Coups de balai au plafond

De l'esprit et de l'humour british avec une (très) grosse dose de vulgarité, des tonnes d'insultes et de compliments détournés, des vannes à n'en plus finir et des personnages pour le moins étranges.

Bienvenue dans l'histoire de Dave Nix et Tony Dean, des potes inséparables qui deviennent des POTES INSÉPARABLES (si vous voyez ce que je veux dire).

Tout commence avec les voisins du dessus, horripilants, et la suggestion de Tony : « T'as essayé de taper au plafond avec un balai ? ». Une histoire qui, je l'espère, vous fera rire un peu, grincer des dents sans doute, et peut-être même lâcher un « Berk ! » à l'occasion. J'espère qu'elle vous plaira.

N'hésitez pas à laisser des commentaires ; j'adore les lire et j'y réponds toujours.

Certains termes peuvent vous sembler inconnus, cher lecteur, mais ne craignez rien : l'auteur vole à votre secours.

Si vous voyez un * après un mot, une petite section en bas de chapitre vous l'expliquera.

Merci beaucoup et bonne lecture 😁😁

« Sérieusement ? »

Boum, boum, boum.

« Encore ? »

Boum, boum, boum.

« PORTIAAAAA », « OH OH TARQUIN »...

« Oh, putain, FERME TA GUEULE ! » hurla Dave Nix.

La tête dans les mains, il fixait la fissure au plafond. Plus il la regardait, plus il aurait juré qu'elle s'agrandissait, suivant les motifs du crépi d'un plafond qui aurait dû être repeint depuis longtemps et qui réclamait sans doute un pot entier d'enduit, bordel.

« TARQUIN OH OUI OUI, AAAAAhhhhhh. »

« PORTIA CHÉÉÉÉÉRIE, UUuuuuuhhhhh. »

Grincements, coups, craquements. « AHH OH TARKY T'ES UNE BÊTE », « AHHH PORTIE PIE MON AMOUR. »

Avec un dernier râle, le lit à l'étage finit par cesser sa cacophonie. Le silence retomba, mettant fin à l'aria hurlante de Tarky et Portie Pie, qui venaient de prendre leur pied pour la troisième fois de la nuit.

« ENFIN, PUTAIN. » Dave gémit alors que cette nouvelle insomnie forcée touchait à sa fin.

Il avait réussi à dormir trois heures, presque quatre, ce qui tenait du miracle avant que ses voisins obsédés du cul ne s'y mettent. Il était épuisé, à bout de nerfs, prêt à commettre un meurtre.

« Ils ont fini ? »

Une voix coupa court à ses pensées torturées, le faisant sursauter. Il tourna la tête si brusquement qu'il entendit son cou craquer, presque aussi fort que les lattes du lit des voisins.

Retirant paresseusement ses bouchons d'oreilles, Tony, son meilleur pote, bâilla et s'étira à côté de lui. « Je te l'avais dit, Day, prends-en », proposa Tony en lui tendant les protections en mousse jaune, légèrement teintées de cire.

« Berk, dégueu », répondit Dave en repoussant sa main. « Et pourquoi t'es là, d'ailleurs ? »

« Je suis rentré à 2h du mat', je m'ennuyais chez moi. »

Tony s'étira de nouveau en bâillant. Son torse large se soulevait, ses bras étaient tendus, les mains écartées comme s'il craignait de tomber. Ses jambes interminables restaient rigides sous la couette, et un craquement se fit entendre au niveau de ses genoux alors qu'il poussait son étirement jusqu'à la limite.

« Je savais que je regretterais de t'avoir donné un double », soupira Dave. « Ils ont commencé à 3h cette fois, t'as rien entendu ? »

Dave grogna et se plaignit quand Tony lui donna un coup de coude léger dans le visage, avant de se laisser retomber sur le matelas en gémissant, les bras en croix.

« Pas un seul bruit, mon vieux », sourit Tony.

