Chapter 1
Kyle
Tout est un peu flou.
Les lumières, la pièce. Je me souviens vaguement être monté ici, sur un prétexte à la con, pour me montrer sa collection de vinyles ou je ne sais quelle foutaise elle a raconté. Peu importe.
Tout ce que je vois, c'est elle.
Ses courbes, le grain de sa peau, la lourdeur de ses seins quand elle a baissé son haut en cuir il y a deux minutes. Ces putains de machins ont jailli, les tétons déjà durs. Merde, le poids qu'ils avaient dans mes mains... C'est du vrai, du naturel, le genre qui a une sacrée consistance quand tu les empoignes. Pas ces implants qui donnent l'impression de presser un ballon de basket. Ceux-là bougent, changent de forme, s'écrasent quand elle cambre le dos.
J'ai baisé des filles.
Beaucoup. Des salopes de sororité, des coups d'un soir dans les bars, cette prof de yoga trop à fond sur les cristaux qui appelait ma queue son « énergie masculine divine » ou une connerie du genre. Des corps fermes, des faux gémissements, toute la mise en scène. Ça a fini par me lasser.
Mais celle-ci est tellement... différente.
Je la serre plus fort contre moi, son petit corps sucré pressé contre le mien. Elle ne cherche pas à être sexy, elle l'est, bordel. La façon dont son ventre se tend quand j'y fais glisser ma main, son souffle qui se coupe quand mes doigts effleurent la ceinture de ce jean qui me rend dingue depuis le début de la soirée. Sa peau est chaude, lisse, mais pas comme sur une photo retouchée. C'est réel. Doux là où il faut, ferme là où j'ai envie d'agripper.
Son cul tient dans mes mains comme s'il avait été conçu pour. Je serre assez fort pour laisser des marques ; elle halète contre ma bouche sans reculer. Elle se frotte plus fort contre la bosse dans mon jean, et putain, rien que le frottement pourrait me faire jouir si je me laissais aller.
« T'es toujours aussi tactile ? » murmure-t-elle contre mes lèvres. Elle sourit, les pupilles dilatées.
« T'es toujours aussi facile ? » je lui réponds, et elle mord ma lèvre inférieure assez fort pour me faire mal.
Ses cheveux sentent quelque chose de coûteux, de la vanille, de la fumée, et un truc que je ne saurais nommer. Il y en a partout, en cascade sur ses épaules, ça me chatouille le torse quand elle se penche pour embrasser mon cou. Elle a cette façon d'utiliser sa langue, juste la pointe, pour longer ma clavicule pendant que ses mains s'activent sur ma ceinture.
La pièce tourne un peu. L'alcool, sans doute. Ou peut-être juste elle.
Je ne sais pas.
Je ne crois même pas qu'on se soit donné nos noms. Honnêtement, je ne pense pas qu'elle s'en soucie. Elle semble trop occupée à défaire ma ceinture, les seins à l'air comme une déesse nudiste sexy. Ses ongles sont propres, vernis d'un blanc laiteux, et je ne sais pas pourquoi ça m'a frappé, peut-être parce qu'ils grattent ma braguette en produisant un petit bruit qui me monte droit à la queue.
En quelques secondes, elle m'a en main, et je gémis.
Je ne peux pas m'en empêcher. La façon dont ses doigts s'enroulent autour... ils ne se rejoignent pas tout à fait. Il y a ce moment où elle ajuste sa prise, serre de la base à l'extrémité comme pour tester le poids.
« Putain, t'en as une énorme », murmure-t-elle, comme si elle constatait un fait, sans vraiment chercher à me complimenter.
C'est brûlant.
Bien plus chaud que toutes les performances du genre « Oh mon Dieu, t'es si grand » que j'ai pu entendre. Elle se contente... d'observer. C'est presque clinique, sauf que son pouce fait ce petit mouvement circulaire sur le gland, étalant le liquide pré-séminal qui s'écoule déjà. Ses seins se balancent au rythme de son bras, et je suis comme hypnotisé, à regarder leurs mouvements, la façon dont ses tétons sont de petites pointes tendues, et ce minuscule grain de beauté juste au-dessus de l'un d'eux.
« Tu vas juste rester là à regarder ou tu vas faire quelque chose ? » demande-t-elle. Il y a un tranchant dans sa voix. Un défi. De la moquerie, peut-être.
