Règle n° 2 : Ne jamais embrasser l’Alpha

« Réveille-toi, Allison ! Ta mère veut te parler ! » La voix de Sarah a transpercé le voile léger de mon sommeil, m'arrachant à un rêve qui viraient déjà au cauchemar.

C’était le même genre de rêve, décliné en versions tordues, depuis mon rendez-vous de vendredi dernier avec Lucien. À ce stade, cela ressemblait moins à un rêve qu’à une noyade ; comme si mon propre esprit complotait contre moi.

Dans le rêve de ce matin, la bouche de Lucien était posée sur la mienne, douce, affamée, implacable. Mon corps fondait contre le sien, une chaleur m’envahissant par vagues. Puis, sans prévenir, ses yeux se sont embrasés d'un jaune en fusion, brûlant à travers moi. Son visage a commencé à changer, ses os s'étirant sous sa peau, des poils blancs poussant par endroits. Autour de nous, la forêt se courbait et se tordait ; les arbres gémissaient comme pris dans une violente tempête. Quelque part dans le noir, des loups hurlaient.

Je ne pouvais même pas me rappeler comment nous étions arrivés là. Un instant, nous dînions, l’instant d’après, nous nous embrassions dans l’ombre. Et puis il a changé, devenant autre chose. La terreur m’a envahie. Mon corps a pris la fuite avant même que mon esprit ne réalise, mes jambes m’emportant dans le noir, mon cœur cognant contre mes côtes…

Jusqu’à ce que la voix de Sarah vienne briser le cauchemar.

J’ai bondi, le souffle coupé. Mon cœur tambourinait comme si j’avais couru des kilomètres. « S’il te plaît… laisse-moi une seconde, le temps que je redémarre », ai-je murmuré d’une voix rauque. Mes mains se sont posées instinctivement sur ma poitrine et mon front, comme si je pouvais me maintenir ensemble par la seule force de ma volonté. Je me suis forcée à respirer : inspirer, expulser, lentement et régulièrement.

Peu à peu, mon pouls s’est calmé, mais la peur persistait, vibrant sourdement dans mes veines comme une réplique de séisme.

Les souvenirs de cette nuit-là ont refait surface comme s’ils dataient d’il y a quelques heures seulement : la table aux chandelles, le parfum enivrant de Lucien, le mystère de ses yeux, les hurlements qui résonnaient encore dans ma tête. La peur. Le désir. Le soupçon. Le poids de tout cela m’avait tellement écrasée que je suis rentrée chez moi, engourdie et épuisée, m’effondrant dans mon lit sans même me changer. J’avais le ventre trop noué pour manger et l’esprit trop lourd pour réfléchir.

Le lendemain, j’ai attendu, encore et encore, un message de Lucien. Rien n'est arrivé.

Au deuxième jour, le silence était devenu si pesant que j’ai craqué. La fierté est une chose fragile quand chaque battement de votre cœur semble lié à quelqu’un d’autre. J’ai tapé un message, ravalant ma honte, et j’ai appuyé sur envoyer.

Aucune réponse.

Les jours se sont écoulés, flous. Ma vie semblait suspendue, comme si tout ce qui n'était pas son absence avait perdu son sens. Je parvenais à peine à manger. Mes livres restaient ouverts devant moi, mais les mots refusaient de prendre forme, m’échappant. Les devoirs s'empilaient sans que je n'y touche, les discussions de groupe bourdonnaient autour de moi dans un brouhaha vide, et tout ce que je pouvais faire, c’était dériver, hébétée, vidée et paniquée, mon esprit se brisant petit à petit.

Une semaine plus tard, le poids de son silence était devenu insupportable.

Maintenant, dans la lumière brumeuse du matin — ou était-ce déjà midi ? — le coup m’a frappée avec une force brutale. Une semaine. Sept jours. Sept nuits. Pas un mot. Pas la moindre trace de lui.