Dave Nix vit dans l'appartement du rez-de-chaussée d'un ancien manoir géorgien reconverti, en périphérie de la ville. De hauts plafonds, du parquet, de grandes fenêtres, des moulures et un air de grandeur qui sied à cette imposante demeure blanche.

Le jardin, entretenu par un vieux bonhomme nommé Albert — qui, dans ses bons jours, le salue d'un signe de tête et, dans ses mauvais, se contente de râler, de lâcher un pet et de s'en aller — borde trois côtés du bâtiment, le dernier étant fermé par une clôture solide.

La vie était plutôt douce dans ce quartier sympa, avec une belle vue, jusqu'à ce qu'ils emménagent... Tarky et Portie Pie, alias Tarquin Fitzmellion (qui a un nom pareil, sérieux ?) et Portia StClair.

Un incapable sans mâchoire avec un père riche, et sa petite amie tout aussi insignifiante, avec un père encore plus riche.

Il se demandait bien ce qu'ils foutaient de leurs journées, mais il savait parfaitement ce qu'ils faisaient toute la nuit. La fissure au plafond, qui serpentait comme un ruisseau, en était témoin.

« Alors, c'est quoi le programme pour aujourd'hui ? »

Tony s'étira à nouveau, giflant Dave au nez avec une main de la taille d'une pelle.

« Tone, sérieusement ? » Dave poussa fort le grand dadais d'un mètre quatre-vingt-dix. « T'as les aisselles qui puent, va prendre une douche », lâcha-t-il tandis que Tony ricanait face à la tentative vaine de son pote de faire bouger sa carcasse.

« Arrête de faire ta petite chienne, nain », grogna Tony en reniflant ses aisselles. Le nez de Dave, qui mesurait pourtant 1m70, se plissa de dégoût rien qu'à l'idée. « T'es juste aigri parce que tu baises pas », grimaça Tony, les yeux larmoyants, ce qui fit hocher la tête à Dave, satisfait d'avoir marqué un point.

« C'est une double négation, Tone », rétorqua Dave en tentant de s'étendre sur les 45 centimètres d'espace qu'il lui restait au bord du lit king-size, tout ça grâce à son meilleur pote, Hulky McFatArse, alias Tony Dean.

« Ouais, ouais, Monsieur le prof d'anglais. »

Tony se redressa, regonfla les oreillers derrière lui tandis que Dave, ayant enfin un peu de place, parvint à s'asseoir sans tomber du lit.

« Je suis correcteur, pas prof d'anglais, abruti. » Dave plissa les yeux face à la lumière qui passait par l'ouverture des rideaux, Tony venant d'étendre un bras démesuré pour les écarter. « Ouais, je sais, faut que ce soit de l'anglais correct et tout le tralala », soupira Tony. « Ben oui, c'est mon boulot », grommela Dave. « D'ailleurs, pourquoi t'es pas au boulot ? »

« Une semaine de vacances. Y'a pas grand-chose à faire dans la toiture en ce moment. »

« Voilà pourquoi il a débarqué à 2h du mat' », pensa Dave en rejetant la couette. Il balança ses jambes courtes au bord du lit tandis que Tony se levait en un seul mouvement, avec la grâce d'un hippopotame, faisant résonner ses pieds taille 46 sur le plancher.

« Alors, quel est le programme ? » demanda à nouveau Tony. « T'as pas ce roman à la con que tu voulais relire ? »

En se levant, son pote longiligne s'étira encore. « Oui, j'ai bien ce "roman à la con" à vérifier, comme tu dis si élégamment », bâilla à moitié Dave. Il fouilla dans son tiroir pour trouver des caleçons propres, en sortit une paire bien trop grande pour lui et secoua la tête en soupirant.

« Tu vas arrêter de mélanger tes caleçons avec les miens ? » râla-t-il en lançant la paire blanche couverte de lèvres rouges à son ami. « Fais réparer ta machine et fais ta lessive chez toi ! » Il finit par en trouver une à sa taille.