Va te faire foutre.
J'attrape une poignée de ses cheveux, pas le truc poli et doux, non, je tire vraiment, et je plaque son visage contre le mien. Elle a un souffle court, les lèvres entrouvertes, et je fourre ma langue dans sa bouche pendant que mon autre main trouve son sein, le pétrissant assez fort pour qu'elle gémisse dans le baiser. Sa main continue de travailler ma bite, plus vite maintenant, en tournant au sommet d'une façon qui fait bondir mes hanches.
« Ce jean », je grogne contre sa bouche en bataillant avec le bouton. « Enlève-le. Maintenant. »
Elle rit — elle rit pour de vrai, putain — et se recule juste assez pour le faire glisser sur ses hanches. Pas de culotte. Évidemment qu'il n'y a pas de culotte. Le denim tombe et elle est là, totalement nue. Christ, elle est épilée, ses lèvres déjà luisantes dans la lumière tamisée.
« Tu ne perds pas de temps », je parviens à lâcher.
« Toi non plus, apparemment. » Elle baisse les yeux sur ma bite qui pointe, rouge et palpitante dans sa main. « Tu vas t'en servir ou tu vas me laisser continuer à te branler ? »
Ces mots crus semblent naturels dans sa bouche. Rien de pornographique ou de répété. Juste... factuel. Comme si elle me demandait si je voulais un café.
Je la pousse sur le canapé et elle écarte les jambes sans qu'on le lui demande. Pas de chichis, pas de fausse pudeur. Elle s'ouvre, une main traînant sur son ventre pour s'écarter davantage, me montrant tout.
« Alors ? » dit-elle en haussant un sourcil.
Je m'installe entre ses cuisses et son odeur me percute : musquée, sucrée, réelle. Pas inondée de gel douche fleuri. Juste du sexe pur, humide et prêt. Je fais glisser ma langue de son anus jusqu'à son clitoris en un long trait et elle se cambre, putain, les cuisses serrées autour de ma tête.
« Putain de merde », halète-t-elle, ses mains empoignant mes cheveux.
Je m'y mets, aspirant son clitoris pendant que deux doigts glissent à l'intérieur, trouvant ce point précis qui fait se cambrer son dos. Elle a un goût de sel et de sexe, et les sons qu'elle émet — ces petits chants saccadés du genre « putain, putain, putain » — valent mieux que n'importe quel porno que j'ai jamais entendu.
Sa chatte se resserre autour de mes doigts, de plus en plus étroite, de plus en plus mouillée. Je sens qu'elle monte en puissance, ses cuisses tremblent, et je ne ralentis pas. Je courbe davantage mes doigts, aspire son clitoris entre mes dents, et elle hurle — elle hurle vraiment — au moment où elle jouit, se répandant sur ma main, tout son corps convulsant.
« Oh mon Dieu », halète-t-elle en repoussant ma tête. « C'est trop, c'est trop... »
Je me recule, le visage trempé, et m'essuie la bouche du revers de la main. Ma bite est si dure que ça en fait mal, et elle le remarque, tout en reprenant son souffle.
« Remonte », ordonne-t-elle, et je rampe sur elle, m'alignant. Le gland presse contre son entrée, et même si elle vient de jouir, elle est serrée... tellement serrée, bordel, que je dois pousser pour entrer.
« Putain », siffle-t-elle, ses ongles creusant mes épaules alors que je m'enfonce. Centimètre par centimètre, sa chatte s'étire autour de moi, chaude, glissante et parfaite.
Quand je suis enfin rentré jusqu'à la garde, on s'arrête tous les deux. On respire fort, ses seins pressés contre mon torse, mon visage dans son cou.
« Bouge », murmure-t-elle, ce que je fais.
C'est... je ne vais pas mentir. C'est presque magique. Elle suit mon rythme si facilement, comme si c'était naturel pour elle. Peut-être qu'elle a l'habitude, et qu'une bonne baise ressemble à ça. Peut-être que j'ai été avec des filles trop coincées, trop dans leur tête, à s'inquiéter de leur apparence ou du bruit qu'elles font. Je ne sais pas.
Je sais juste qu'elle est parfaite. Des gémissements légers, des hanches qui bougent en rythme, des seins qui se balancent. Elle a posé son front sur le mien, une main à l'arrière de mon crâne, regardant entre nous avec les lèvres entrouvertes, observant sa petite chatte m'avaler encore et encore.
