Also bin ich verrückt
Also ja – anscheinend bin ich verrückt.
Loco. Instabil. Nicht ganz bei Trost.
Such dir dein Lieblingsetikett aus. Die Leute machen das normalerweise.
Meinen reizenden und völlig vorurteilsfreien Eltern zufolge wurde ich einfach mit einer „lebhaften Fantasie“ geboren. Die Art, die mir eines Tages alle Türen öffnen sollte.
Zumindest… hat meine Mutter sich das gerne eingeredet.
Sie hatte unrecht.
Denn in dem Moment, als die Welt begriff, dass ich nicht wie andere Kinder war –
gingen diese Türen nicht auf.
Sie schlugen zu.
Und zwar heftig.
Die Sache ist die: Die Leute lieben anders sein. Schrullig. Kreativ. Einzigartig.
Aber nicht diese Art von anders.
Nicht die Art, die im DSM-5 landet.
Hätte ich ein Talent gehabt – etwas Nützliches –, hätte das vielleicht alles ausgeglichen. Das hatten meine Eltern gehofft.
Stattdessen bekamen sie mich.
Elterngespräche wurden zu Krisensitzungen. Meine Mutter lachte alles weg, als wäre es nur ein großes Missverständnis.
„Sie wird eines Tages ein Buch schreiben!“
„Ihre Fantasie ist einfach unglaublich!“
„Aber sie ist doch so süß!“
Ja. Das Letzte war mein Favorit.
Denn es gibt einen großen Unterschied zwischen fantasievoll sein…
und Dinge zu sehen, die nicht da sind.
Als ich klein war, war es niedlich.
Und heute?
Heute bin ich das Mädchen, vor dem Eltern ihre Kinder warnen.
Irgendwann bekam meine „süße Fantasie“ einen echten Namen.
Schizophrenie.
Und lass dir gesagt sein – daran ist nichts charmant.
Bevor du fragst – ja. Sie haben alles versucht.
Ärzte. Therapeuten. Spezialisten. Schicke Kliniken an Orten, die ich nicht einmal aussprechen kann.
Am Geld lag es nicht.
Meine Eltern sind Menschen, die Dinge reparieren. Erfolgreich. Poliert. Perfekt.
Und nichts ruiniert ein perfektes Image schneller als eine psychisch instabile, alkoholabhängige Tochter ohne jedes Talent.
Also nein – du wirst mich nicht in einer ihrer Kampagnen sehen.
Dafür gibt es Models.
Hab aber kein Mitleid mit mir.
Ich habe jede Menge Freunde.
Sie sind nur zufällig Geister.
In Rachels fucked up Welt ist immer eine Party.
Nur… habe ich etwas zu krass gefeiert.
Bin mit meinem Auto direkt in den Graben gefahren.
Bin im Krankenhaus aufgewacht.
Und habe den Fehler gemacht, ihnen meinen Nachnamen zu sagen.
Von da an ging alles den Bach runter.
Denn jetzt werde ich in eine Kleinstadt im Norden von Wisconsin verfrachtet, um bei meiner überreligiösen Tante zu leben –
der Sorte, die vorgibt, ihre Tochter sei noch eine Heilige, obwohl sie wahrscheinlich mit jedem Typen in der Stadt geschlafen hat.
Ich hätte bei diesem Unfall sterben sollen.
Ehrlich gesagt… wünsche ich mir manchmal, ich wäre es.
Zumindest säße ich dann nicht hier, irgendwo im Nirgendwo, und würde mich nach einem Drink sehnen.
Ich brauche einen, bevor wir da ankommen…
Du brauchst keinen weiteren Drink.
Die Stimme ist sanft. Ruhig. Vertraut.
Und definitiv nicht echt.
Ich atme langsam aus.
„Super“, murmele ich vor mich hin. „Ich muss schon wieder meine Medikamente vergessen haben.“