« Où est le plaisir, là-dedans ? » sourit Tony en rattrapant le caleçon d'une main et en se grattant le cul de l'autre. « Je prends la douche en premier ! » Il s'éloigna vers la salle de bain, laissant Dave fixer son dos — un dos plutôt bien sculpté, musclé — et ses jambes interminables... « Non, Dave, pas touche », se sermonna-t-il intérieurement.

Dave et Tony formaient un drôle de duo, le contraste incarné.

Dave mesurait environ 1m68, une taille moyenne, avec des cheveux bruns qui partaient dans tous les sens parce qu'il était trop paresseux pour aller chez le coiffeur. Ses yeux marron foncé, soulignés par ce que sa mère appelait des sourcils « délicats », étaient parsemés de taches de rousseur « adorables ». « Comme un petit chérubin », aimait-elle le taquiner, le faisant rougir de rage en silence.

Il se trouvait « moyennement attirant », mignon, à la rigueur, s'il plissait les yeux et tournait la tête sur le côté.

Tony, en revanche, était un véritable Hulk.

Un mètre quatre-vingt-dix de pure masse. Pas juste du muscle, de la masse pure. Parfois, Dave se demandait s'il était né naturellement ou créé en labo, le fruit d'un projet secret pour créer un Hulk bien réel, juste pas en vert, qui se serait échappé pour semer la pagaille dans sa rue.

Tony était beau gosse (s'il le disait lui-même) et il le savait.

Ses yeux noisette aux cils dorés, ses cheveux blond foncé coupés ras, sa mâchoire carrée et ses épaules massives — en fait, tout était massif (Dave se demandait souvent si ça aussi était massif) — faisaient tourner toutes les têtes. Sauf celle de Dave, apparemment, ce matin-là, il y a trois ans.

Il pleuvait des cordes quand Dave avait osé affronter la météo parce qu'il n'avait plus de lait.

La tête basse, sa capuche battant au vent, il avait couru les quelques dizaines de mètres jusqu'à l'épicerie du coin et avait percuté de plein fouet ce colosse, sa capuche tombant sur ses yeux, l'aveuglant temporairement.

Sa tête avait heurté un torse solide dans un « ouf ! » étouffé, et ses pieds avaient continué leur élan. Ils s'étaient retrouvés emmêlés au sol, dans une confusion de membres, de jurons et d'un gobelet de café volant, finissant tous deux dans une immense flaque.

Dave était resté figé devant le regard de « la muraille » qu'il venait de percuter. Les yeux noisette, perçants, jaugeaient son visage mortifié avec un sourcil levé et une expression neutre.

Brièvement immobilisé à califourchon sur les cuisses massives du gars, les mains sur ce torse énorme, Dave se demandait quel membre il allait perdre en premier. Alors qu'il récitait ses prières, le colosse se redressa, souffla sur sa mèche pour la remettre en place, sourit, gloussa, puis éclata de rire.

Après s'être démêlés, le lait acheté, le colosse trempé avait proposé de le ramener en voiture, à la grande surprise de Dave. Un café chaud en guise de compensation pour celui renversé — avec un bon nuage d'alcool dedans — et quelque chose avait cliqué entre eux au moment où leurs vêtements séchaient.

Ils étaient meilleurs potes depuis lors.

« TU N'AS PAS UN CHEZ-TOI, PUTAIN ? » cria Dave pour masquer sa gêne, s'étant surpris à reluquer le derrière de son pote. « SI, MAIS C'EST MOINS BIEN ICI, ET T'AS DES HOB NOBS. JE VAIS PRENDRE UN CAFÉ, DEUX SUCRES », rigola Tony alors que la porte de la salle de bain se refermait.

« Oui chef, tout ce que tu veux, chef », murmura Dave en levant les yeux au ciel, avant d'esquisser un rire en se dirigeant vers la cuisine.