Capítulo 1: A Noiva da Lua Oca
O fio de prata corta o meu pulso, e eu não sinto nada.
Sem alegria. Sem destino. Sem a certeza estrondosa que os anciãos descrevem em suas canções. Apenas uma invasão fria, como água de lago inundando um pulmão, e a sensação repentina e doentia de que acabei de ser reivindicada, em vez de escolhida.
Lucas está diante de mim, alto como a coluna de uma catedral, seu cabelo preto jogado para trás para expor a arquitetura pálida e perfeita de seu rosto. Ele está sorrindo. É o sorriso de um homem que acabou de trancar uma porta e jogou a chave no mar.
“A Deusa a vê”, entoa a Alta Anciã, sua voz tremendo com uma reverência teatral. “O vínculo Moon-Chosen está selado. Vocês são um caminho, um suspiro, uma eternidade—”
Eu quero gritar.
O salão da alcateia está lotado de testemunhas — duzentos rostos que conheço desde a infância, agora transformados em uma muralha de aprovação. Meu pai está na primeira fila, o maxilar tenso de orgulho. A cadeira vazia da minha mãe fica ao lado dele, coberta por um pano azul, zombando de mim. Ela morreu quando eu tinha doze anos e, esta noite, pela primeira vez, estou feliz por ela não estar viva para ver isso.
Porque eu sei, com uma clareza que faz meus dentes doerem, que isso está errado.
O Moon-Chosen deveria ser como voltar para casa. Como calor, gravidade e uma voz em seu sangue dizendo sim, sim, finalmente. Eu li as histórias. Eu cantei os hinos. Mas quando Lucas pega minha mão e o fio entrelaça nossos pulsos, ligando meu pulso ao dele, a voz em meu sangue não diz sim.
Ela diz fuja.
“Sienna”, murmura Lucas, e meu nome soa como uma coleira travada. Ele se inclina. Seus lábios roçam minha têmpora, e o vínculo — o feitiço, a corrente invisível que os anciãos chamam de divina — se encaixa com um som que só eu consigo ouvir. Um clique. Uma tranca.
O salão explode em aplausos.
Eu permaneço muito parada. Eu sorrio. Aprendi a sorrir com minha mãe, que sorriu durante todas as cerimônias, todos os vínculos, todas as luas cheias até a noite em que ela entrou na floresta e nunca mais voltou.
Lucas levanta nossos pulsos unidos para a multidão. O fio de prata reflete a luz das tochas, bonito e impiedoso. Ele está mostrando a eles o seu prêmio. Ele está me mostrando a minha gaiola.
E eu estou sorrindo, sorrindo, sorrindo, porque se eu parar, vou arrancar o fio com os dentes e sangrar sobre o altar inteiro.
“Logo”, Lucas sussurra perto da minha orelha, baixo demais para a multidão ouvir. “Você vai sentir. O vínculo sempre vence. É apenas a primeira noite que dói.”
Ele acha que a dor é dúvida. Ele acha que a dúvida é uma febre que vai passar.
Ele está errado.
A celebração dura até o amanhecer. Não bebo nada. Não como nada. Deixo Lucas me guiar pela fila de cumprimentos, sua mão possessiva na curva das minhas costas, e memorizo as saídas. Existem três. Meu pai guarda uma. Uma é protegida por magia ancestral. Uma leva às cozinhas e, além delas, à serra leste.
Quando o último convidado vai embora e Lucas me solta com um beijo preguiçoso e possessivo em minha garganta, subo as escadas para os meus novos aposentos. A porta se fecha. Encosto minhas costas nela e deslizo até o chão.
O vínculo vibra em meu peito, uma frequência sintonizada com os batimentos cardíacos de Lucas três andares abaixo. Ele já está se enterrando, passando pelas minhas costelas como hera em tijolos. Ele quer que eu o queira. Ele quer que eu deseje sua voz, seu toque, sua aprovação.
Pressiono a palma da mão sobre o meu esterno e sussurro na escuridão:
“Você não me possui. Você apenas segura a coleira.”
O quarto não responde. Mas em algum lugar, bem além da serra leste, onde os pinheiros crescem densos e selvagens, um lobo uiva.
E por um segundo traiçoeiro, o vínculo em meu peito falha.
Eu travo. Seguro a respiração. O uivo desaparece, mas a falha permanece — um pulo no ritmo do feitiço, uma rachadura em sua superfície perfeita.
Eu rastejo até a janela. A serra leste é uma silhueta preta contra um céu estrelado. O uivo veio de lá. E algo no meu sangue, algo mais antigo que o Moon-Chosen, inclina-se em direção a ele.
Durmo de sapatos.
Não sonho com Lucas.
Sonho com espinhos.
