Er dachte, sie sei nur eine Heilerin, bis der Blutmond sie erwählte

Das Klopfen kam um 2:47 Uhr morgens. Drei harte Schläge, dann Stille. Schließlich rutschte eine Handfläche langsam am Holz herunter, als hätte jemand den Kampf gegen die Schwerkraft verloren.

Tessa Voss stellte Mörser und Stößel beiseite. Im Lampenlicht schwebte Schafgarbenstaub wie Pollen aus dem Garten eines toten Gottes. Sie mahlte schon seit Mitternacht Kräuter. Einmal für Mrs. Calloways Arthritis und dann für das Keuchen des Brennan-Kindes. Ihre Finger schmerzten bis tief in die Knochen. Das war ein sicheres Zeichen, dass es am Morgen regnen würde. Ein Schmerz, der in den Knöcheln saß und ihr *Hör auf* zuflüsterte.

Sie hörte nie darauf.

Wieder ein Klopfen. Schwächer. Wie der Morsecode eines Sterbenden.

Sie wischte sich die Hände an der Schürze ab und griff nach der Schrotflinte hinter der Tür. Das war Old Harlans Regel: Öffne nach Einbruch der Dunkelheit nie ohne Eisen in der Hand. Dann löste sie den Riegel.

Der Mann brach über ihrer Türschwelle zusammen. Er sah aus wie etwas, das der Berg erst zerkaut und dann doch wieder ausgespuckt hatte.

Überall war Blut. Es sickerte durch ein zerfetztes Flanellhemd und sammelte sich auf ihren Kieferndielen. Es bildete dunkle, feierliche Muster, wie verschütteter Messwein auf einem Kirchenboden. Sein Gesicht lag auf dem Holz. Das dunkle Haar klebte an seinem Schädel. Sein Atem kam in kurzen, rasselnden Schüben. Es war das Geräusch einer Lunge, die sich mit Dingen füllte, die dort nicht hingehörten.

„Um Gottes Willen.“ Sie lehnte die Flinte an die Wand und ließ sich auf die Knie fallen. „Hey. Hey, hören Sie mich?“

Ein Stöhnen. Seine Hand zuckte. Die Finger krallten sich in den Boden, als wollte er sich an der Erde selbst festhalten.

Tessa packte ihn unter den Achseln und zerrte ihn hinein. Er war schwer. Unfassbar schwer, als bestünde sein Skelett aus etwas Dichterem als Knochen. Aus Eisen vielleicht. Oder woraus Götter eben ihre Gerüste bauten. Sie kickte die Tür mit der Ferse zu und hievte ihn auf den Behandlungstisch. Es war eine alte Eichenplatte, auf der sie schon Finger geschient und Jäger zusammengeflickt hatte, die mit Stacheldraht aneinandergeraten waren.

Sie schnitt sein Hemd mit der Küchenschere auf. Bei dem Anblick der Wunden stockte ihr der Atem.

Drei parallele Schnitte zogen sich von seiner linken Schulter bis zur Hüfte. Sie waren so tief, dass man das Weiß der Rippen sehen konnte. Die Ränder waren zerfetzt, aber zu gleichmäßig für einen Bären. Für einen Puma waren sie zu breit. Das Fleisch um die Wunden war voller Blasen und eiterte. Es sah aus, als hätte ihn etwas mit glühenden Klauen erwischt.

Kein Tier, das sie kannte, hinterließ solche Spuren. Kein Tier, das sie kennenlernen *wollte*.

Sie presste ein sauberes Leinentuch auf die schlimmste Stelle und griff nach ihrem Nähzeug. „Ich werde Sie nähen. Das wird wehtun.“

Seine Hand schoss vor und packte ihr Handgelenk. Sein Griff war hart wie Stahl. Er schlug die Augen auf.

Bernstein. Nicht braun, nicht haselnussfarben – Bernstein, wie Whisky im Feuerschein. Um die Pupille lag ein Ring aus flüssigem Gold. Er pulsierte im Takt von etwas, das sie nicht hören konnte. Für eine Sekunde durchflutete Hitze ihre Handfläche, genau dort, wo sich ihre Haut berührte. Ein Strom raste ihren Arm hinauf, über das Schlüsselbein und setzte sich hinter ihrem Brustbein fest. Es fühlte sich an wie ein zweiter Herzschlag oder ein Stern, der in sich zusammenbrach.

Sie riss ihre Hand los. „Lassen Sie los oder verbluten Sie. Ihre Entscheidung.“

In diesen unmöglichen Augen flackerte etwas auf. Überraschung vielleicht, oder Erkennen. Sein Griff lockerte sich. Sein Kopf sank zurück.

Tessa fädelte den Faden ein. Ihre Hände zitterten nicht. Sie verbot es ihnen. Dann begann sie zu nähen.

Der erste Stich ging sauber durch. Dann der zweite. Beim dritten bemerkte sie, dass etwas nicht stimmte.

Die Wunde schloss sich.

