El Novio Del Dragón

Aquella noche, el vecindario entero parecía contener la respiración. Las luces de los postes titilaban como si estuvieran a punto de rendirse, y el viento arrastraba el olor a lluvia vieja mezclado con gasolina. Yin caminaba por la acera con las manos en los bolsillos, pensando únicamente en llegar a casa después de un día interminable. No esperaba nada fuera de lo común; no en un barrio tan tranquilo como ese. Por eso, cuando una mano salió de la oscuridad para cubrirle la boca, su cuerpo reaccionó antes que su mente.

El miedo le sacudió el pecho como un latigazo. Intentó gritar, pero la palma fría y fuerte del desconocido apagó cualquier sonido. El hombre pegó su cuerpo al de Yin empujándolo hacia la sombra de un jardín descuidado, su respiración áspera golpeándole la nuca.

—Silencio —murmuró el extraño, con una voz ronca que no sonaba a amenaza sino a advertencia urgente.

Yin se quedó inmóvil, no por obediencia, sino porque algo en el tono del hombre —una mezcla de autoridad y desesperación— lo hizo dudar. Los pasos que se escuchaban a pocos metros eran pesados, rápidos, como si varias personas estuvieran persiguiendo a alguien. El murmullo de voces masculinas atravesó la calle: frases cortas, tensas, en un idioma que Yin no logró identificar bien por el nerviosismo, pero que tenía un acento duro, afilado.

—¿Lo ves? —susurró uno.

—Tiene que estar cerca —respondió otro.

El hombre detrás de Yin no se movió, apenas tensó los músculos del brazo con el que lo sujetaba, como si se preparara para atacar o huir. Yin sintió el latido acelerado del extraño pegado a su espalda, y ese detalle —tan humano, tan real— lo asustó aún más. Esperó en silencio hasta que los pasos se alejaron por el extremo contrario de la calle, disolviéndose en la noche.

En el instante en que las voces desaparecieron, Yin recuperó el control. Su instinto de defensa explotó y, sin pensarlo dos veces, soltó una patada tan certera entre las piernas del desconocido que el hombre se dobló como si le hubieran arrancado el aire del cuerpo. Yin retrocedió con rapidez, frotándose la boca con indignación.

—¿Estás loco o qué? —soltó, dispuesto a marcharse sin mirar atrás.

Sin embargo, algo lo detuvo.

El hombre no se levantó. Apenas apoyó una mano en el suelo mientras la otra se aferraba con fuerza a su abdomen. Su respiración era irregular, pesada, y una mancha oscura se extendía entre sus dedos. A pesar de la poca luz, Yin pudo notar el brillo húmedo y rojizo que goteaba sobre el pavimento.

Sangre.

Su primer impulso fue alejarse. No quería problemas. No quería involucrarse en nada que tuviera que ver con persecuciones, heridas, o desconocidos con pésimas habilidades sociales. Pero cuando dio dos pasos, el hombre soltó un gemido bajo, contenido, casi orgulloso incluso en el dolor, como si se negara a permitir que el sufrimiento lo quebrara. Ese pequeño sonido lo detuvo de nuevo.

Yin giró la cabeza con fastidio, como quien acepta una responsabilidad que nunca pidió.

—Genial… justo lo que me faltaba esta noche —murmuró, volviendo a acercarse con cuidado.

El desconocido levantó el rostro apenas lo suficiente para mirarlo. Tenía los ojos entrecerrados, la mandíbula tensa, y una expresión que mezclaba dolor, furia y una determinación peligrosa. No era el rostro de un hombre común. Había algo en él… una fuerza silenciosa, un aura de mando, algo que decía que ese tipo estaba acostumbrado a sobrevivir, incluso cuando la muerte lo respiraba de cerca.

—No necesito ayuda… —gruñó, aunque a duras penas podía mantenerse erguido.

—Claro que no —replicó Yin con sarcasmo—. Por eso te estás desangrando en mi calle.