C'est ce qu'il y a de plus sexy au monde.
La façon dont ses lèvres s'étirent autour de mon sexe, me serrant à chaque mouvement... Elle regarde ça comme si c'était le truc le plus excitant qu'elle ait jamais vu. Et putain, ça ne fait que me rendre plus dur de savoir qu'elle est autant à fond que moi. Son souffle arrive par petits soupirs rapides, chauds contre mon visage, et toutes les quelques poussées, elle laisse échapper un petit gémissement qui me monte aux testicules.
« Dieu, regarde ça », murmure-t-elle, presque pour elle-même. « Regarde comme tu me remplis, putain. »
Ses mots crus ne sont pas joués. Elle est fascinée, observant ma bite disparaître en elle encore et encore, toute luisante de son humidité quand je me retire. Rien que le spectacle — sa chatte lisse étirée autour de moi, ses seins qui rebondissent à chaque poussée, ce regard affamé sur son visage — c'est presque trop.
Je change d'angle, je m'enfonce plus profondément, et elle suffoque, ses ongles griffant mon dos assez fort pour laisser des marques.
« Juste là, putain, juste là... »
Elle ne fait pas semblant. J'ai entendu assez de faux gémissements pour faire la différence. C'est réel : la façon dont sa voix se brise, dont ses cuisses tremblent contre mes hanches, la manière dont sa chatte se contracte autour de moi quand je touche ce point précis. Elle le cherche, roule ses hanches pour rencontrer les miennes, et on trouve un rythme qui est juste... putain de parfait.
Ses seins pressent mon torse à chaque coup, doux, chauds et réels. Je sens son cœur battre aussi vite que le mien. La pièce sent le sexe, la sueur et son parfum, tout se mélangeant en quelque chose de primal.
« T'es tellement bonne, putain », je grogne dans son cou, et elle rit — un son léger et ravi.
« Ah ouais ? Tu aimes me baiser ? » Elle se recule juste assez pour me regarder, les yeux mi-clos, les lèvres gonflées par les baisers. « Tu aimes voir à quel point je suis mouillée pour toi ? À quel point je suis serrée ? »
« Putain, oui. »
« Alors baise-moi plus fort. »
Ce n'est pas une demande. C'est un ordre, et quelque chose en moi... lâche prise.
Je ramène ses jambes sur mes épaules, la pliant en deux, et je commence à la pilonner. L'angle me permet d'aller plus profond, et elle crie, la tête rejetée en arrière, ses seins bondissant sauvagement. Le bruit de la peau qui claque résonne dans la pièce, obscène et parfait, et elle bafouille maintenant —
« Oui, oui, oui, baise-moi, baise-moi, juste comme ça, n'arrête pas, n'arrête pas, bordel... »
Sa main plonge entre nous, ses doigts trouvant son clitoris, le frottant frénétiquement pendant que je la défonce. Je sens qu'elle se resserre, qu'elle est plus humide, tout son corps se tend et je sais qu'elle y est.
« Allez », je grogne, la sueur coulant sur mon visage.
« Oh mon Dieu, oh mon Dieu, oh... putain... »
Elle explose. Sa chatte se contracte si fort que ça fait presque mal, des pulsations rythmées trayant ma bite tandis qu'elle hurle en se cambrant. Je sens qu'elle gicle autour de moi, trempant mes couilles, et le spectacle — son visage tordu d'extase, ses seins qui se soulèvent, cette magnifique chatte qui convulse autour de moi — me pousse droit au bord.
« Je vais jouir », je parviens à articuler. « Où... »
« Dehors ! » prévient-elle. Je grogne et, juste à temps, je me dégage avec un bruit humide qui nous fait haleter tous les deux.
Ma bite palpite dans mon poing, rouge de colère et luisante de ses sucs, et là, j'explose : des cordes épaisses de sperme jaillissent sur son ventre, ses seins, peignant ses lèvres en blanc. Le premier jet l'atteint juste sous le nombril, chaud et lourd. Le second éclabousse son mont de Vénus, coulant pour enrober son clitoris qui tremble encore. Elle sursaute au contact, ultra-sensible, laissant échapper un petit gémissement choqué.
