te faire de mal », dit-elle, plus doucement maintenant, comme si elle essayait de glisser sa voix à travers ma panique au lieu de la combattre. « Ne secoue pas, d'accord ? On essaie juste de t'aider. »

Ma respiration est toujours saccadée, trop rapide, trop courte, comme si mon corps avait oublié comment faire correctement.

Je secoue légèrement la tête. « Je peux pas... je peux pas... »

« Je sais », dit-elle aussitôt. « Je sais. Reste juste avec nous un instant. »

La femme se penche à nouveau, plus près cette fois, l'expression calme.

« Regarde-moi », répète-t-elle.

C'est ce que je fais.

Parce que je ne sais pas quoi faire d'autre.

Derrière elles, j'entends du mouvement : des bruits de pas, plus lourds à présent, contrôlés mais rapides.

L'homme qui m'a rattrapée.

Il est là.

Je le sens avant même de le voir.

Cette même pression rassurante que j'ai reconnue plus tôt pèse à nouveau dans mon dos, différente des mains des femmes : plus forte, une ancre à laquelle mon corps réagit instinctivement.

Sa voix descend dans les graves.

« Parle-moi », dit-il.

Ce n'est pas un ordre.

C'est un lien.

J'essaie de répondre, mais le son sort brisé. « Je... je peux pas... ma main... »

« Je sais », dit-il aussitôt, plus près maintenant. « Je la tiens. »

Et sa main est là, prudente, chaude, se refermant sur mon poignet qui tremble de façon incontrôlable.

Sans forcer.

Sans contraindre.

Juste pour le maintenir immobile afin que la douleur ne soit pas pire.

« Je tiens ta main », dit-il encore, plus doucement. « Tu ne vis pas ça toute seule. »

Quelque chose en moi se brise à ces mots.

La première femme s'ajuste légèrement, tout en maintenant mon bras. « D'accord, je vais nettoyer ça maintenant. Ça va piquer un peu, mais je vais faire attention. »

Je secoue la tête faiblement. « Non… non, ne faites pas ça… s'il vous plaît ! » Je supplie, entre deux souffles.

« Hé, » dit-il immédiatement, sa voix tranchant dans la peur avant qu'elle ne prenne le dessus. « Tu es en sécurité. Tu m'entends ? Je ne vais pas te faire de mal. »

En sécurité.

Encore ce mot.

Il ne me semble pas tout à fait réel.

Mais il apaise quelque chose en moi.

Juste assez.

La femme commence à travailler avec précaution, et je le sens avant de le voir : la douleur, vive et immédiate. Mais cette fois, je ne sombre pas seule dans cet état.

« Je ne laisserai rien t'arriver », dit-il doucement, assez près pour que je le ressente plus que je ne l'entends.

Ma poitrine se serre.

Je ne le crois pas.

J'aimerais le croire.

C'est là tout le problème.

La femme — Stacy, je crois que quelqu'un l'a appelée ainsi — recommence à travailler. Un linge humide se presse contre mon flanc.

La douleur est si vive qu'elle me coupe le souffle.

Je halète, le dos arqué, les mains cherchant quelque chose — n'importe quoi — à quoi me raccrocher. Le monde vacille violemment, comme s'il essayait de se dérober sous moi, et mon corps réagit avant que mes pensées ne puissent suivre.

Je le trouve.

Mes doigts se crispent sur le devant de sa chemise avant que je ne puisse m'en empêcher. Je m'y accroche comme s'il était la seule chose solide dans un monde qui sombre dans le chaos.

Il ne se dégage pas.

Il n'hésite même pas.

Au lieu de cela, sa main se lève — lentement, avec assurance — et se referme doucement sur mon poignet qui le saisit. Il ne me force pas, il ne brise pas mon étreinte.

Il la guide, simplement…

Il la stabilise.

Comme s'il rappelait à mon corps que je n'ai plus besoin de lutter pour rester debout.

« Respire », dit-il, d'une voix basse et calme. « Tout va bien. Respire simplement. »

Son autre bras passe derrière moi pour caler mon dos, m'ancrant solidement alors que tout en moi semble vouloir s'effondrer. Sa pression n'est pas contraignante ; elle est protectrice, comme s'il offrait à mon corps un appui sur lequel s'appuyer plutôt que de sombrer.

