CHAPITRE 1
SOUS LE VOILE
La première chose que j’ai vue à travers le voile, c’est l’arme.
Pas le marié.
Pas le prêtre.
Pas la centaine de personnes qui me regardaient marcher vers l’autel, sous un plafond peint de saints et de roses rouge sang.
L’arme.
Elle reposait sous le bras gauche de Viktor Antonov, dans un holster d’épaule. Noire sur le noir de son costume, elle n’était visible que parce que sa veste s’était ouverte quand il s’est tourné vers moi.
Mon père avait promis qu’il n’y aurait pas d’armes dans l’église.
Cela aurait dû me suffire pour comprendre ce qu’il en était de ce mariage avant même de faire un pas de plus.
J’ai continué à marcher.
Le voile brouillait les visages de chaque côté de l’allée. Les hommes des Moretti à gauche. Les hommes des Antonov à droite. Des Italiens et des Russes qui passaient leur temps à se tirer dessus depuis vingt ans dans les entrepôts de New York, sur les routes maritimes de Montréal, dans les casinos d’Atlantic City et dans tous les sales petits recoins où deux empires criminels se disputaient le même dollar.
Aujourd’hui, ils faisaient semblant d’être de la même famille.
Tout ça parce que ma sœur était censée épouser Viktor Antonov.
Sauf que Valentina était partie.
Et que c’était moi qui portais sa robe.
La main de mon père s’est resserrée sur la mienne.
« Ralentis », a-t-il murmuré sans bouger les lèvres.
« Je marche vers un chef de la mafia russe en faisant semblant d’être ma sœur. Pardonne-moi si mon pas de mariée laisse à désirer. »
Son sourire n’a pas changé.
« Tu sais ce qui arrivera si ça échoue. »
Je le savais.
Trois commerces des Moretti à Brooklyn avaient brûlé en six semaines. Deux soldats des Antonov étaient morts. L’un de mes cousins avait disparu près de Newark avant d’être rendu en six colis séparés.
Ce mariage était censé faire cesser tout ça.
Valentina Moretti, la fille aînée de Salvatore Moretti, devait épouser Viktor Antonov, le chef de la Bratva Antonov en Amérique.
Un héritier pour le futur.
La paix immédiate.
Puis, à deux heures du matin, j’avais trouvé la chambre de Valentina vide.
Sa robe de mariée était toujours accrochée à la porte de l’armoire.
Son passeport avait disparu.
Tout comme les cinquante mille dollars du coffre derrière le bureau de mon père.
Il n’y avait aucune note.
À quatre heures, mon père avait décidé que le mariage aurait lieu.
À cinq heures, il avait décidé que j’étais la solution.
À vingt-six ans, j’avais imaginé que mon mariage impliquerait des fleurs choisies par mes soins, un homme que j’aimais et peut-être du champagne qui n’aurait pas besoin de trois gardes du corps armés.
À la place, mon père m’avait harnachée dans la robe de mariée de ma sœur en disant : « Garde le voile baissé jusqu’à la fin de la cérémonie. »
En matière de plan, celui-ci avait quelques failles.
La plus grosse d’entre elles m’attendait à l’autel.
Viktor Antonov avait trente-quatre ans, mesurait un mètre quatre-vingt-dix, et avait ce genre de visage que les journaux qualifiaient de beau, parce qu’ils ne pouvaient pas écrire : "Il a l'air capable de te tuer si tu utilises la mauvaise fourchette".
Cheveux sombres. Bouche dure. Yeux gris clair.
Une fine cicatrice blanche coupait son visage, du dessous de son oreille droite jusqu’au coin de sa mâchoire.
Il n’a pas souri quand je me suis approchée.
Il m’a observée.
C’était pire.
Je l’avais rencontré deux fois auparavant.
Une fois à un enterrement, quand j’avais dix-neuf ans, et il m’avait à peine remarquée.
Une fois il y a six mois, pendant les premières négociations pour le mariage de Valentina.
Cette fois-là, il avait regardé.
Assez longtemps pour que je le remarque.
Assez longtemps pour que Valentina le remarque aussi.
Elle m’avait donné un coup de coude sous la table après ça et avait chuchoté : « Ton Russe te dévisage. »
Je lui avais dit qu’il regardait parce que j’avais renversé du vin sur ma robe.
Elle avait ri.
Pas moi.
Je suis arrivée devant l’autel.
Mon père m’a embrassée sur la joue à travers le voile.
« Ne parle pas plus que nécessaire », a-t-il chuchoté.
Puis il a placé ma main dans celle de Viktor.
Ses doigts se sont refermés sur les miens.
Chauds.
Larges.
Immobiles.
Mon père s’est écarté.
Le prêtre a commencé.
Je n’ai rien entendu.
Viktor regardait nos mains jointes.
