TRANSMIGRATED: MEINE SIEBEN TAGE ALS LUNA

Lana starrte auf ihren Laptopbildschirm mit einer Art Hass, die sonst nur Ex-Freunden, Steuereintreibern und Leuten vorbehalten war, die behaupteten, Werwolf-Romanzen seien unrealistisch.

„Es ist verdammt realistisch …“, murmelte sie.

Die Uhr in der Ecke ihres Bildschirms zeigte 01:47 Uhr an.

Ihre Wohnung war still, abgesehen vom Summen der Klimaanlage und dem gelegentlichen Klicken ihrer Tastatur.

Neben ihrem Ellbogen lag eine leere Snackverpackung, drei Stifte waren über den Schreibtisch verstreut, während ihr Kaffee schon vor Stunden kalt geworden war.

Nichts davon spielte eine Rolle.

Ihre Heldin starb schon wieder.

Lana beugte sich näher zum Bildschirm.

Sie las den Absatz, den sie gerade geschrieben hatte.

„Luna Isadora stand am Rand des Balkons, ohne zu ahnen, dass sich das Gift bereits in ihrer Blutbahn ausgebreitet hatte. Hinter ihr lächelte Seraphina.“

Lana runzelte die Stirn.

„Nicht dramatisch genug.“

Sie markierte den gesamten Absatz und löschte ihn.

Sie tippte einen weiteren.

„Oh, zum Teufel nein“, flüsterte sie.

Sie markierte den Absatz erneut und löschte ihn wieder.

Sie lehnte sich frustriert zurück und verschränkte die Arme.

„Großartig … einfach großartig.“

Das Problem war nicht, dass Isadora starb.

Lana hatte von Anfang an beschlossen, dass Isadora sterben musste.

Sie war die politische Ehefrau von Alpha Cassian Blackwood, und ihre Existenz stand zwischen Cassian und der Frau, die er angeblich liebte: Seraphina Valle.

In Lanas sorgfältig konstruierter Geschichte waren Cassian und Seraphina Jugendlieben gewesen. Sie waren dazu bestimmt, zusammen zu sein, zumindest laut der emotionalen Logik, die Lana für sie erschaffen hatte.

Leider hatte Isadora mächtige familiäre Verbindungen.

Sie war als Cassians Luna ausgewählt worden, weil ihre Familie das Silver Moon Pack politisch stärken konnte.

In der Geschichte hasste Seraphina das.

Natürlich hatte Lana Isadora zu diesem Hindernis gemacht.

Und jetzt hatte sie beschlossen, das Hindernis zu beseitigen.

Lana ließ ihre Fingerknöchel knacken.

„Versuchen wir es nochmal.“

Sie fing an zu tippen.

„Isadora nahm den vergifteten Becher …“

Sie hielt inne.

„Zum Teufel nein! … Das ist zu offensichtlich.“

Sie löschte es und schrieb die Szene wieder um.

„Isadora ging in den Wald …“

Sie runzelte die Stirn.

„Wow, Lana … Sie ging in den Wald … Ernsthaft?“

Sie löschte es.

„Seraphina stieß sie von einer Klippe …“

Lana starrte auf den Satz.

„Viel zu dramatisch, Lana …“

Sie dachte drei Sekunden darüber nach.

„Nee …“

Sie löschte es wieder.

Dann seufzte sie und rieb sich die Augen.

Bösewichte zu schreiben war immer anstrengend, aber Tode zu schreiben war noch schlimmer.

Aber romantische Tode zu schreiben, während man wusste, dass sich tausende Leser wahrscheinlich darüber beschweren würden, dass die Heldin unfair behandelt wurde, war praktisch ein emotionales Schwerverbrechen.

Lana warf einen Blick auf die Uhr.

„01:59 Uhr“, flüsterte sie.

„Okay … Isadora, tut mir leid, Süße, aber …“

Sie legte ihre Finger auf die Tastatur.

„Du wirst sterben … ich meine, du musst sterben.“

Sie tippte schneller.

„Es ist der einzige Weg, Cassian und Seraphina zusammenzubringen.“

Diesmal floss die Szene nur so aus ihr heraus.

Isadora würde nicht erst nach Monaten in der Geschichte sterben, nicht nach komplizierten Intrigen, und sie würde auch nicht lange genug überleben, um Mitleid zu erregen.

Sondern sie würde in sieben Tagen sterben.

Genau sieben Tage nach Beginn der Geschichte würde Isadora sterben.

Der Mordanschlag würde mehrere sorgfältig arrangierte Ereignisse umfassen: einen vergifteten Drink, manipulierte Diener, manipulierte Kleidung und schließlich einen Verrat, der Cassian glauben lassen würde, sie hätte ihren Untergang selbst heraufbeschworen.

Lana las die Szene Korrektur.

Ihre Augen wurden groß.

„Oh mein Gott, Lana.“

Sie lächelte.

„Das ist so grausam von dir.“

Sie lehnte sich zurück, beeindruckt von sich selbst.

