Le Justicier de l'Ombre

Il remonta sa braguette avec des mouvements lents et calculés, laissant le pan de sa chemise retomber naturellement sur sa taille. Trisha Garcia était allongée nue sur le lit ; entravée, silencieuse et tout à fait consciente. Ses bras étaient étirés au-dessus de sa tête, les poignets fermement attachés aux montants métalliques. Ses chevilles subissaient le même sort au pied du lit. Sa peau, d'un caramel impeccable, était crispée par la tension. Un bandana blanc était pressé entre ses lèvres, ses cheveux noirs s'étalaient en désordre sur le matelas. Elle le fixait de ses grands yeux en amande. Elle avait peur, maintenant.

Il la désirait depuis des mois.

Contrairement aux autres, Trisha avait cherché cette attention, ou du moins aimait-elle le croire. Elle flirtait ouvertement, jouait de son charme comme d'une arme et gravissait les échelons de l'entreprise en se rapprochant des bons hommes, derrière des portes closes. Elle avait soif de pouvoir. Et elle était imprudente avec.

Mais elle avait aussi été prudente. Plus intelligente que Nina. Plus difficile à coincer qu'Ashley. Elle avait gardé ses distances, jusqu'à ne plus pouvoir le faire.

Le plan était simple. Deux pneus crevés. Une sortie de bureau tardive. Il lui a proposé de la raccompagner. Elle a hésité. Il a insisté. Finalement, elle est montée en voiture.

Il l'a suivie dans l'immeuble. Il a regardé l'ascenseur monter. Quand il est redescendu, il est entré et a sélectionné le même étage. Un autre résident est sorti en même temps que lui. Pratique. Le numéro de l'appartement de Trisha était facile à repérer.

Un coup à la porte. Un silence. Un pas de trop vers l'entrée.

Il a frappé avant qu'elle ne puisse crier, exactement comme avec Nina. La seringue a atteint son cou, et le sédatif a agi rapidement. Il avait perfectionné le dosage cette fois-ci. Ashley lui avait appris ça.

Une fois à l'intérieur, il l'a laissée prostrée près de l'entrée et a fouillé l'appartement sans se presser. Il a débranché les câbles derrière la chaîne hi-fi. Il a déplacé son corps jusque dans la chambre. Il l'a attachée exactement comme il l'avait imaginé.

Ce n'était pas une question de sexe.

C'était une question de soumission. Le silence. L'immobilité. La façon dont leur respiration changeait quand elles comprenaient que personne ne viendrait les sauver.

Depuis une heure, il avait exploré chaque centimètre de son corps. Non pas dans une frénésie, mais avec précision. Calcul. Détermination.

À présent, il était assis près d'elle, laissant ses doigts glisser lentement le long de sa cuisse. Il a ramené une mèche de cheveux derrière son oreille avec une tendresse étudiée, a effleuré le bandana du bout des doigts, puis s'est penché pour déposer un baiser sur sa joue.

Il n'avait pas fini.

Pas encore.

Il est resté un moment de plus avec elle, à observer. À respirer. Son pouls s'était calmé, mais pas ses pensées. L'excitation ne durait plus aussi longtemps qu'avant.

Elle a émis un son, étouffé et pathétique. Ce bruit brut, cette perte de contrôle, précédaient toujours le moment de rupture. Il n'était pas prêt à ce qu'elle craque. Pas encore.

Il s'est levé et a légèrement écarté le rideau pour observer la rue déserte en bas. Pas de phares. Pas de bruits de pas. Personne pour l'interrompre.

Il était temps de passer à la phase suivante.

En traversant la pièce, il a fait traîner ses doigts sur sa jambe avant de saisir le Glock 19 sur la table de chevet. Il est revenu s'asseoir près d'elle et a écarté une mèche rebelle de son visage. Ses doigts se sont attardés sur le bord du bandana qui la gardait silencieuse. Puis, comme pour un adieu, il s'est penché et a déposé un baiser sur sa peau.

Trisha n'a pas bronché.

Elle se contentait de le fixer, les yeux grands ouverts et le corps pétrifié, sa respiration saccadée et superficielle.

Il s'est installé à califourchon sur elle et a pris l'un des oreillers derrière sa tête. Il n'a pas hésité. Il n'a pas changé d'avis. Il y avait juste l'inéluctabilité de ce qui allait suivre.

Quand l'oreiller s'est abattu sur son visage, son corps s'est défendu avec force. Ses bras se sont tendus contre les liens, ses jambes ont frappé sous les nœuds, sa voix étouffée par la panique contre le coton et le bâillon. Il a enfoncé le canon de l'arme dans l'oreiller, d'un geste ferme et délibéré.

Une pression sur la détente.

Un unique sursaut.

Puis le silence.

La pièce semblait retenir son souffle. Un rouge cramoisi commença à s'étendre lentement à travers le tissu blanc.