« Putain, putain... » Je continue de me branler, visant, regardant mon sperme éclabousser sa peau lisse. Une autre traînée atterrit sur ses seins, marquant ce grain de beauté parfait que j'avais remarqué plus tôt. Le spectacle est obscène : cette fille magnifique étendue sous moi, recouverte de mon liquide, sa chatte toujours en train de se contracter sur rien, brillant de sa propre humidité mélangée à mon sperme.
Elle regarde aussi, appuyée sur ses coudes, les lèvres ouvertes, fascinée par le désastre que je suis en train de faire sur elle. Quand les dernières gouttes tombent sur l'intérieur de sa cuisse, elle tend la main, traînant ses doigts dans le sperme qui stagne dans son nombril.
« Il y en a tellement », murmure-t-elle, levant ses doigts pour les examiner. Des fils blancs et épais relient ses doigts quand elle les écarte. « C'était quand la dernière fois que tu as joui ? »
« Ce matin », j'avoue, reprenant mon souffle, ma bite toujours en train de tressaillir dans ma main.
« Putain. » Elle rit en se regardant. « Ça ne se voit pas. On dirait que je me suis fait faire un bukake. »
La comparaison crue fait tressaillir ma bite épuisée. Elle le remarque et sourit méchamment.
« Ne me dis pas que tu es déjà prêt pour un deuxième round. »
« Donne-moi cinq minutes », je marmonne en m'effondrant à côté d'elle. Mon sperme est partout : étalé sur son ventre, coulant sur ses flancs, recouvrant ses lèvres.
Elle en ramasse encore, cette fois là où il a stagné entre ses seins, et le porte à sa bouche. Elle suce ses doigts pour les nettoyer, maintenant un contact visuel tout du long, faisant un numéro — sa langue virevolte, ses joues se creusent.
« Mmm. Salé », dit-elle, comme si elle faisait une dégustation de vin. « Pas mal, par contre. Mieux que la plupart des mecs. »
« La plupart des mecs ? » je hausse un sourcil.
« Quoi, tu pensais être spécial ? » Mais elle sourit, taquine. Sa main glisse sur son ventre, ses doigts jouent dans le foutre, l'étalant. « Quoique, je dois avouer que la quantité est impressionnante. Et la façon dont tu peins une fille... »
Elle porte ses doigts couverts de foutre à son chatte et les utilise pour étaler ma semence sur ses lèvres, en la mélangeant à son propre jus. Le spectacle est pornographique : elle qui joue avec elle-même, utilisant mon sperme comme lubrifiant, ses ongles vernis de blanc qui brillent tandis qu’ils travaillent son clitoris.
« Qu’est-ce que tu fais ? » Ma voix sort plus rauque que prévu.
« Ça ressemble à quoi ? » Elle caresse son clitoris lentement, délibérément. « Tu m’as mise dans un de ces états. Autant en profiter. »
Son autre main remonte vers son téton, étalant le foutre sur sa pointe avant de le pincer. Elle donne un vrai spectacle, et putain, ça marche. Ma bite se réveille, intéressée malgré le fait de s’être vidée il y a peu.
« Et puis, » continue-t-elle, la voix devenant haletante alors que ses doigts s'accélèrent, « j’ai encore une envie folle de baiser. Tu m’as fait monter juste avant de te retirer, et maintenant je suis juste... »
Elle ne finit pas sa phrase, mordant sa lèvre, ses hanches commençant à se balancer contre sa main. Les bruits humides de sa masturbation emplissent la pièce, visqueux, obscènes, ponctués par ses petits soupirs.
Je regarde, hypnotisé, pendant qu’elle se tripote. Mon sperme est partout, frotté contre sa peau, et bizarrement, ça rend la chose encore plus excitante. Je la marque. Je me l'approprie, même si je ne connais pas son putain de nom.
« À toi, » ordonne-t-elle, les yeux rivés sur ma bite. « Je veux te regarder bander pendant que je jouis. »
Qui suis-je pour refuser, putain ? J’entoure mon sexe de ma main, encore sensible, et je commence à caresser lentement. C’est presque trop, mais la voir comme ça — couverte de mon foutre, les doigts enfoncés dans sa chatte, les seins qui tressautent alors qu’elle se frotte contre sa main — rend l’inconfort largement supportable.
« Voilà, c’est ça, » souffle-t-elle. « Putain, tu bandes si vite. Tu aimes me regarder ? Tu aimes voir mon foutre partout sur moi ? »
« Oui, » je gémis, en accélérant la cadence malgré la sensibilité.