Se arrodilló a su lado, ignorando la mirada hostil del hombre, y retiró con cuidado la mano que cubría la herida. Era una herida de bala. El impacto había atravesado la carne cerca de las costillas, y aunque la bala no parecía haber quedado dentro, la hemorragia era peligrosa. Yin respiró hondo, maldiciéndose por dentro, pero igualmente se quitó la bufanda del cuello y la dobló con rapidez para presionar la herida.

El desconocido soltó un quejido ahogado, pero no se apartó. Yin ajustó el nudo con firmeza, tratando de detener la sangre mientras mantenía la cabeza fría.

—Escucha —dijo al terminar—, ya te hice un favor. No sé quién eres ni por qué te persiguen, pero no pienso quedarme a averiguarlo. Si tienes cómo llamar a alguien, hazlo. Y si no… pues, suerte.

El hombre no respondió. Solo lo observó con una intensidad que hizo que Yin sintiera un escalofrío extraño en la nuca, como si aquellos ojos lo memorizaran, lo estudiaran, lo marcaran.

Yin apartó la mirada, se levantó y, sin añadir una palabra más, comenzó a caminar hacia su casa. Cada paso que daba lo alejaba del desconocido, pero también encendía en su pecho una inquietud inexplicable, como si esa noche no hubiera terminado… como si, sin saberlo, acabara de abrir la puerta a un destino que jamás pidió.

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Cuando Yin desapareció en la oscuridad del vecindario, el hombre herido permaneció allí, arrodillado sobre el pavimento húmedo, respirando con dificultad. No debería sentirse sorprendido por el golpe que había recibido—mucho menos humillado—pero aun así, una sonrisa ladeada, cargada de indignación y una pizca de diversión retorcida, se dibujó en sus labios. Era la primera vez en años que alguien se atrevía a tocarlo de esa manera… y vivir para contarlo. Pero más que la patada o el insulto educado del chico, lo que lo había desconcertado era otra cosa: la mirada de Yin, esa mezcla de enojo, miedo y coraje que no solía ver en las personas que lo encontraban en su estado más vulnerable.

Ese chico lo había tocado, lo había desafiado y, lo más imperdonable, lo había ayudado sin saber quién era.

El sonido de motores acercándose rompió el silencio del callejón. Faros potentes iluminaron la escena, y en cuestión de segundos, varias camionetas negras se detuvieron en una formación casi militar. De cada una descendieron hombres armados, vestidos de negro, los movimientos igual de precisos que letales.

El primero en llegar hasta él fue Wei Jian, su mano derecha, su sombra más leal y el único que tenía permitido acercarse tanto sin arriesgar la vida. Jian se deslizó hasta su lado con una rapidez que transmitía miedo y respeto en partes iguales.

—Jefe… —su voz estaba cargada de tensión mientras se arrodillaba y tomaba a su líder por los hombros—. ¿Está bien? ¿Quién le hizo esto?

El herido no respondió de inmediato. No era propio de él dar explicaciones. Simplemente sostuvo la mirada de Jian con una frialdad que ya era su sello, pero había algo diferente en sus ojos… algo que Jian no logró descifrar.

—No fue nada —gruñó finalmente, como si admitir lo contrario fuera una ofensa personal.

Jian quiso insistir, pero sabía bien cuándo callar. Levantó el brazo para llamar a los demás, y a la señal, dos hombres fuertes se acercaron para ayudar a su jefe a levantarse. Cuando lo hicieron, él apretó los dientes con rabia contenida. La presión sobre la herida ardía, pero su orgullo ardía más. Mientras lo sostenían, la bufanda improvisada de Yin se deslizó un poco, y Jian frunció el ceño al verla.

—¿Quién lo atendió? —preguntó, sorprendido por el vendaje improvisado.

El jefe—Liang Zhen, líder silencioso de una de las ramas más antiguas y temidas de la Tríada china—no contestó. En cambio, sus ojos se desviaron hacia el callejón por donde Yin había escapado. La sombra del chico ya no estaba allí, pero Zhen parecía seguir viéndolo, como si su mente fuera incapaz de soltar aquella imagen.