„Das ist wirklich verdammt grausam.“

Sie las weiter.

„Isadoras Finger lockerten sich um das Weinglas, ihr Blick verschwamm.“

„Am anderen Ende des Raumes beobachtete Seraphina stolz, wie sie zusammenbrach.“

Lana hielt sich dramatisch den Mund zu.

„Oh mein Gott.“

Sie lachte.

„Verdammt! … Die Leser werden mich dafür hassen.“

Sie hielt inne und grinste dann.

„Trotzdem werden sie mich lieben, weil ich so einen Twist eingebaut habe.“

Sie griff nach ihrem Kaffee.

„Tut mir leid, Isadora … Es ist nichts Persönliches.“

Sie nahm einen Schluck und verzog das Gesicht.

„Igitt … So kalt.“

Sie stellte die Tasse neben ihren Laptop und dehnte sich.

Dann sah sie wieder auf das Manuskript.

„Sieben Tage …“, flüsterte sie.

„Du bekommst sieben Tage des Leidens, meine liebe Isadora … Dann bist du weg.“

Sie speicherte das Dokument.

Das kleine rotierende Ladesymbol erschien.

Lana wartete, aber nichts passierte.

Sie klickte erneut, es drehte sich weiter, aber speicherte nicht.

Sie versuchte es noch einmal.

Immer noch passierte nichts.

Ihr Lächeln verschwand.

„Wag es bloß nicht.“

Plötzlich fror der Bildschirm ein.

Lana starrte darauf.

„Nein … nicht schon wieder.“

Sie bewegte die Maus, aber nichts passierte.

Sie runzelte die Stirn.

„Es scheint, als wäre dieser bekloppte Laptop eine Waffe aus der Hölle selbst, die nur dazu dient, mich fertigzumachen.“

Sie drückte erneut eine Taste, immer noch nichts.

„Oh, komm schon …“

Der Laptop blieb völlig unbeeindruckt.

Lanas Auge zuckte.

„Definitiv nicht heute Nacht.“

Sie drückte Strg, Alt, Entf.

Aber es geschah nichts.

Sie versuchte es noch einmal, wieder nichts.

„Komm schon!“

Sie schlug gegen die Seite des Laptops.

Der Bildschirm flackerte.

Lana bereute es sofort.

„Okay … tut mir leid … Gewalt war unnötig.“

Der Laptop machte ein seltsames summendes Geräusch.

Lana beugte sich näher.

„Bitte explodier nicht … Du weißt, ich könnte mir keinen neuen leisten, wenn du den Geist aufgibst.“

Der Bildschirm wurde schwarz.

Sie schnappte nach Luft.

„Mein Manuskript …“

Hektisch drückte sie auf den Ein-/Ausschalter.

Nichts passierte.

„Nein, nein, nein, nein …“

Sie griff nach ihrem Handy und suchte nach einer Lösung.

„Neustart … Erzwungenes Herunterfahren … Netzstecker ziehen … und Verbindung prüfen.“

Sie folgte den Anweisungen, während ihr Ärger immer größer wurde.

Endlich entdeckte sie das Ladekabel.

Es hatte sich irgendwie um das Stuhlbein gewickelt.

Sie zog die Stirn kraus.

„Im Ernst?“

Sie beugte sich hinunter, um es zu befreien.

Das Kabel ruckte.

Ihr Ellbogen stieß versehentlich gegen die Kaffeetasse, und sie kippte um.

Lana sah entsetzt zu, wie der restliche Kaffee direkt über den Laptop lief.

„Oh nein …“

Die Flüssigkeit floss über die Tastatur, seitlich hinunter und direkt auf die Ladebuchsen zu.

Lanas Augen weiteten sich.

„Nein, nein, nein, nein, nein!“

Sie griff nach dem Laptop.

Ein heller Funke explodierte.

Es gab einen heftigen Knall.

Dann durchfuhr sie ein elektrischer Schlag.

Lana schrie auf.

Ihr Körper wurde nach hinten geschleudert und prallte auf den Boden.

Für eine lächerliche Sekunde dachte sie nur daran, dass sie die letzten Änderungen nicht gespeichert hatte.

Dann wurde alles schwarz.

***

Momente später spürte Lana etwas Weiches unter sich.

Sie runzelte leicht die Stirn und öffnete langsam die Augen.

Ein Kronleuchter hing über ihr – nicht ihre billige Deckenlampe, sondern ein echter Kronleuchter.

Sie blinzelte.

„Okay … ich muss träumen.“

Sie schloss wieder die Augen.

„Vielleicht bin ich tot.“

Das klang vernünftig.

Sie hatte kurz zuvor einen Stromschlag erlitten.

Daher musste sie entweder in den Himmel aufgestiegen oder in die Hölle gefahren sein.

Wenn sie bedachte, wie sehr sie fiktive Frauen gequält hatte, war sie wahrscheinlich in der Hölle gelandet.

Lana öffnete die Augen erneut.

