Chapitre Un - Crapulerie
Nate
L’eau est brûlante. La vapeur s’enroule contre la vitre et embue le miroir jusqu’à faire disparaître mon reflet. C’est ce qu’il me faut. Je ne veux pas me voir. Je ne veux pas croiser mon propre regard pendant que je fais ça.
Mais je ne peux pas m’arrêter.
Mon front est pressé contre le carrelage. La chaleur martèle mon dos et glisse le long de mon torse en ruisseaux incessants. Ma main est déjà refermée sur ma bite, le poing serré, pompant lentement et brutalement, comme pour me punir.
Comme une pénitence.
Mais ça ne suffit pas.
Ça ne suffit jamais.
Parce que tout ce que je vois — derrière mes paupières, sous l’eau, noyant toute pensée pure — c’est elle.
Talia.
Nue sous moi. Gémissant mon nom de cette manière brisée et essoufflée qui est gravée au plus profond de mes putains d’os.
Je gémis en mordant fort ma lèvre, ma main s’accélère. Aucune finesse. Aucune patience. Juste un besoin viscéral — laid, brutal, écœurant.
Elle est partout.
À genoux devant moi.
Sur le dos sous moi.
Penchée sur le plan de travail de la cuisine, haletante quand je la pénètre, ses doigts griffant le bois, me suppliant d’en faire plus.
« Putain », je lâche, la voix basse et dévastée, qui résonne contre les murs carrelés.
Je me déteste.
Je déteste la façon dont mon corps me trahit à chaque putain de fois où je pense à elle.
Je ne devrais plus la vouloir. Je ne devrais plus avoir besoin d’elle. Pas après tout ce qui s’est passé.
Pas après Lydia.
Ma main bouge plus vite. Plus fort. Mes hanches se cambrent, poursuivant ce shoot que je ne devrais pas désirer.
Je ne suis pas censé la vouloir.
Je ne suis pas censé me souvenir du goût qu’elle avait sur ma langue.
Mais c’est le cas.
Je me souviens de tout.
Le petit cri étouffé qu’elle a poussé la première fois que j’ai glissé mes doigts en elle.
La façon dont elle m’a regardé au moment de jouir, comme si elle se brisait juste pour moi.
La façon dont ses ongles se sont plantés dans mes épaules, me marquant, me possédant.
Sa voix — cassée et brute — quand elle a murmuré Nate…
Je gémis à nouveau, plus fort cette fois, mon front heurtant le carrelage avec un bruit sourd et brutal.
Je ne peux pas m’arrêter.
Ma bite palpite dans ma paume, glissante de savon et de sueur, les veines saillantes tandis que je m’enfonce dans mon poing comme si c’était elle.
Dieu, je peux la sentir.
Serrée. Mouillée. Qui se contracte autour de moi.
Ses jambes qui tremblent alors que je la ruine.
Ses petits soupirs haletants qui se transforment en supplications sales et désespérées.
« Plus fort — s’il te plaît, plus fort — »
Je pompe plus vite, mes hanches secouées, mon estomac qui se noue à mesure que l’orgasme monte — vif, brûlant, impossible à stopper.
Je ne devrais pas prononcer son nom.
Je ne devrais pas.
Mais il sort quand même — guttural, sauvage, arraché du plus profond de ma poitrine.
« Talia — putain, Talia — »
Je jouis avec un gémissement violent, déversant mon plaisir sur mon poing, des traînées qui courent sur mon estomac et se mélangent à l’eau qui lave ma honte.
Mais la crasse reste.
Elle reste toujours.
Ma poitrine se soulève. Mes jambes tremblent. Ma main glisse jusqu’au carrelage, je m’y agrippe comme si c’était la seule chose qui me maintenait debout.
Et pourtant, même maintenant — vide, vidé, dégoûté — je la vois.
À chaque fois que je ferme les yeux.
Chaque seconde de chaque putain de jour.
Elle est tout ce à quoi je pense.
Tout ce que je veux.
Et je la hais pour ça.
Mais pas autant que je me hais moi-même.
Parce que je suis piégé.
Enchaîné à une vie à laquelle je ne peux pas échapper.