« Dis-le-moi. Dis-moi ce qui te plaît. »
« J’aime... putain... j’aime te voir recouverte de ça. Comme si tu étais à moi. Comme si je t’avais marquée. »
Elle gémit, ses doigts bougeant frénétiquement maintenant. « Ouais ? Tu veux me marquer encore ? Me recouvrir d’une autre décharge ? »
« Putain, oui. »
« Alors bande pour moi. Prépare cette grosse bite parce que... oh mon dieu, oh mon dieu... »
Elle jouit à nouveau, le dos cambré, sa main libre s’agrippant aux draps. Sa chatte palpite autour de ses doigts, et je peux voir son jus couler davantage, se mélangeant au sperme qui enrobe encore ses lèvres. Le spectacle me fait bander à nouveau, c'est impossible, ma bite est dressée comme si je n'avais pas eu l'orgasme de ma vie il y a deux minutes.
Quand elle redescend enfin, haletante et toute rouge, elle regarde mon érection et sourit.
« Eh bien putain. Je crois que cinq minutes, c’était optimiste. »
« Je crois bien. »
Elle me fait signe de venir avec son doigt. « Approche. Et cette fois, tu ne te retires pas avant que je te le dise. »
Quand je me réveille, il est midi.
Je suis à poil sur le canapé de quelqu'un. Pas très classe, Kyle. Et pas la première fois non plus.
Mais je ne peux pas me plaindre : mes couilles sont vides, ma bite a été bien utilisée, et aucune trace de la blonde mystérieuse avec qui j’ai couché. Mon corps est en compote, comme si j’avais pris dix rounds sur un ring. J’ai des griffures dans le dos, des marques de morsures sur l’épaule, et quand je bouge, mes abdos me font un mal de chien. Je suis presque sûr qu’on l’a fait trois fois de plus après ce deuxième round. Peut-être quatre ? C’est juste un flou de seins, de chatte et elle qui me chevauchait jusqu’à ce que je pense que ma bite allait tomber.
Il y a un sac en papier kraft sur la table basse avec un post-it.
« Prends ton temps. La porte est électronique, ferme-la juste en partant. M »
C’est tout. Pas de nom, pas de numéro, pas de conneries du genre « c’était génial la nuit dernière ». Juste... un mot pour me dire de me tirer quand je suis prêt. Une initiale.
Je devrais me sentir utilisé. Au lieu de ça, je souris comme un idiot.
J’attrape le sac, je jette un œil à l’intérieur. Un bagel, du fromage frais, du jus d’orange et — je ris tout haut — une boîte d’Advil.
J’avale trois Advil à sec, bois la moitié du jus d’orange et j’observe l’appartement en pleine lumière. C’est sympa, vraiment sympa. Briques apparentes, immenses fenêtres, de vrais tableaux aux murs qui ne semblent pas venir d’une grande surface. Le canapé sur lequel je suis vaut probablement plus cher que ma voiture. Il y a une bibliothèque remplie de vrais livres, pas juste pour la déco. Une platine vinyle dans le coin avec une pile de disques à côté.
Elle ne mentait pas sur sa collection de vinyles. Pas que j’aie pris le temps de regarder.
Mes vêtements sont éparpillés partout : jean par terre, chemise accrochée à une lampe, caleçon... Je n’ai aucune putain d’idée d’où est mon caleçon. Je finis par le trouver, coincé entre les coussins du canapé, tout raide de sperme séché. La classe.
Pendant que j’enfile mon jean, sans rien en dessous parce que, franchement, je m’en fous, je remarque d’autres preuves de notre marathon sexuel. Il y a une tache humide sur le parquet près de la cuisine. Je suis presque sûr que c’est là qu’elle s’est penchée sur le comptoir et que je l’ai baisée par-derrière pendant qu’elle me demandait de lui donner des fessées. Ce souvenir fait tressaillir ma bite alors qu’elle est complètement épuisée.
Les coussins sont éparpillés partout. La table basse a été déplacée de près d’un mètre. Il y a ce qui ressemble étrangement à une trace de chatte sur la fenêtre : de la condensation de l’endroit où je l’avais plaquée, en la baisant pendant que les lumières de la ville s’étalaient sous nos pieds.