Aber nicht so, wie Wunden heilen, wenn man sie näht. Das hier war Alchemie. Das Gewebe unter ihrer Nadel strickte sich von selbst zusammen. Neue, rosa Haut kroch über den Riss wie die Dämmerung über den Horizont. Ihre Stiche wurden überflüssig, noch bevor sie den Knoten machen konnte.

Sie setzte sich auf ihre Fersen und starrte ihre Hände an. Sie kribbelten. Es war ein leises, elektrisches Summen. Sie kannte das Gefühl. Jedes Mal, wenn sie eine schwere Wunde berührte, passierte das. Mrs. Calloway sagte immer: „Du hast heilende Hände, Mädchen. Besser als jede Pille.“ Aber so stark war es noch nie gewesen.

Der Atem des Mannes war jetzt ruhig. Die Schnitte, für die man eigentlich vierzig Stiche und ein Krankenhaus gebraucht hätte, waren nur noch blasse Linien. Sie sahen noch gereizt aus, waren aber nicht mehr lebensgefährlich.

„Was zur Hölle bist du?“, flüsterte sie.

Er drehte den Kopf und sah sie mit diesen Bernsteinaugen an. Und da erkannte sie ihn.

Es war keine gewöhnliche Erinnerung. Es kam von irgendwoher, das tiefer lag. Irgendetwas Uraltes, das tief in ihren Knochen saß. Ein Ziehen in ihrer Brust. Ein Ruck in ihrer Magengegend. Als wäre ein Angelhaken zwischen ihren Rippen verhakt, der sie über ein weites, dunkles Wasser zog. Hin zu einem Ufer, das sie nie gesehen hatte, auf das sie aber schon immer zugeschwommen war.

Sie kannte die Form seines Kiefers. Die Narbe, die seine linke Augenbraue teilte. Die Art, wie er den Mund zusammenpresste, wenn er Schmerzen hatte. Als könnte er das Leiden zwischen den Zähnen festhalten und nicht entkommen lassen.

Julian Ashborne.

Der Name tauchte auf wie ein Körper, der aus tiefem Wasser nach oben steigt. Sie hatte jahrelang nicht an ihn gedacht. Der Ashborne-Junge, der oben auf dem Bergrücken gelebt hatte. Still und ernst war er gewesen. In der Schule war er zwei Klassen über ihr, bevor seine Familie ihn wegbrachte. Das war vor dem Feuer. Bevor das ganze Anwesen der Ashbornes dunkel wurde und die Familie in alle Winde zerstreut wurde. Die Leute im Dorf sprachen den Namen nicht mehr aus, als wären die Silben selbst verflucht.

Das war sieben Jahre her. Er war damals siebzehn gewesen. Sie war fünfzehn und hatte ihn in der Kantine immer heimlich beobachtet. Es war diese Art von Sehnsucht, die Teenager leicht mit Liebe verwechseln.

Er war jetzt kein Siebzehnjähriger mehr.

„Tessa.“ Seine Stimme klang wie Kies und Rauch. „Sperr die Tür ab.“

„Sie ist zu.“

„Die Fenster auch.“

Sie rührte sich nicht. „Du tauchst halbtot an meiner Tür auf, hast Wunden, die von selbst heilen, und machst dir Sorgen um meine Fenster?“

Seine Kiefermuskeln spannten sich an. Er versuchte sich aufzusetzen, schaffte es aber nur halb. Sein Gesicht wurde aschfahl. Sie drückte ihn mit einer Hand auf der Brust wieder nach unten. Und da war sie wieder: diese Hitze. Dieser Strom. Als würde sie ihre Hand im Sturm an einen Blitzableiter halten, den nur sie beide spüren konnten.

„Bleib liegen“, sagte sie. „Was auch immer dir das angetan hat ...“

„Nicht was.“ Er sah ihr direkt in die Augen. „Wer.“

Die Lampe flackerte. Draußen am Waldrand bewegte sich etwas. Ein Schatten, viel zu groß und zu schnell für ein Reh.

Julian griff nach ihrer Hand. Seine Finger waren eiskalt, aber sein Griff war fest.

„Sie kommen“, sagte er. „Noch vor dem Blutmond. Sie werden dich holen.“

Dann rollten seine Augen nach hinten. Er war weggetreten. Er war nicht tot, sie spürte seinen Puls gegen ihre Hand hämmern. Aber er war ohnmächtig, als hätte sein Körper nun endgültig alle Reserven aufgebraucht.

Tessa stand in ihrer blutverschmierten Küche und hielt die Hand eines Mannes, der eigentlich ein Fremder sein sollte. Das Summen in ihren Handflächen wurde lauter. Es wurde hungrig.

Draußen am Waldrand rührte sich der Schatten nicht.

Er beobachtete sie einfach. Geduldig wie ein Gott, der alle Zeit der Welt hat.

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*„Sie kannte ihn – nicht aus einer Erinnerung, sondern aus etwas Tieferem, das direkt in ihre Knochen gemeißelt war.“*