Je secoue la tête, les larmes coulant rapidement sur mes tempes. « Je ne peux pas… »

« Si, tu peux. » Sa prise change ; une main vient bercer l'arrière de ma tête, me maintenant immobile avec douceur. « Inspire. Lentement. »

J'essaie.

Mon Dieu, j'essaie.

L'air entre par saccades, hésitant, mais c'est déjà ça.

« Voilà, très bien », murmure-t-il.

Le linge presse à nouveau — la douleur revient. Je gémis, ma poigne se resserrant instinctivement.

« Je suis désolée », dit Stacy. Ce n'est pas le regret inutile qu'on entend d'habitude. Elle a l'air concentrée. Déterminée. « Il faut nettoyer cette plaie, sinon elle va s'infecter. »

« Infectée… » Le mot me semble lointain. Sans importance.

Rien de tout cela n'aura d'importance s'il me retrouve.

Cette pensée me frappe si fort qu'elle me coupe à nouveau le souffle.

« Il va me retrouver. » Les mots s'échappent avant que je puisse les retenir. « Je n'aurais pas dû venir ici. Je n'aurais pas… Il va… »

« Non, il ne le fera pas. » La voix de l'homme tranche avec la mienne, tranchante et absolue.

Je me fige.

« Personne ne te retrouvera », continue-t-il, plus doucement mais avec la même certitude. « Pas ici. »

Je tourne légèrement la tête, juste assez pour essayer de le voir.

C'est flou au début. Trop de lumière, trop de mouvement. Puis, il se précise.

Des yeux sombres. Durs. Braqués uniquement sur moi. Sa mâchoire est serrée, comme s'il contenait quelque chose.

De la colère.

Pas contre moi.

Pour moi.

Je ne comprends pas.

« Qui a fait ça ? » demande quelqu'un d'autre quelque part dans la pièce.

Mon estomac se noue.

« Non… » Je secoue la tête faiblement. « Ne… s'il vous plaît, ne dites rien… »

« Doucement », répète l'homme, son pouce effleurant mon cuir chevelu. Ce minuscule mouvement suffit à me calmer instantanément. « Tu n'as rien à dire à personne pour le moment. »

Pour le moment.

Cela veut dire plus tard.

La panique m'envahit de nouveau.

Stacy presse quelque chose contre mon flanc — un bandage, je crois. Mon esprit commence à dériver, les contours de la réalité s'adoucissent.

« Tu as aussi des ecchymoses plus anciennes », dit-elle, plus bas. Ce n'est pas vraiment pour moi. « À différents stades de guérison. »

Le silence lui répond.

Lourd. Épais.

Je ferme les yeux avec force.

Je déteste qu'elle puisse voir ça.

Je déteste que n'importe qui puisse le voir.

« Tout va bien », répète-t-il, d'une voix plus douce cette fois.

Je secoue la tête contre lui, à peine.

La vérité pèse lourd dans ma poitrine.

Tout ne va pas bien.

Ça fait longtemps que ce n'est plus le cas.

Sa main se fige un instant dans mes cheveux. Puis…

« Ça va changer. »

Il y a quelque chose dans sa voix qui me fait rouvrir les yeux.

Pas de l'espoir.

Quelque chose de plus fort.

Une promesse.

Cela me terrifie plus que tout le reste.

Parce que les promesses peuvent être brisées.

Et je ne crois pas pouvoir survivre à ça une nouvelle fois.

« S'il vous plaît… » Ma voix n'est plus qu'un murmure, l'épuisement m'emportant. « Ne le laissez pas me trouver. »

Sa prise se resserre légèrement, comme pour m'ancrer ici.

« Il ne te trouvera pas », dit-il.

Sans la moindre hésitation.

Sans le moindre doute.

La pièce commence à s'estomper à nouveau, les voix se mélangent, la douleur s'atténue juste assez pour que mon corps lâche prise.

Je ne lutte pas cette fois.

Pas aussi fort.

Parce que pour la première fois depuis très longtemps…

Je ne suis pas seule.

Et juste avant que tout ne sombre dans le noir, je réalise quelque chose qui devrait m'effrayer davantage.

Je suis en train de faire confiance à un inconnu.

Et il ne connaît même pas mon nom.