Je devrais me sentir comme une merde de partir sans dire au revoir. Mais elle voulait clairement que ça se passe comme ça. Pas de café gênant au réveil, pas de conversation sur « ce qu’on est l’un pour l’autre », pas de prétention à autre chose que ce que c’était : le meilleur sexe de ma vie avec une fille dont je ne connaîtrai jamais le nom de famille.
Mon téléphone est déchargé, évidemment. Je trouve mon portefeuille, mes clés, et je jette un dernier regard à l’appartement en essayant de le graver dans ma mémoire. Pas que je retrouverai le chemin : j’étais trop bourré et trop chaud la nuit dernière pour faire attention aux noms de rues.
Le bagel est plutôt bon. Je le mange debout dans sa cuisine, torse nu, en admirant la machine à expresso hors de prix et le frigo couvert de menus de livraison.
C’est trop chic pour quelqu’un qui est à l’université comme moi. Genre, bien trop chic.
Je regarde partout et je ne trouve aucun indice. Rien qui révèle sa spécialité, son nom, ou comment elle se paye ce putain d’appartement.
Je ne sais même pas quel âge elle a. Je sais qu’elle est majeure, et qu’on est dans la même fac. À part ça ? Rien. Le campus est gigantesque, il y a des milliers d’étudiants.
Et tout ce que je sais, c’est qu’elle est blonde et qu’elle baise comme une déesse.
Et qu’apparemment, elle a du fric. Vraiment beaucoup de fric.
Je déambule dans son appart comme un psychopathe, mon bagel à la main, en essayant de comprendre avec qui, bordel, j’ai passé la nuit. La cuisine a un de ces frigos sophistiqués avec un écran. Il y a un casier à vin avec des bouteilles qui valent probablement plus cher que mes manuels scolaires.
Dans le salon, la télé est fixée au mur : elle doit faire au moins 175 cm. Il y a une PS5 en dessous, quelques jeux qui traînent. Elden Ring, The Last of Us, un jeu de course. Donc elle est gameuse. Chaud.
Mais il n’y a aucun courrier qui traîne, aucune facture à son nom. Pas de carte d’étudiante oubliée par mégarde. Les livres sur l’étagère sont un peu dans tous les sens : philosophie, poésie, thrillers, The Ethical Slut. Je rigole en voyant celui-là. Ça lui ressemble bien.
Je vérifie la chambre, en me sentant super mal à l’aise mais trop curieux pour m’arrêter. Le lit est complètement détruit : draps à moitié par terre, oreillers partout, une tache humide au milieu qui me fait sourire. On l’a officiellement baptisé comme il faut.
Sa table de nuit n’a rien d’utile. Un baume à lèvres, un vibro (épais, violet, bien utilisé à en juger par l'aspect), une bouteille d’eau à moitié vide. La commode est couverte de bijoux : du truc qui a l’air cher, de l’or et de l’argent mélangés d’une manière qui suggère qu’elle se fout de savoir si ça va ensemble. Il y a une boîte Tiffany, vide, jetée négligemment.
Le dressing est immense, rempli de vêtements qui ont l’air d’être de grandes marques. Je n’y connais rien à la mode, mais je sais reconnaître quand c’est cher. Blousons en cuir, chemisiers en soie, jeans qui coûtent probablement ce que je gagne en une semaine avec mon job sur le campus. Des chaussures alignées : talons, bottes, baskets qui sont clairement des éditions limitées.
C’est qui cette fille, putain ?
Je veux dire, ouais, il y a des gosses de riches dans notre école. Des héritiers dont les parents ont acheté des appartements plutôt que de les laisser souffrir en résidence universitaire. Mais là, ça fait différent. Cet appartement n’est pas un cadeau de remise de diplôme : il a une personnalité, comme si elle habitait là depuis un moment. Les tableaux ne sont pas là par hasard, c’est une collection. Les livres sont usés, ils ont été vraiment lus.
Peut-être qu’elle vit sur un fonds de dotation. Ou peut-être qu’elle a un sugar daddy. Cette pensée provoque quelque chose de bizarre dans mes tripes : de la jalousie, peut-être, ce qui est complètement stupide puisque je ne connais même pas son nom.
Sauf que... il n’y avait aucune énergie de « daddy » la nuit dernière. Elle ne jouait pour personne à part elle-même. La façon dont elle a pris le contrôle, la façon dont elle savait exactement ce qu’elle voulait et dont elle l’a pris... ça n’avait rien d’une fille qui joue un rôle.