Un mariage que je ne peux pas quitter.
Pas après ce que Lydia a fait.
Pas après ce qu’elle sait.
J’aurais dû être plus malin.
J’aurais dû être plus fort.
Mais dès la seconde où j’ai goûté à Talia, j’ai perdu tout le contrôle que je pensais avoir.
Et maintenant ?
Maintenant, je suis prisonnier.
De mon mariage.
De ma culpabilité.
De mon obsession pour une fille que je ne pourrai plus jamais avoir.
Et le pire ?
J’en ai déjà envie à nouveau.
Même pendant que l’eau continue de couler.
Même pendant que la culpabilité m’étouffe.
Je durcis encore, ma bite tressaillant dans ma paume.
Parce qu’il n’y a aucune solution.
Aucun salut.
Pas maintenant.
Il n’y a qu’elle.
Et je suis déjà allé trop loin.
Je me sèche grossièrement et rapidement, sans prendre la peine de me raser. Ma peau brûle encore, mais ce n’est plus à cause de l’eau.
J’enfile un jean et une chemise, la mâchoire serrée, le souffle court, redoutant le moment où je devrai sortir de cette pièce. Mais je ne peux pas me cacher ici toute la putain de journée.
J’ouvre la porte et sors, je me dirige tout droit vers l’escalier, ignorant le poids lourd qui alourdit l’air dès que je dépasse le palier.
Elle attend.
Bien sûr qu’elle attend, putain.
Je ne regarde pas vers la salle à manger. Je ne l’accuse pas de ma présence. Je continue d’avancer vers la cuisine, là où je peux me noyer dans un café noir et faire semblant de ne pas étouffer dans ma propre putain de maison.
Mais sa voix a tranché l’air, douce comme du poison.
« Diane a appelé. »
Je me fige sur place.
Ma main se serre sur le dossier de la chaise devant laquelle je passais, mes articulations blanchissant tandis que le bois grince.
Elle sait exactement ce qu’elle fait.
Je ne me retourne pas.
Mais elle n’a pas besoin que je le fasse.
Sa voix rampe à travers la pièce — soyeuse, lente, trempée d’amusement.
« Elle se demandait pourquoi tu ne répondais plus à ses appels. » Un rire doux et sec. « Ou à ceux de Kev. »
Mon estomac se tord, violemment.
Je continue de fixer la cafetière, comme si je pouvais disparaître en me concentrant assez fort.
Mais elle continue.
« Ne t’en fais pas », minaude Lydia, sa voix dégoulinant d’une fausse douceur. « Je ne lui ai pas dit la vérité. »
Je ne me retourne toujours pas.
Je ne peux pas.
Mais je l’entends bouger sur sa chaise, le crissement contre le sol alors qu’elle croise les jambes, suffisante et satisfaite.
« Je ne lui ai pas dit que tu les ignorais », dit-elle, sa voix se faisant plus grave, plus froide, plus mortelle. « Parce que tu es trop occupé à te branler en repensant au fait que tu as baisé leur parfaite petite fille. »
Mon estomac se noue.
Je m’agrippe au comptoir, si fort que mes doigts me font mal, la mâchoire si contractée que mes dents lancent.
Elle rit à nouveau, doucement et cruellement.
« C’était une si gentille fille, n’est-ce pas ? » raille Lydia. « L’ange à son papa. La chérie à sa maman. Ils n’auraient jamais deviné ce qu’elle t’a laissé lui faire. Comme elle a supplié pour ça. Comme elle a hurlé pour ça, putain. »
Ma poitrine brûle.
Je la hais.
Je hais chaque mot qui tombe de ses lèvres.
Mais le pire — ce qui me donne envie de vomir — c’est que ma bite tressaille encore au souvenir.
« Enfin… » La chaise de Lydia crisse à nouveau, plus lentement cette fois, avec délibération. Elle se lève, ses pas légers mais assurés tandis qu’elle marche vers moi.
Je ne bouge toujours pas.
Je ne peux pas.
J’entends le clic de ses talons sur le sol.
Je l’entends s’arrêter juste derrière moi.