Valentina portait une bague en diamant à son index droit tous les jours. Un cadeau de notre mère avant qu’elle ne meure.
Elle ne l’enlevait jamais.
J’avais pensé à tout.
Son parfum.
Ses chaussures.
Les minuscules épingles à perles dans ses cheveux.
J’avais oublié la bague.
Le pouce de Viktor a effleuré une fois l’endroit vide où elle aurait dû se trouver.
Puis il a levé les yeux vers les miens à travers le voile.
Je savais.
Il savait.
Le prêtre continuait de parler.
Viktor ne disait rien.
Mon cœur battait jusque dans ma gorge.
La cérémonie se déroulait en partie en anglais, en partie en russe, car apparemment, être terrifiée dans une seule langue ne suffisait pas.
Lorsque le prêtre demanda à Viktor s'il acceptait de prendre Valentina Moretti pour épouse, Viktor ne regarda pas le prêtre.
Il me regarda droit dans les yeux.
« Je le veux. »
Mon estomac se noua.
Il savait.
Et il continuait.
Le prêtre se tourna vers moi.
« Valentina Moretti, acceptez-vous de prendre Viktor Antonov... »
Mon père était assis au premier rang.
Ses yeux étaient fixés sur moi.
La main de Viktor se raffermit.
Pas jusqu'à me faire mal.
Un avertissement.
Ou un encouragement.
Je ne savais pas ce qui était le pire.
« Je le veux », dis-je.
La bouche de Viktor bougea presque imperceptiblement.
Le prêtre nous demanda d'échanger les alliances.
Viktor glissa un anneau en platine à mon doigt.
Il m'allait parfaitement.
Bien sûr qu'il m'allait.
Valentina et moi avions des mains presque identiques.
Ce petit détail n'avait jamais semblé sinistre auparavant.
Puis vint le baiser.
Mon père n'avait pas discuté du baiser.
Peut-être que même Salvatore Moretti avait des limites à sa planification.
Le prêtre sourit.
« Vous pouvez embrasser la mariée. »
Viktor leva ses deux mains vers mon voile.
J'arrêtai de respirer.
Il le souleva.
Toute l'église vit mon visage.
Un son parcourut la pièce.
Pas vraiment un souffle de surprise.
Quelque chose de plus sourd.
La reconnaissance qui se propageait parmi cent personnes à la fois.
Le visage de mon père devint livide.
Viktor n'avait pas l'air surpris.
Il me regardait comme s'il attendait depuis toute la matinée de voir si j'allais m'enfuir.
« Sofia », dit-il doucement.
Seule moi l'entendis.
« Bonjour, Viktor. »
Sa main se posa sur ma nuque.
« Où est ta sœur ? »
« Si je le savais, je ne serais pas déguisée en pièce montée. »
Ses yeux changèrent.
De l'amusement.
Du vrai amusement.
Devant l'autel.
Alors que nos familles se préparaient silencieusement à un massacre.
« Intéressant », murmura-t-il.
Puis Viktor Antonov m'embrassa.
Pas poliment.
Pas de façon cérémonieuse.
Sa bouche couvrit la mienne avec une telle assurance que l'église disparut pendant une seconde humiliante.
Mes doigts se crispèrent sur sa veste.
Il le sentit.
Bien sûr qu'il le sentit.
Lorsqu'il recula, son pouce resta juste sous mon oreille.
Son regard restait rivé sur ma bouche.
Puis il se tourna vers l'assemblée.
« Le mariage est valide », dit-il.
Mon père se leva.
« Viktor... »
Le regard de Viktor se posa sur lui.
Quoi que Salvatore Moretti ait vu dans ses yeux, cela le figea.
« Tu m'as offert une fille Moretti », dit Viktor. « Tu m'en as donné une. »
L'église resta silencieuse.
Il baissa les yeux vers moi.
« Ma femme et moi discuterons de ce remplacement en privé. »
Ma femme.
Ces mots se glissèrent sous ma peau d'une façon qui me déplut profondément.
Viktor prit ma main.
Alors que nous marchions dans l'allée, je me penchai vers lui.
« Tu aurais pu empêcher ça. »
« Oui. »
« Pourquoi ne l'as-tu pas fait ? »
Il continua de marcher.
« Parce que ton père a peur. »
« De toi ? »
« Non. »
Cette réponse me glaça plus que tout le reste.
Aux portes de l'église, Viktor s'arrêta.
La neige tombait en biais sur les marches en pierre.
Des voitures noires attendaient au bord du trottoir.
Ses hommes en ouvrirent une.
Avant que nous montions, Viktor pencha sa bouche vers mon oreille.
« Ton père n'a pas peur que Valentina se soit enfuie, Sofia. »
Je tournai la tête.
Ses yeux étaient de nouveau froids.
« Il a peur de ce qu'elle a emporté avec elle. »