Je retourne dans la cuisine, je finis le bagel, je bois le reste du jus d’orange. Mon reflet dans la porte du micro-ondes est immonde : barbe en vrac, cheveux en bataille, ces griffures sur mon cou visibles même dans le métal chromé déformé.
J’ai l’air d’avoir bien baisé. Complètement épuisé. Et je ne peux pas m’empêcher de sourire.
Il y a un tableau en liège près de la porte avec des trucs épinglés : des billets de concert, une carte postale de Paris, une photo prise dans un photomaton d’elle et d’autres filles en train de faire des grimaces idiotes. Sur la photo, elle tire la langue, les yeux qui louchent, et elle ne ressemble en rien à la déesse du sexe qui m’a fait perdre la tête la nuit dernière. Elle a l’air... jeune. Amusante. Normale.
Mais toujours pas de nom, pas d’emploi du temps, pas de carte d’étudiante, rien.
Je fouille les poches de mon jean, en espérant que j’ai peut-être sauvegardé son numéro par mégarde en étant bourré. Rien. Juste mon portefeuille, mes clés et un ticket du bar où on était. The Rusty Nail. C’est ça. Je me souviens maintenant : elle était seule au bar, en train de boire un whisky sec, et quand je me suis assis à côté d’elle, elle m’a dévisagé et a dit : « Tu feras l’affaire. »
Pas « tu es mignon » ou « offre-moi un verre ». Juste « tu feras l’affaire ».
Et putain, cette assurance était enivrante. Ça l’est toujours.
J’enfile ma chemise : elle sent le sexe et son parfum, quelque chose d’assez cher et floral sur lequel je vais sûrement me branler en y repensant plus tard. Je suis toujours sans caleçon, je l’ai mis en boule dans ma poche parce que je ne vais pas porter ces trucs tout croûtés.
Un dernier coup d’œil autour. L’appartement est au quatrième étage, un angle, avec des fenêtres qui donnent sur ce qui ressemble à la partie la plus chic du campus. Le genre de quartier où vivent les profs, pas les étudiants. Ce qui est logique : impossible que le logement étudiant autorise un endroit aussi beau.
Je prends mon téléphone, mort de chez mort, et je me dirige vers la porte. Il y a un miroir dans le couloir, et j’aperçois mon reflet à nouveau. J’ai l’air d’avoir été percuté par un camion. Un camion sexy, blonde et avec des seins parfaits.
Le verrou électronique clique derrière moi, et je me retrouve dans un couloir avec de la moquette qui sent les bougies de luxe. Il n’y a que deux autres portes à cet étage. Celui qui vit ici a du fric.
Je prends les escaliers au lieu de l’ascenseur, essayant toujours de secouer ce sentiment surréaliste. Le meilleur sexe de ma vie avec une fille que je ne peux pas identifier, dans un appartement que je ne retrouverai jamais, et tout ce que j’ai gagné, c’est un bagel et un Advil.
Dehors, le soleil de l’après-midi est brutal. Je plisse les yeux, essayant de me repérer. Je suis toujours près du campus — je peux voir la tour de la bibliothèque au loin — mais c’est le côté chic. Là où vivent les profs et les doctorants avec des bourses, pas les étudiants fauchés comme moi.
Mes couilles sont vides, mon corps est en miettes, et je n’ai absolument aucun moyen de la retrouver.
Une partie de moi veut faire le pied de grue devant The Rusty Nail pour voir si elle réapparaît. Mais quelque chose me dit que ça ne fonctionne pas comme ça. Elle voulait une nuit. Elle l’a eue. Et si elle avait voulu plus, elle aurait laissé son numéro.
Au lieu de ça, elle m’a laissé un bagel et un souvenir qui va alimenter mes branlettes pour les dix prochaines années.
Je commence à marcher vers le campus principal, toujours en souriant comme un idiot, et je sors mon téléphone mort inutilement. Il faut que je charge ce truc, que je comprenne quel jour on est, et que je m’excuse probablement auprès de la personne que je devais voir ce matin.
Mais d’abord, il faut que je trouve comment, bordel, je vais dénicher une fille blonde avec des seins parfaits et un bel appartement au milieu d’un campus de trente mille étudiants.
Ouais. Bonne chance avec ça, Kyle.