Je sens son souffle contre mon cou alors qu’elle se penche, la voix douce, moqueuse, victorieuse.
« Elle nous a invités, aussi », ronronne-t-elle.
Silence.
Mon pouls cogne.
« Au barbecue de fin d’études de Talia. Ce samedi. » Lydia termine, ses mots tranchants comme du verre. « Kev a insisté. En famille uniquement. »
Je me glace.
Putain de glace.
La main de Lydia effleure mon épaule, ses ongles traînant sur le tissu de ma chemise — se moquant, provoquant, me mettant au défi de réagir.
« Je leur ai dit qu’on serait ravis d’y être », murmure-t-elle.
Mon estomac tombe dans mes putains de talons.
Et quand je me tourne enfin, trop tard, trop lentement, Lydia est déjà en train de s’éloigner.
Victorieuse.
Souriante.
Parce qu’elle sait que j’irai.
Et elle sait exactement ce que ça me fera.
Je reste là — engourdi, bouillonnant, en train de me noyer — à la regarder disparaître dans le couloir, son rire résonnant dans mes oreilles.
Parce que dans deux jours, je serai de retour chez eux.
De retour sous leur toit.
Avec elle.
Et il n’y a aucune putain de chance que j’y survive.
Je suis toujours là — figé, dévasté — quand sa voix revient à travers l’arche ouverte, douce et désinvolte, comme si elle discutait du menu du dîner au lieu de me vider de ma substance.
« Oh », ajoute Lydia, s’arrêtant juste assez longtemps pour tourner le couteau plus profondément. « N’oublie pas… »
Mon estomac se retourne, mais je ne peux pas m’empêcher d’écouter.
« Nous avons notre rendez-vous cet après-midi. »
Ma poitrine se serre.
Ses talons claquent une fois, deux fois — des pas lents et calculés pour s’assurer que j’entends chaque mot tandis qu’elle se dirige vers l’escalier.
« Tu ne voudrais pas rater ça », continue-t-elle, sa voix dégoulinant d’un amusement venimeux. « Après tout… »
Encore un silence.
Je ferme les yeux, priant pour qu’elle ne le dise pas.
Mais bien sûr, elle le dit.
« … nous avons un avenir à planifier, chéri. »
Son rire résonne tandis qu’elle monte l’escalier ; un rire tranchant, cruel, triomphant.
Et je reste là, à me noyer dans les décombres.
Parce que je sais déjà ce que signifie ce rendez-vous.
Ce n’est pas une question d’espoir.
Ce n’est pas une question d’amour.
Ce n’est pas pour réparer ce qui est brisé entre nous depuis des années.
C’est une question de contrôle.
De punition.
De m’enchaîner à elle pour toujours.
Parce que Lydia ne me lâchera pas.
Pas après ce qu’elle a vu.
Pas après ce qu’elle sait.
Et je suis déjà bien trop englué dans son piège pour réussir à m’en sortir.
Je fixe le sol, les poings serrés, la poitrine vide, le cœur battant à tout rompre.
Parce que cet après-midi, je suis censé m’asseoir dans une putain de clinique de fertilité avec la femme que je déteste.
Alors que je ne peux penser qu’à la fille de l’homme qui me fait le plus confiance.
Et pour la première fois de ma vie, je ne suis pas sûr de passer la journée sans tout détruire.
Des heures plus tard, je jette enfin un œil à l’horloge.
Il est plus de deux heures.
Son rendez-vous était à treize heures trente.
Le téléphone sur mon bureau ne cesse de vibrer — son nom clignote sur l’écran, encore et encore, vibrant contre le bois comme pour se moquer de moi.
Je ne réponds pas.
Je ne le regarde même pas, putain.
Qu’il sonne.
Qu’elle reste là, toute seule dans une salle d’attente stérile, à feuilleter des magazines périmés pendant qu’elle bouillonne et mijote sa prochaine punition.
Je n’en ai rien à foutre.
Je n’irai pas.
Je le savais dès l’instant où elle l’a dit ce matin, sa voix dégoulinant de poison. Ce sourire sucré quand elle me l’a rappelé. Ce regard provocateur, comme si elle pensait que j’allais continuer à jouer son jeu.
