Chapitre 1
Chapitre Un : POV Sebastian
Je fixe le corps sans vie, mon souffle saccadé. La chaleur du sang sur mes mains est dérangeante ; ce n'est pas juste chaud, c'est poisseux. Je veux me laver les mains, frotter pour faire partir ce sang et oublier tout ce qui vient de se passer.
Le couteau claque quand mes doigts finissent par le lâcher ; le bruit semble bien trop fort pour un si petit objet. C’est comme si le son résonnait dans toute la pièce, me rappelant le poids de ce que je viens de faire.
Je recule et je trébuche sur le sac, les yeux toujours fixés sur son corps. C’est lui qui a provoqué ça, lui, pas moi. Je ne voulais pas faire ça, mais il m’y a obligé. Il ne pouvait pas simplement fermer sa gueule, il ne voulait pas me laisser partir.
Il a fallu qu’il pousse le bouchon, qu’il essaie de me forcer à réagir. C'est entièrement de sa faute, la sienne, pas la mienne. Je me relève précipitamment et je le fixe. Je me penche, je ramasse le couteau et je me précipite à l'étage. Je n'ai pas le temps de prendre une douche. Je n'ai pas vraiment le temps de me changer.
Je sais que ma mère sera bientôt rentrée. Je ne peux pas être là quand elle arrivera. Je me frotte les mains dans l’évier, puis j'enfile un sweat à capuche pour cacher le sang qui tache mon t-shirt. Une fois que je suis sûr qu'il n'y a plus de traces, j'enveloppe le couteau, je saisis un sac et j'y jette tout ce que je peux.
Je ne peux pas prendre mon téléphone, ni mes cartes bancaires, rien du tout. Je transfère tout l'argent sur un seul compte, je jette le téléphone et je descends en quatrième vitesse.
Mon corps se fige instantanément à la vue qui s'offre à moi. Pour une raison merdique, je m'arrête. Je reste là, à fixer sa silhouette sanglante et inanimée. Je veux ressentir de la culpabilité, je devrais avoir honte ou sentir que j'ai fait quelque chose de mal.
Mais non, tout ce que je ressens, c’est une forme de fierté qu’il soit mort.
Cette fierté s'évapore à l'instant où j'entends la porte. Mes yeux se braquent vers elle et je me précipite, voyant ma mère entrer dans la cuisine. Elle me sourit, mais je ne m'arrête pas.
« Je m'en vais », dis-je avant qu'elle ne puisse m'en empêcher. Puis je sors en trombe. Avant même d'avoir quitté le jardin, je l'entends hurler et je sais qu'elle a trouvé son corps. J'espère qu'elle réalise que je l'ai fait autant pour elle que pour moi. C'était un connard.
Je cours jusqu'au magasin du coin, retire de l'argent liquide et prends un taxi. Je n'avais rien planifié, je n'avais rien prévu du tout. Comment on fait pour s'échapper quand on a assassiné quelqu'un ? Comment fuir et rester caché quand on est la seule personne que tout le monde va chercher ?
J'atterris finalement dans une gare. Je ne réfléchis pas à l'endroit où je vais. Je prends juste un billet pour sortir de la ville. Assis dans le train, je rabats la capuche sur ma tête et je la garde basse. Je ne suis pas sûr de mon plan ; pourquoi putain je n'ai rien planifié ?
Il n'y a que moi pour assassiner quelqu'un sans penser au plan d'évasion ou à la façon de rester caché. Je pourrais aller vivre dans la nature, non ? Les gens font ça, pas vrai ? Sauf que je n'ai aucune idée de comment allumer un feu, et je mourrais probablement de faim avant même qu'ils ne me trouvent.
Je ne sais pas combien de temps il faut avant que le train n'arrive au terminus. Je descends et je prends un autre train. Mon plan, c'est de m'éloigner le plus possible de chez moi. Comme ça, si quelqu'un commence à me chercher, je ne serai pas assez près pour qu'ils me trouvent.
Le train voyage toute la nuit, alors je sombre par intermittence dans le sommeil. J'ai besoin d'une douche, l'épaisseur et le côté poisseux du sang collent encore à ma poitrine à travers le t-shirt. Je ne peux pas m'arrêter pour l'instant, c'est sûrement mieux de continuer à bouger ?
Ou peut-être pas, peut-être que bouger c'est justement ce qui va me faire attraper ? Et si je trouvais un trou perdu, un motel miteux et délabré pour me cacher ? Combien de temps leur faudra-t-il pour arrêter de me chercher ?
C’est sûr, j’ai tué quelqu’un, mais ils ne vont pas continuer à chercher indéfiniment, si ?
Au moment où je descends du train, c'est tôt le matin. Je ne prends pas d'autre train. Je marche, et ça semble durer des heures, bien trop d'heures, avant de tomber sur un motel. Maintenant, s'ils m'ont traqué jusqu'à la gare, ils ne pourront plus me suivre nulle part ailleurs.
Je n'ai pris ni bus, ni taxi, rien. En entrant dans le hall, je garde la tête basse et je glisse l'argent sur le comptoir. « Il me faut une chambre », dis-je.
La femme lève à peine les yeux avant de hocher la tête. « Très bien, voici la clé. » Elle la fait glisser vers moi. « C'est pour une semaine ? »
« Si c'est tout ce que ça couvre, alors oui. » Je pensais peut-être que ça durerait plus longtemps ? Comment j'aurais pu savoir ? Je n'ai jamais séjourné dans des motels. Je prends la clé et je regarde le numéro. Quatorze A. Je sors, je cherche et je finis par la trouver. Au moment où je déverrouille la porte, des sirènes retentissent et je me fige, mais la voiture de police passe juste devant sans s'arrêter.
OK, ils n'étaient pas là pour moi. Je rentre dans la chambre et je ferme à clé. En soupirant, je m'effondre sur le lit, l'épuisement l'emporte. Je laisse le sommeil m'envahir et j'essaie d'arrêter de penser à tous mes soucis. Comme comment je vais avoir de l'argent pour manger, où je vais dormir après cette semaine, et surtout, où putain je vais trouver du travail ?
Même moi je sais que je n'en trouverai pas. Parce qu'à la seconde où ils diffuseront mon portrait, personne ne voudra m'embaucher, personne ne me laissera approcher de son lieu de travail.
Mais je devais le faire. C'était peut-être trop, peut-être que j'aurais dû m'arrêter une fois convaincu qu'il était assez blessé pour ne plus jamais remarcher. Mais le fait qu'il ne puisse plus marcher n'est pas une garantie qu'il ne continuerait pas à faire ses saloperies. Alors il est mort. Il devait mourir.
