Kapitel 1
Ich wache auf und fühle mich völlig benommen und kalt.
Warum ist mein Bett so hart? Ein Kater?
Ich taste nach der Bettdecke … ich spüre nichts. Es fühlt sich an wie … ein Boden.
Ich zwinge meine Augen auf, mein Kopf tut höllisch weh.
Es ist dunkel. Wo bin ich? Ich versuche mich aufzusetzen, aber mein ganzer Körper schmerzt.
Denk nach, verdammt noch mal, was ist die letzte Erinnerung, die ich habe?
Raum 204, Kunstgeschichte bei Professor Hottie. Professor Black. Verdammt, der Mann ist der pure Sex auf zwei Beinen. Er ist mindestens 1,95 Meter groß, blaue Augen, braune Haare, ein Kiefer, an dem man sich schneiden könnte. Ich verliere mich kurz in Tagträumen über den heißen, launischen Professor. Mein Mate. Ryder, auch mein Mate. Seine Hände, sein Mund. Sein riesiger …
Scheiße, nicht jetzt. Konzentrier dich, du geiles Stück. Was ist passiert?
Vor 6 Monaten
Lass mich mich vorstellen. Ich bin Haven Green, 19, frisch am College und ich genieße jede Minute. Kunst als Hauptfach; meine Eltern denken, ich verschwende meine Zeit. Nun, es ist ja nicht ihr Leben, oder?
Ich bin seit Kurzem Single, nachdem ich meinen Freund, jetzt Ex, Silas, mit meiner Schwester Tarryn im Bett erwischt habe. Sie ist 21 und glaubt, die Welt schuldet ihr alles. Sie ist das Lieblingskind meiner Eltern. Meiner Meinung nach ist sie eine verzogene Zicke. Aber sie tritt in die Fußstapfen meines Vaters und will Anwältin werden, also ist er stolz auf sie.
Stolz – ich hasse dieses Wort. Diese Schlampe sah stolz aus, als ich sie über dem Sofa gebeugt erwischte, während Silas sie von hinten durchgefickt hat. Sie hatte sogar noch die Nerven zu sagen, es läge daran, dass ich mich nicht hergebe. Na und, wenn ich keine Schlampe bin? Dass ich Jungfrau bin, darauf bin ich ziemlich stolz. Mein zukünftiger Ehemann, wer auch immer das sein mag, wird sicher froh sein, dass ich keine Nutte war.
Aber seien wir mal ehrlich, ich bin Jungfrau, keine Prüde. Ich schaue Pornos, wie jeder normale Teenager. Ich hatte schon mal einen Orgasmus, nur war noch nie … etwas in mir drin.
Meiner besten Freundin, Chloe Monroe, ist das egal. Sie sagt, das College ist eine Erfahrung und sie würde jeden flachlegen, der es wert ist. So bin ich hier gelandet, auf dieser bescheuerten Party, und sitze in einer Ecke, während ich sie dabei beobachte, wie sie mit etwa sechs Typen flirtet. Ich frage mich, ob sie alle will. Wie das wohl wäre? Verdammt, Haven, komm mal runter. Benimm dich wie eine Jungfrau, denn das bist du nun mal.
Der Bass aus den Lautsprechern im Wohnzimmer vibriert direkt durch die Sohlen meiner Sneaker. Es ist ein dumpfer, schwerer Schlag, der genau zum hektischen Rhythmus meines Herzschlags passt. Rote Plastikbecher liegen überall verstreut – auf dem Couchtisch, den Lehnen eines durchgesessenen Blumensofas und sogar wackelig gestapelt auf einer Mikrowelle in der Küche. Die Luft riecht nach billigem Wodka, abgestandenem Bier, billigem Körperspray und dem unverkennbaren, beißenden Geruch von Gras.
„Erde an Haven! Atmest du da drin überhaupt noch, oder berechnest du gerade das Atomgewicht der Wandfarbe?“
Ich blinzle und komme aus meiner Benommenheit zurück, als Chloe sich neben mich auf den alten Sessel fallen lässt. Ihre Wimperntusche ist leicht verschmiert, ihre Wangen sind fiebrig rot und ihr bauchfreies Top sieht aus, als hätte es einen Ringkampf hinter sich. Sie grinst wie eine Grinsekatze und umklammert einen roten Becher, der mit etwas Radioaktivem gefüllt zu sein scheint.
„Ich atme“, murmle ich, ziehe die Knie enger an die Brust und versuche, mich in der Ecke so klein wie möglich zu machen. „Ich beobachte nur den Zirkus.“
„Das ist kein Zirkus, Süße, das ist ein biologisches Wunderland“, lacht Chloe und stupst mich spielerisch an. „Schau dir die Kücheninsel an. Das ist das reinste Fressgelage.“
Ich blicke hinüber. Ein paar Studenten aus dem zweiten Semester knutschen aggressiv gegen die Granittheke, völlig unbeeindruckt von der Menge johlender, lallender Zuschauer, die gegen die Schränke um sie herum hämmern. Jemand schüttet einen Trichter Bier über das T-Shirt eines Typen aus einer Studentenverbindung, und der halbe Raum bricht in brüllendes Gelächter aus. Überall, wo man hinsieht, sind die Leute laut, unkoordiniert und verlieren völlig die Hemmungen. Ein Typ mit einer verkehrt herum aufgesetzten Baseballkappe versucht, einen leeren Flur mit einem leidenschaftlichen Monolog über Kryptowährungen zu unterhalten, während zwei Mädchen in der Ecke dramatisch wegen eines verlorenen Lipgloss weinen.
Es ist eine Reizüberflutung. Diese Art von chaotischer, rücksichtsloser Freiheit, bei der mir die Haut prickelt – eine Mischung aus Verurteilung und morbider Faszination.
„Siehst du?“, Chloe stupst mich wieder an. Ihre Augen huschen durch den überfüllten Raum, bevor sie an jemandem nahe der Eingangstür hängen bleiben. „Bestes Beispiel. Schau mal, wer gerade reingekommen ist. Wenn das kein Zeichen vom Universum ist, endlich aufzuhören, wegen Silas Trübsal zu blasen, dann weiß ich auch nicht.“
Ich folge ihrem Blick und erwarte irgendeinen typischen Verbindungsgott, doch mir stockt der Atem.