J’en ai rien à foutre.
Je préférerais brûler tout ce putain de mariage jusqu’à la dernière planche plutôt que de la laisser me traîner dans une clinique de fertilité.
Je suis sur le chantier à la place.
Les gars sont partis déjeuner il y a plus d’une heure, me laissant seul dans la carcasse à moitié montée de ce qui est censé être une villa de luxe au bord du lac. Les poutres apparentes au-dessus de moi, la sciure épaisse dans l’air, l’odeur du pin qui me brûle les poumons.
Je devrais travailler.
Je devrais vérifier les plans étalés sur la table de fortune, mesurer l’emplacement de l’îlot central, m’assurer que les arrivées d’eau correspondent aux nouveaux plans.
Mais je n’y arrive pas.
Mes yeux se brouillent sur les pages.
Mon stylo tapote nerveusement le bord du bois, un rythme rapide, sec et impatient.
Parce que mon esprit n’est pas là.
Il est là-bas.
De retour à la maison du lac.
De retour à ces quelques jours juste après notre départ.
Dieu, ces jours-là étaient un enfer.
Je me souviens à peine du trajet du retour. Les kilomètres se confondaient, l’autoroute s’étirant à l’infini sous les pneus tandis que Lydia était assise à côté de moi, fredonnant avec la radio comme si elle n’avait pas fait exploser une bombe sous ma vie quelques instants plus tôt.
Elle n’a pas mentionné la vidéo.
Elle n’a pas parlé de Talia.
Elle a juste souri, putain.
Elle a souri et joué à la parfaite épouse, sa main posée sur ma cuisse, ses ongles traçant des cercles paresseux sur mon jean comme si nous étions juste un couple rentrant de vacances.
Je ne pouvais pas parler.
Je n’arrivais même pas à respirer, putain.
Le poids de tout ça me pesait sur la poitrine, épais et étouffant, chaque kilomètre me traînant un peu plus près du nœud coulant qu’elle avait passé autour de mon cou.
Et quand nous sommes rentrés — quand j’ai coupé le moteur et que je suis resté là, agrippé au volant comme si c’était la seule chose qui m’empêchait de m’effondrer — elle s’est penchée, a embrassé ma joue et a murmuré si doucement que ça m’en donne encore la chair de poule.
« Bon retour, chéri. »
Comme si rien ne s’était passé.
Comme si elle n’avait pas déjà décidé comment tout ça allait finir.
Je suis resté engourdi pendant les premiers jours.
Errant dans la maison comme un fantôme, me montrant au travail, faisant semblant de m’intéresser aux plans et aux permis, alors que je n’entendais qu’une chose — chaque seconde, à chaque souffle — sa voix dans ma tête.
Je me demande ce que Diane en penserait.
Ou Kev.
Comment réagiraient-ils en apprenant que leur petite fille parfaite t’a laissé la baiser comme ça ?
Je sens encore la nausée qui m’a envahi quand elle a dit ça. La façon dont mon estomac s’est noué, la bile me brûlant la gorge.
Elle m’a laissé mijoter avec ça.
Elle m’a laissé me noyer dedans.
Souriante. Riant. Me servant un verre et faisant semblant que tout allait bien, comme si elle ne tenait pas toute ma vie au creux de sa main.
J’aurais dû savoir qu’elle ne s’arrêterait pas là.
Lydia ne fait jamais de menaces qu’elle ne met pas à exécution. Elle est patiente comme ça — stratégique. Elle attend que tu te sois convaincu que c’est peut-être fini. Que peut-être, elle a fini de jouer à ses jeux.
Puis, elle te rappelle exactement à qui tu as affaire.
C’était trois soirs après notre retour quand elle a fini par frapper.
Je suis rentré tard, plus tard que d’habitude, après avoir conduit sans but en ville jusqu’à ne plus voir clair. Je me souviens d’avoir franchi la porte, épuisé, affamé, désespéré d’oublier tout ça — ne serait-ce que pour une putain d’heure.
Elle m’attendait.
Assise sur le canapé, les jambes croisées, un verre de vin à la main, le scintillement de la cheminée projetant des ombres sur son visage.