Jian entendió el mensaje sin que se lo dijeran: algo había pasado. Algo lo suficientemente extraño para que su jefe estuviera tan… atento.

—Llévenlo al hospital, ¡rápido! —ordenó Jian con un grito que retumbó en la calle.

Los hombres reaccionaron al instante. Abrieron las puertas de las camionetas, encendieron motores, organizaron posiciones de seguridad e incluso cerraron el perímetro por si los atacantes regresaban. La disciplina era impecable: cada movimiento se ejecutaba sin dudas, como si fueran un solo organismo entrenado para proteger a un único hombre.

Zhen dejó que lo guiaran hasta la camioneta principal, pero antes de subir, volvió a mirar hacia la oscuridad por donde Yin se había ido. La herida dolía, sí. La persecución había fallado, también. Pero el recuerdo del chico—su voz, su atrevimiento, el calor de sus manos sobre su piel—le había dejado una marca más profunda que la bala.

Apretó la mandíbula, cerró los ojos un instante y murmuró algo tan bajo que ni Jian logró escucharlo del todo:

—Ese chico…

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El hospital privado de la familia Zhen no se parecía a ningún otro. Era silencioso, impecable y estaba diseñado para que nadie entrara ni saliera sin permiso. Esa noche, el pasillo entero parecía contener un aire pesado; varios hombres armados custodiaban la zona, y las enfermeras apenas se atrevían a mirar hacia la habitación donde se encontraba el paciente especial que todos temían atender.

En el interior, Liang Zhen permanecía recostado en la cama, con el torso al descubierto y una venda firme cubriendo la herida. Los monitores marcaban su ritmo cardíaco con una calma que resultaba engañosa; cualquiera podría pensar que descansaba, pero sus ojos permanecían abiertos, fijos en el techo, con esa expresión fría y calculadora que anunciaba que su mente no había dejado de trabajar ni un segundo.

La puerta se abrió y Wei Jian entró con la misma seriedad de siempre, aunque había una sombra de incredulidad en su mirada. Se acercó a la cama, carraspeando antes de hablar.

—Jefe… ya encontré al chico. —Aún no podía creer que su líder le hubiera encargado semejante cosa. Ni nombre tenía, ni dirección, nada. Solo una bufanda ensangrentada y un recuerdo irritado del chico que lo había pateado. Pero aun así, había logrado rastrearlo.

Zhen giró apenas la cabeza, lo suficiente para dejar en claro que estaba escuchando.

—Habla.

—Se llama Yin Wen. Tiene veintitrés años. Es médico residente en el Hospital Central. —Hizo una pausa muy breve—. Y… tiene novio.

El ambiente se tensó.

Zhen no dijo nada, pero la ligera contracción en su mandíbula bastó para que Jian entendiera que esa última información no había sido bien recibida. El jefe no era un hombre que compartiera nada, y mucho menos algo que lo había marcado de manera tan repentina.

—¿Dónde vive? —preguntó Zhen, su voz baja y firme.

—En un vecindario residencial, cerca del límite norte —respondió Jian—. Ya verifiqué su identidad. No tiene antecedentes, su familia es acomodada y… vive una vida bastante tranquila.

Zhen cerró los ojos, silencioso, como si memorizara cada palabra. Su respiración se mantuvo estable, pero la intensidad en su mirada fue creciendo, peligrosa, casi febril.

—Tranquila… —repitió en un murmullo suave—. Qué interesante.

Jian mantuvo la postura recta, esperando nuevas órdenes. No sabía qué era lo que su jefe había visto en ese chico, ni qué pensaba hacer con él, pero algo era claro: Zhen no dejaba cabos sueltos. Mucho menos cuando alguien tocaba su vida de una forma tan inesperada.

Finalmente, el mafioso abrió los ojos por completo, fijos en un punto invisible, como si contemplara un mapa que solo él podía ver.

—Prepárate —ordenó con calma helada—. Quiero verlo… pronto.

Jian inclinó la cabeza sin hacer preguntas.