Die Zimmerdecke war immer noch da.

Sie setzte sich auf.

Ihr Kopf hämmerte heftig.

Sie sah sich um; der Raum war riesig.

Ein massives Bett stand unter ihr, schwere Vorhänge säumten die hohen Fenster und goldene Möbel schmückten das Zimmer.

An den Wänden hingen elegante Gemälde, es gab einen Kamin und mehrere kunstvolle Schränke.

Lana starrte.

„Das ist nicht meine Wohnung …“

Sie kicherte leise.

„Es kann nicht deine Wohnung sein, Lana … Du musst träumen oder bist wahrscheinlich gestorben und in den Himmel gekommen.“

Sie stieg aus dem Bett, ihre Beine fühlten sich seltsam schwach an.

Sie sah an sich herab.

Ein langes weißes Nachthemd bedeckte ihren Körper und ihr Haar reichte ihr bis zur Taille.

Lana erstarrte.

„Meine Haare …“

Sie griff unruhig danach.

Sie waren lang, wirklich lang und rot.

Lana hielt den Atem an.

„Nein … Es kann nicht das sein, was ich denke … Verdammt nein.“

Sie stolperte zum nächstgelegenen Spiegel und wäre fast über den Rand des Teppichs gestolpert.

„Natürlich …“, murmelte sie.

„Sogar im Himmel bist du noch tollpatschig.“

Sie erreichte den Spiegel und blickte auf.

Eine wunderschöne Frau starrte ihr entgegen.

Langes rotes Haar, jadegrüne Augen, feine Gesichtszüge, weiche Lippen und schmale Schultern.

Lana berührte ihre Wange, die Frau im Spiegel tat dasselbe.

Sie berührte ihr Haar, das Spiegelbild machte es ihr nach.

„Nein …“

Ihre Hand begann zu zittern, sie wich einen Schritt zurück.

„Das ist nicht lustig.“

Sie kniff sich fest in die Wange.

„Autsch!“

Sie starrte den Spiegel böse an.

„Okay … definitiv kein Traum.“

Sie klatschte sich leicht auf beide Wangen und bereute das sofort ebenfalls.

„Warum mache ich das? … Wer zur Hölle wacht schon in einem Roman auf?“

Sie schritt im Zimmer auf und ab.

„Ich muss aufwachen … Das ist es … Ich bin irgendwo bewusstlos. Vielleicht in einem Krankenhaus, vielleicht stehen die Sanitäter gerade um mich herum.“

Sie hielt inne und japste.

„Was, wenn ich tot bin?“

Sie dachte darüber nach.

„Nein … Wenn ich tot bin, will ich eine zweite Chance … Ich habe meinen Roman noch nicht einmal fertig geschrieben.“

Sie starrte wieder die Frau an.

Sie kannte dieses Gesicht, sie hatte es selbst entworfen.

Sie hatte es sogar wiederholt in ihrem Manuskript beschrieben und zwanzig Minuten lang mit sich selbst darüber gestritten, ob Isadoras Augen jadegrün oder smaragdgrün sein sollten.

„Isadora …“

Der Name entwich ihren Lippen.

Lanas Knie gaben beinahe nach.

Sie klammerte sich sofort an die Kante der Kommode und starrte entsetzt auf ihr Spiegelbild.

„Das kann nicht wahr sein.“

Sie drehte sich um, in der Erwartung, dass jemand hervorspringen und schreien würde, dass das alles nur ein Scherz sei.

Aber niemand kam.

Der Raum blieb still.

Sie warf einen Blick auf das Bett, die Vorhänge und die Möbel.

Jedes Detail war ihr vertraut.

Nicht, weil sie es schon einmal gesehen hatte, sondern weil sie es geschrieben hatte.

Lanas Mund stand offen.

„Oh mein Gott.“

Plötzlich erinnerte sie sich an die Geschichte, an der sie gearbeitet hatte.

Der Anfang, Isadoras Einführung, die politische Hochzeit, Cassian, Seraphina und dann der vergiftete Wein nach dem finalen Verrat.

Ihr Herz begann zu rasen.

Sie stürmte zurück zum Spiegel.

„Nein …“

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich bin nicht einfach in meinem eigenen Roman aufgewacht … Verdammt noch mal!“

Ihre Augen waren voller Panik.

„Ich kann nicht …“

Sie sah die Frau an, die das schurkische Hindernis in ihrem Liebesroman sein sollte.

Die Frau, die sie erst wenige Minuten zuvor auf dem Papier getötet hatte.

Lanas Stimme wurde zu einem Flüstern.

„Ich bin Isadora, die tragische Luna …“

Sie hielt sich den Mund zu.

Dann traf sie eine weitere Erkenntnis.

Sie kannte diese Geschichte.

Sie kannte jede Wendung, jeden Verrat, jedes Attentat und jeden Schritt, der zu Isadoras Tod führte.

Lanas Gesicht wurde bleich, denn sie erinnerte sich genau daran, wie Isadora sterben würde.