On aurait dit une scène de film d’horreur.
« Journée difficile ? » a-t-elle demandé, la voix mielleuse.
Je l’ai ignorée. J’ai marché droit vers la cuisine. Je ne pouvais même pas la regarder.
Mais elle ne m’a pas laissé aller bien loin.
« Nate. »
J’ai figé, la main sur la poignée du frigo, la poitrine se serrant.
Ses talons ont claqué contre le parquet, lents et délibérés alors qu’elle marchait vers moi, prenant son temps, savourant chaque pas.
« J’ai réfléchi, » a-t-elle dit en tournant autour de moi comme un prédateur. « À nous. À l’avenir. »
Je n’ai pas répondu.
Je ne pouvais pas.
Elle a posé son vin sur le comptoir, assez près pour que le parfum m’atteigne — sucré, sec, intense.
Et puis, elle a sorti son téléphone de sa poche.
Mon estomac s’est noué.
Elle l’a déverrouillé, faisant défiler ses photos avec un petit sourire suffisant, comme si elle regardait des photos de vacances.
Puis elle me l’a tendu.
La vidéo.
Je n’avais pas besoin de la voir pour savoir ce que c’était. Mon instinct me l’avait déjà dit.
Mais j’ai regardé quand même.
Parce que je suis faible comme ça.
Et elle était là.
Moi.
Elle.
Talia.
Nue, se tordant, trempée de sueur et de péché, sa voix brute et brisée alors qu’elle me suppliait de continuer.
Je me souviens de la façon dont la pièce a tourné. La façon dont mes genoux ont failli lâcher.
La voix de Lydia était douce quand elle a enfin parlé.
« C’est pour ça que tu as tout foutu en l’air ? » a-t-elle demandé en penchant la tête, feignant la curiosité. « Elle a l’air si désespérée, n’est-ce pas ? »
Je ne pouvais pas bouger.
Je ne pouvais pas respirer.
« Et le mieux dans tout ça ? » Elle s’est penchée, assez près pour que son parfum m’étouffe presque. « Maintenant, elle te déteste et tu es coincé avec moi. »
Son sourire s’est élargi.
J’ai tressailli.
Elle a ri.
Ce n’était pas bruyant — pas ce rire aigu et dramatique qu’elle réserve aux dîners et aux apparitions publiques. Non, celui-ci était doux, bas, destiné uniquement à moi.
Une victoire privée.
« Elle ne te regardera plus jamais de la même façon, » a-t-elle murmuré, ses lèvres effleurant le pavillon de mon oreille. « Tu as tout tué, Nate. Quel que soit le fantasme qu’elle avait construit autour de toi — quel que soit son petit rêve pathétique — il est mort maintenant. »
Je tremblais.
Mes mains se sont crispées en poings le long de mon corps, mes articulations blanchissant, mon souffle court et saccadé.
La voix de Lydia s’est faite plus basse, suffisante et venimeuse.
« Et tu sais quelle est la partie la plus drôle ? » a-t-elle chuchoté. « Je n’ai même pas eu à lever le petit doigt. »
Elle s’est reculée, ses yeux brillant de malice.
« Tu l’as fait tout seul. »
C’est là qu’elle s’en est allée.
Calme. Gracieuse. Comme si elle ne venait pas de m’arracher la colonne vertébrale pour la laisser saigner sur le sol de la cuisine.
Je ne sais pas combien de temps je suis resté là après son départ.
Assez longtemps pour que la glace dans mes veines fonde en rage.
Assez longtemps pour réaliser que ce n’était pas seulement elle que je détestais — c’était moi-même.
Parce qu’elle avait raison.
C’est moi qui ai tout arrêté.
C’est moi qui l’ai brisée.
J’ai regardé Talia dans les yeux et je l’ai brisée intentionnellement.
C’est moi qui suis parti, la laissant dans cette pièce, pour sauver mon propre cul.
Ce n’était pas le travail de Lydia.
C’était moi.
Rien que moi, putain.
Je l’ai repoussée.
Je l’ai brisée.
Et je ne m’étais jamais autant détesté.