Était-ce tout ? Est-ce que c’était vraiment fini avant même d’avoir commencé ? Lucien n’allait-il vraiment plus jamais me parler ?

Cette pensée m'a dévastée. Le silence n’en était plus un ; c’était une lame. C’était une mort lente. J’avais l’impression qu’il me manipulait par son absence, et je m’effondrais sous le poids de la situation.

Si son but était de me réparer, il avait échoué. En ce moment, je ferais n'importe quoi juste pour avoir de ses nouvelles. N'importe quoi. Je m'excuserais, même si je savais que je n'avais pas tort. Je supplirais, si c’était ce qu’il fallait. Je retournerais le voir, je resterais la nuit, je capitulerais sur tout — n'importe quoi — pour briser ce silence.

Parce que sans lui, j’étais déjà en train de me briser. Et cela n’aidait pas que son absence rouvre les vieilles blessures laissées par Jacob — celles que je refusais encore d’affronter, les conversations que je refusais toujours d’avoir.

Une part tordue de moi voulait donner une seconde chance à Jacob, pour l’utiliser comme la distraction parfaite afin d’effacer Lucien. L’ironie était cruelle : Jacob était l’homme même que j’avais tenté de chasser de mon système en courant droit dans les bras de Lucien.

C’était un cercle vicieux, brutal et humiliant ; la vie se moquait de moi, me montrant à quel point il m’était facile de retomber dans le même brasier que j’avais cru fuir.

« Allison ! Ça fait cinq minutes ! » La voix de Sarah flottait depuis l’autre côté de la porte, impatiente et tranchante, me ramenant à la réalité.

Dans un gémissement, j’ai frotté mes yeux encore pleins de sommeil et j’ai jeté mes jambes hors du lit. « Sarah, tu ne peux pas me laisser une seconde ? » ai-je marmonné, la voix étouffée par l’épaisse couverture qui me collait encore à la peau. Les samedis sont faits pour faire la grasse matinée, pour se cacher sous la couette jusqu’à ce que le monde semble assez sûr pour être affronté. Pas pour… tout ça.

La porte a grincé et, avant même que je puisse me lever, Sarah a fourré son téléphone dans mes mains. J’ai failli le faire tomber.

« Sarah ! » ai-je crié, clignant des yeux, confuse. « C’est quoi ce bordel… pourquoi tu me balances ça ? »

« Parce que ta mère veut te parler. Tu croyais vraiment que j’inventais ? » a-t-elle rétorqué, exaspérée. Ses cheveux blonds retombaient librement sur son dos, et son sweat large glissait sur une épaule. Elle sentait légèrement la farine, comme si elle avait déjà passé du temps en cuisine pendant que je me débattais avec mes cauchemars.

J’ai froncé les sourcils en pressant le téléphone contre mon oreille, encore à moitié dans le brouillard.

« Allison ? » La voix de ma mère a résonné, familière et chaleureuse.

Je me suis figée, la tension montant dans mon estomac à l’évocation du surnom qu’elle utilisait toujours, celui que je détestais.

« Petite Poire. »

Les mots m'ont enveloppée comme un souvenir dont je ne pourrais jamais m'échapper. Quand j’avais deux ans, j’avais perdu une poupée nommée Petite Poire. Dans mon esprit de petite enfant confuse, j’avais décidé que c’était moi, Petite Poire. J’avais insisté pour que tout le monde m’appelle comme ça, et pour une raison mystérieuse, personne dans ma famille n’avait jamais arrêté. Même maintenant.

« Coucou, maman », ai-je soupiré en m’asseyant sur le bord du lit, le téléphone frais contre ma joue. « Comment ça va ? » ai-je demandé, la voix alourdie par la fatigue.

« Je vais bien, ma chérie. »

« Comment va papa ? Comment va… »

« Tout le monde va bien ici, Allison. Mais tu nous manques. Quand comptes-tu venir nous rendre visite ? »